Przeczytaj treść Bunina Antonowa. Jabłka Antonow - Bunin I.A. Główni bohaterowie opowieści

Autor-narrator wspomina niedawną przeszłość. Pamięta wczesną piękną jesień, cały złocisto wysuszony i przerzedzony ogród, subtelny aromat opadłych liści i zapach jabłek Antonowa: ogrodnicy wysypują jabłka na wozy, aby wysłać je do miasta. Późną nocą wybiegając do ogrodu i rozmawiając ze strażnikami pilnującymi ogrodu, spogląda w ciemnoniebieskie głębiny nieba, zapełnione konstelacjami, patrzy długo, długo, aż ziemia rozpłynie mu się pod nogami, czując jak dobrze jest żyć na świecie!
Narrator wspomina swoje Wyselki, które od czasów jego dziadka były znane w okolicy jako bogata wieś. Starzy mężczyźni i kobiety mieszkali tam przez długi czas - pierwsza oznaka dobrobytu. Domy w Wyselkach były murowane i mocne.

Przeciętne życie szlacheckie miało wiele wspólnego z życiem bogatego chłopa. Wspomina ciotkę Annę Gierasimowną, jej majątek – mały, ale mocny, stary, otoczony stuletnimi drzewami. Ogród mojej ciotki słynął z jabłoni, słowików i turkawek, a dom z dachu: dach pokryty strzechą był niezwykle gruby i wysoki, poczerniały i stwardniały od czasu. W domu najpierw unosił się zapach jabłek, a potem innych zapachów: starych mahoniowych mebli, suszonego kwiatu lipy.

Narrator wspomina swojego zmarłego szwagra Arseniusza Semenycza, właściciela ziemskiego-myśliwego, w którego dużym domu gromadziło się wiele osób, wszyscy zjedli obfity obiad, a następnie udali się na polowanie. Na podwórku dmie róg, psy wyją różnymi głosami, ulubieniec właściciela, czarny chart, wspina się na stół i pożera resztki zająca z sosem z naczynia. Autor pamięta, jak jechał na wściekłym, silnym i przysadzistym „Kirgizie”: przed oczami migają mu drzewa, w oddali słychać krzyki myśliwych i szczekanie psów. Z wąwozów unosi się zapach wilgoci grzybów i mokrej kory drzew. Zapada zmrok, cała banda myśliwych wlewa się do posiadłości jakiegoś prawie nieznanego myśliwego-kawalera i tak się składa, że mieszka z nim przez kilka dni. Po całym dniu spędzonym na polowaniu ciepło zatłoczonego domu jest szczególnie przyjemne.

Kiedy następnego ranka zaspałem na polowaniu, mogłem spędzić cały dzień w bibliotece mistrza, przeglądając stare czasopisma i książki, przeglądając notatki na marginesach. Ze ścian patrzą portrety rodzinne, przed oczami pojawia się dawne, marzycielskie życie, ze smutkiem wspomina się babcię, Ale starzy ludzie w Wyselkach zginęli, Anna Gerasimovna zmarła, Arsenij Semenych się zastrzelił. Nadchodzi królestwo drobnej szlachty ziemskiej, zubożonej aż do żebractwa.

Ale to życie na małą skalę jest również dobre! Narrator odwiedził sąsiada. Wstaje wcześnie, każe założyć samowar i zakładając buty, wychodzi na ganek, gdzie otaczają go psy. To będzie dobry dzień na polowanie! Tylko, że oni nie polują na czarnym szlaku z psami, och, gdyby to były charty! Ale on nie ma chartów... Jednak wraz z nadejściem zimy znowu, jak za dawnych czasów, małe posiadłości spotykają się, wypijają ostatnie pieniądze i znikają na całe dni na zaśnieżonych polach. A wieczorem, na jakiejś odległej farmie, okna oficyny jarzą się daleko w ciemności: palą się tam świece, unoszą się kłęby dymu, grają na gitarze, śpiewają...

Jabłka Antonowa

I

...Pamiętam wczesną, piękną jesień. Sierpień obfitował w ciepłe deszcze, jakby padające celowo na siew – z deszczami w tym samym czasie, w połowie miesiąca, w okolicach święta św. Lawrence. A „jesień i zima żyją dobrze, jeśli woda jest spokojna, a na Laurentii pada deszcz”. Następnie, podczas indyjskiego lata, na polach osiadło wiele pajęczyn. To także dobry znak: „W indyjskim lecie jest dużo cienia – jesień jest energiczna”… Pamiętam wczesny, świeży, cichy poranek… Pamiętam duży, cały złoty, wyschnięty i przerzedzony ogrodzie, pamiętam aleje klonowe, subtelny aromat opadłych liści i - zapach jabłek Antonowa, zapach miodu i jesiennej świeżości. Powietrze jest tak czyste, jakby w ogóle go nie było; w całym ogrodzie słychać skrzypienie wózków. Ci Tarchanie, burżuazyjni ogrodnicy, najemnicy i nalewali jabłka, żeby nocą wysłać je do miasta - z pewnością w noc, kiedy tak miło jest leżeć na wozie, patrzeć w gwiaździste niebo, wdychać smołę na świeżym powietrzu i posłuchaj, jak ostrożnie skrzypi w ciemności długi konwój wzdłuż głównej drogi. Człowiek nasypujący jabłka zjada je jedno po drugim z soczystą skwarką, ale taki jest zakład – handlarz nigdy tego nie odetnie, ale powie też:

- Śmiało, jedz do syta, nie ma nic do roboty! Wszyscy piją miód podczas nalewania.

A chłodną ciszę poranka zakłóca jedynie gdakanie dobrze nakarmionych kosów na koralowych jarzębinach w zaroślach ogrodu, głosy i dudniący dźwięk jabłek wlewanych do miar i wanien. W przerzedzonym ogrodzie widać w oddali drogę do dużej chaty usianej słomą i samą chatę, w pobliżu której mieszczanie nabyli latem całe gospodarstwo domowe. Wszędzie unosi się silny zapach jabłek, a szczególnie tutaj. W chacie są łóżka, jest jednolufowy pistolet, zielony samowar, a w kącie naczynia. W pobliżu chaty znajdują się maty, pudła, wszelkiego rodzaju podarte rzeczy, wykopano gliniany piec. W południe gotuje się na nim wspaniały kulesz ze smalcem, wieczorem podgrzewa się samowar, a po ogrodzie, między drzewami, unosi się długa smuga niebieskawego dymu. W wakacje w pobliżu chaty odbywa się cały jarmark, a za drzewami nieustannie migają czerwone nakrycia głowy. Jest tłum ruchliwych dziewcząt z podwórka w letnich sukienkach mocno pachnących farbą, „panowie” przychodzą w swoich pięknych i szorstkich, dzikich strojach, młoda starsza kobieta, w ciąży, o szerokiej, zaspanej twarzy i równie ważna jak Krowa Kholmogorska. Na głowie ma „rogi” - warkocze są umieszczone po bokach korony i przykryte kilkoma chustami, dzięki czemu głowa wydaje się ogromna; nogi w botkach z podkowami stoją głupio i stanowczo; kamizelka bez rękawów jest sztruksowa, zasłona długa, a paneva czarno-fioletowa z paskami w kolorze cegły i obszyta u dołu szeroką złotą „prozą”…

- Ekonomiczny motyl! – mówi o niej handlarz, kręcąc głową. – Są teraz tłumaczone…

I wychodzą chłopcy w fantazyjnych białych koszulach i krótkich portykach, z białymi otwartymi głowami. Chodzą parami i trójkami, szurając bosymi stopami i zerkając z ukosa na kudłatego psa pasterskiego przywiązanego do jabłoni. Kupuje oczywiście tylko jeden, bo zakupy są za grosze albo za jajko, ale kupujących jest wielu, handel tętni życiem, a grubiański handlarz w długim surducie i czerwonych butach jest wesoły. Razem z bratem, burym, zwinnym półidiotą, który mieszka z nim „z litości”, handluje dowcipami, żartami, a czasem nawet „dotyka” harmonijki Tula. A do wieczora w ogrodzie panuje tłok, wokół chaty słychać śmiech i rozmowy, a czasem stukot tańców...

O zmroku robi się bardzo zimno i mokro. Wdychając zapach żyta, świeżej słomy i plew na klepisku, z radością wracasz do domu na obiad, mijając wał ogrodowy. O chłodnym świcie niezwykle wyraźnie słychać głosy we wsi czy skrzypienie bram. Robi się ciemno. A oto kolejny zapach: w ogrodzie pali się ogień i z gałęzi wiśni unosi się silny pachnący dym. W ciemności, w głębi ogrodu czai się bajkowy obraz: jakby w zakątku piekła, obok chaty, otoczonej ciemnością, płonie karmazynowy płomień, a czyjeś czarne sylwetki, jakby wyrzeźbione z hebanowego drewna, poruszają się wokół ogniska, podczas gdy ich gigantyczne cienie przechadzają się po jabłoniach Albo czarna dłoń wielkości kilku arshinów spadnie na całe drzewo, wtedy wyraźnie pojawią się dwie nogi - dwa czarne filary. I nagle to wszystko zsunie się z jabłoni - i cień padnie na całą aleję, od chaty aż po samą bramę...

Późną nocą, gdy w wiosce zgasną światła, gdy wysoko na niebie świeci już diamentowy siedmiogwiazdkowy Stozhar, znów wbiegniesz do ogrodu. Szeleszcząc suchymi liśćmi jak ślepiec, dotrzesz do chaty. Tam na polanie jest trochę jaśniej, a Droga Mleczna nad twoją głową jest biała.

- Czy to ty, Barczuku? – ktoś cicho woła z ciemności.

- Jestem. Nadal nie śpisz, Nikołaj?

- Nie możemy spać. I musi być już za późno? Spójrz, wygląda na to, że nadjeżdża pociąg pasażerski...

Słuchamy długo i zauważamy drżenie ziemi. Drżenie zamienia się w hałas, narasta, a teraz, jakby tuż za ogrodem, szybko bije hałaśliwy łomot kół: grzmi i puka, pociąg pędzi... coraz bliżej, głośniej i bardziej wściekle... I nagle zaczyna opadać, przeciągać, jakby wpadać w ziemię…

– Gdzie jest twoja broń, Nikołaj?

- Ale obok pudełka, proszę pana.

Rzucasz jednolufową strzelbę, ciężką jak łom i od razu strzelasz. Karmazynowy płomień rozbłyśnie ku niebu z ogłuszającym trzaskiem, oślepi na chwilę i zgaśnie gwiazdy, a wesołe echo rozbrzmi jak pierścień i przetoczy się po horyzoncie, znikając daleko, daleko w czystym i wrażliwym powietrzu.

- Wow świetne! – powie handlarz. - Wydaj, wydawaj, mały panu, inaczej to tylko katastrofa! Znowu otrząsnęli się z całej mazi na wale...

A czarne niebo pokryte jest ognistymi paskami spadających gwiazd. Długo patrzysz w jej ciemnoniebieskie głębiny, przepełnione konstelacjami, aż ziemia zaczyna unosić się pod twoimi stopami. Wtedy się obudzisz i chowając ręce w rękawach, szybko pobiegniesz alejką do domu... Jak zimno, mokro i jak dobrze jest żyć na świecie!

II

„Energiczna Antonówka – na pełen wrażeń rok.” Sprawy wsi układają się dobrze, jeśli plony Antonówki są złe, to znaczy, że zboże też jest złe... Pamiętam owocny rok.

O wczesnym świcie, gdy koguty jeszcze pianiły, a chaty dymiły czernią, otwierało się okno na chłodny ogród wypełniony liliową mgłą, przez którą tu i ówdzie jasno prześwituje poranne słońce, i nie można było się powstrzymać - kazałeś jak najszybciej osiodłać konia i sam pobiegłeś umyć się nad stawem. Prawie wszystkie drobne liście opadły z przybrzeżnych winorośli, a gałęzie są widoczne na turkusowym niebie. Woda pod winoroślą stała się przejrzysta, lodowata i pozornie ciężka. Natychmiast odpędza nocne lenistwo, a po umyciu się i zjedzeniu śniadania we wspólnym pokoju z robotnikami, gorących ziemniaków i czarnego chleba z grubą, surową solą, lubisz czuć pod sobą śliską skórę siodła podczas jazdy Wyselki na polowanie. Jesień to czas uczt patronalnych, o tej porze ludzie są schludni i szczęśliwi, a wygląd wsi wcale nie jest taki sam jak kiedy indziej. Jeśli rok jest owocny i na klepiskach wznosi się całe złote miasto, a rano gęsi nad rzeką głośno i ostro rechoczą, to we wsi wcale nie jest źle. Ponadto nasze Vyselki słyną ze swojego „bogactwa” od niepamiętnych czasów, od czasów naszego dziadka. Starzy mężczyźni i kobiety mieszkali w Wyselkach przez bardzo długi czas – pierwszy znak bogatej wsi – i wszyscy byli wysocy, wielcy i biali jak błotniak. Jedyne, co słyszałeś, to: „Tak” – Agafya machała na pożegnanie swojej osiemdziesięciotrzylatki! - lub takie rozmowy:

- A kiedy umrzesz, Pankrat? Zakładam, że będziesz mieć sto lat?

- Jak chciałbyś rozmawiać, ojcze?

- Ile masz lat, pytam!

- Nie wiem, proszę pana, ojcze.

- Pamiętasz Platona Apollonicha?

„Dlaczego, proszę pana, ojcze” – pamiętam wyraźnie.

- Teraz widzisz. Oznacza to, że nie masz mniej niż sto lat.

Starzec, który stoi wyciągnięty przed mistrzem, uśmiecha się potulnie i z poczuciem winy. Cóż, mówią, co robić - to moja wina, zostało wyleczone. I prawdopodobnie powodziłoby mu się jeszcze lepiej, gdyby nie jadł za dużo cebuli w Petrovce.

Pamiętam też jego starą kobietę. Wszyscy siadali na ławce, na werandzie, pochyleni, kręcąc głową, łapiąc oddech i trzymając się rękami ławki, wszyscy o czymś myśląc. „O jej dobytku” – odpowiedziały kobiety, bo rzeczywiście miała w piersiach mnóstwo „dobra”. Ale ona zdaje się nie słyszeć; półślepo patrzy w dal spod smutnie uniesionych brwi, kręci głową i zdaje się, że próbuje coś sobie przypomnieć. Była dużą starą kobietą, całą ciemną. Paneva jest prawie z ubiegłego wieku, kasztany są jak kasztany zmarłego, szyja jest żółta i uschnięta, koszula z kalafoniowymi stawami jest zawsze biało-biała, „można by ją nawet włożyć do trumny”. A obok ganku leżał duży kamień: kupiłem go na swój grób, a także całun, całun doskonały, z aniołami, krzyżami i modlitwą wydrukowaną na krawędziach.

Podwórza w Wyselkach również przypominały starców: murowane, budowane przez ich dziadków. A bogaci ludzie – Savely, Ignat, Dron – mieli chaty w dwóch lub trzech połączeniach, bo dzielenie się w Vyselkach nie było jeszcze modne. W takich rodzinach hodowali pszczoły, byli dumni ze swojego ogiera byka w kolorze szarego żelaza i utrzymywali porządek w swoich posiadłościach. Na klepiskach rosły ciemne i gęste konopie, były stodoły i stodoły pokryte włosiem; w pryczach i stodołach znajdowały się żelazne drzwi, za którymi przechowywano płótna, kołowrotki, nowe kożuchy, uprzęże do pisania i miary przewiązane miedzianymi obręczami. Na bramach i na saniach palono krzyże. I pamiętam, że czasami wydawało mi się niezwykle kuszące, aby być mężczyzną. Kiedy jechałeś przez wieś w słoneczny poranek, zastanawiałeś się, jak dobrze byłoby kosić, młócić, spać na klepisku na miotłach, a na wakacjach wstawać wraz ze słońcem, pod gęstymi i muzykalnymi wydmuchaj z wioski, umyj się w pobliżu beczki i załóż czystą koszulę, takie same spodnie i niezniszczalne buty z podkowami. Jeśli, pomyślałem, dodamy do tego zdrową i piękną żonę w odświętnym stroju i wyjazd na mszę, a potem obiad z brodatym teściem, obiad z gorącą jagnięciną na drewnianych talerzach i z szuwarami, z miodem plastra miodu i puree - nie można chcieć więcej!

Nawet w mojej pamięci, całkiem niedawno, styl życia przeciętnego szlachcica miał wiele wspólnego ze stylem życia zamożnego chłopa, w jego swojskości i wiejskim dobrobycie starego świata. Taki był na przykład majątek ciotki Anny Gierasimownej, która mieszkała około dwunastu wiorst od Wyselek. Zanim dotrzesz do tej posiadłości, będziesz już całkowicie suchy. Z psami i stadami trzeba chodzić w pewnym tempie i nie chce się spieszyć - tak fajnie jest na otwartym polu w słoneczny i chłodny dzień! Teren jest płaski, widać daleko. Niebo jest jasne, przestronne i głębokie. Słońce świeci z boku, a droga, po której jeżdżą wozy, jest oleista i błyszczy jak szyny. W szerokich szkołach porozrzucane są świeże, bujne, zielone rośliny ozime. Jastrząb wyleci gdzieś z przejrzystego powietrza i zamarznie w jednym miejscu, trzepocząc ostrymi skrzydłami. I wyraźnie widoczne słupy telegraficzne biegną w dal, a ich druty, jak srebrne sznurki, przesuwają się po zboczu czystego nieba. Siedzą na nich sokoły - zupełnie czarne ikony na papierze nutowym.

Nie wiedziałam i nie widziałam pańszczyzny, ale pamiętam, że czułam ją u ciotki Anny Gerasimovnej. Wjeżdżasz na podwórko i od razu czujesz, że tu jeszcze żyje. Osiedle jest małe, ale całe stare, solidne, otoczone stuletnimi brzozami i wierzbami. Budynków gospodarczych – niskich, ale przytulnych – jest mnóstwo i wszystkie wydają się być zbudowane z ciemnych, dębowych bali, kryte strzechą. Jedyną rzeczą, która wyróżnia się rozmiarem, a jeszcze lepiej długością, jest poczerniały ludzki, z którego wyłaniają się ostatni Mohikanie z klasy podwórzowej - kilku zgrzybiałych starców i kobiety, zgrzybiały emerytowany kucharz wyglądający jak Don Kichot . Kiedy wjeżdżasz na podwórko, wszystkie podciągają się i kłaniają nisko i nisko. Siwowłosy woźnica, wychodząc ze stodoły powozowej po konia, jeszcze w stodole zdejmuje kapelusz i spaceruje po podwórzu z gołą głową. Pracował jako listonosz u ciotki, a teraz dowozi ją na msze – zimą wozem, latem mocnym, okutym żelazem wozem, takim, jakim jeżdżą księża. Ogród mojej ciotki słynął z zaniedbań, słowików, turkawek i jabłek, a dom z dachu. Stał na czele dziedzińca, tuż obok ogrodu - objęły go gałęzie lip - był mały i przysadzisty, ale zdawało się, że nie przeżyje stulecia - tak dokładnie spoglądał spod swoich niezwykle wysoki i gruby dach pokryty strzechą, poczerniałą i utwardzoną przez czas. Jej fasada frontowa zawsze wydawała mi się żywa: jakby spod wielkiego kapelusza z oczodołami spoglądała stara twarz - okna z macicą perłową, chroniącą przed deszczem i słońcem. A po bokach tych oczu znajdowały się werandy - dwie stare, duże werandy z kolumnami. Dobrze nakarmione gołębie zawsze siedziały na swoim frontonie, a tysiące wróbli padało z dachu na dach... A gość czuł się dobrze w tym gnieździe pod turkusowym jesiennym niebem!

Wejdziesz do domu i poczujesz przede wszystkim zapach jabłek, a potem innych: starych mahoniowych mebli, suszonych kwiatów lipy, które od czerwca wiszą w oknach... We wszystkich pokojach - w pokoju służby , w przedpokoju, w salonie - jest chłodno i ponuro: dlatego dom otoczony jest ogrodem, a górne szyby okien są w kolorze: niebieskim i fioletowym. Wszędzie panuje cisza i czystość, choć wydaje się, że krzesła, stoły z intarsjami i lustra w wąskich i pokręconych złotych ramach nigdy nie były ruszane. A potem słychać kaszel: wychodzi ciocia. Jest mały, ale jak wszystko wokół, jest trwały. Na ramionach ma duży perski szal. Wyjdzie ważne, ale uprzejmie, a teraz, wśród niekończących się rozmów o starożytności, o spadkach, zaczynają pojawiać się smakołyki: najpierw „duli”, jabłka, Antonowski, „Bel-Barynya”, borovinka, „plodovitka” - a potem niesamowity lunch: na wskroś różowa szynka gotowana z groszkiem, faszerowanym kurczakiem, indykiem, marynatami i czerwonym kwasem chlebowym - mocny i słodko-słodki... Okna na ogród są podniesione i wieje stamtąd wesoły jesienny chłód.. .

III

Za ostatnie lata jedna rzecz wspierała zanikającego ducha właścicieli ziemskich - polowanie.

Wcześniej takie majątki jak majątek Anny Gerasimovnej nie były rzadkością. Były też podupadające, ale wciąż żyjące z rozmachem posiadłości z ogromną posiadłością, z ogrodem dwudziestu dessiatyn. Co prawda część tych majątków przetrwała do dziś, ale nie ma już w nich życia... Nie ma trojek, nie ma jeźdźców „kirgiskich”, nie ma psów i chartów, nie ma służby i nie ma tego wszystkiego właściciela - właściciela ziemskiego - myśliwy jak mój zmarły szwagier Arseny Semenych.

Od końca września nasze ogrody i klepiska stoją puste, a pogoda jak zwykle diametralnie się zmieniła. Wiatr szarpał drzewa całymi dniami, a deszcze nawadniały je od rana do wieczora. Czasami wieczorem, pomiędzy ponurymi, niskimi chmurami, migotliwe złote światło nisko położonego słońca przebijało się na zachód; powietrze stało się czyste i przejrzyste, a światło słoneczne błyszczało oślepiająco między listowiami, między gałęziami, które poruszały się jak żywa sieć i poruszane przez wiatr. Płynne błękitne niebo świeciło na północy chłodno i jasno ponad ciężkimi chmurami ołowiowymi, a spoza tych chmur powoli wypływały grzbiety śnieżnych chmur górskich. Stoisz przy oknie i myślisz: „Może, jeśli Bóg pozwoli, pogoda się poprawi”. Ale wiatr nie ucichł. Zakłócił spokój ogrodu, porwał ciągnącą się ciągle strużkę ludzkiego dymu z komina i ponownie uniósł złowrogie pasma popiołu. Biegli nisko i szybko - i wkrótce jak dym zaćmili słońce. Zgasł jego blask, zamknęło się okno na błękitne niebo, a ogród stał się pusty i nudny, a deszcz znów zaczął padać... najpierw cicho, ostrożnie, potem coraz gęstiej, aż w końcu zamienił się w ulewę z burzą i ciemnością. Nadchodziła długa, pełna niepokoju noc...

Po takim zbesztaniu ogród wyłonił się niemal zupełnie nagi, pokryty mokrymi liśćmi i jakoś cichy i zrezygnowany. Ale jak pięknie było, gdy znów nastała pogodna pogoda, jasne i zimne dni na początku października, pożegnalne święto jesieni! Zachowane liście będą teraz wisiały na drzewach aż do pierwszej zimy. Czarny ogród będzie lśnił na zimnym turkusowym niebie i posłusznie czeka na zimę, wygrzewając się w promieniach słońca. A pola stają się już ostro czarne od gruntów ornych i jaskrawo zielone od przerośniętych roślin ozimych... Czas na polowanie!

A teraz widzę siebie w majątku Arseniusza Semenycza, w dużym domu, w sali pełnej słońca i dymu z fajek i papierosów. Ludzi jest mnóstwo – wszyscy są opaleni, z ogorzałymi twarzami, w szortach i długich butach. Właśnie zjedli bardzo obfity lunch, są zarumienieni i podekscytowani hałaśliwymi rozmowami na temat zbliżającego się polowania, ale nie zapomnij dopić wódki po obiedzie. A na podwórzu dmie róg i psy wyją różnymi głosami. Czarny chart, ulubieniec Arseny’a Semenycza, wspina się na stół i zaczyna pożerać resztki zająca z sosem z naczynia. Ale nagle wydaje straszny pisk i przewracając talerze i szklanki, zbiega ze stołu: Arseny Semenych, który wyszedł z biura z arapnikiem i rewolwerem, nagle ogłusza salę strzałem. Sala wypełnia się jeszcze bardziej dymem, a Arseny Semenych stoi i się śmieje.

- Szkoda, że przegapiłem! – mówi, bawiąc się oczami.

Jest wysoki, szczupły, ale szeroki w ramionach i szczupły, i ma przystojną cygańską twarz. Jego oczy błyszczą dziko, jest bardzo zręczny, nosi szkarłatną jedwabną koszulę, aksamitne spodnie i długie buty. Przestraszywszy strzałem i psa, i gości, żartobliwie i co ważne, recytuje barytonowym głosem:

Już czas, czas osiodłać zwinne dno
I zarzuć dźwięczny róg na ramiona! -

i mówi głośno:

- No cóż, nie ma jednak sensu marnować złotego czasu!

Wciąż czuję, jak zachłannie i pojemnie oddychała moja młoda pierś wieczorem w chłodny, pogodny i wilgotny dzień, kiedy z hałaśliwą bandą Arseny’ego Semenycza, podekscytowany muzycznym zgiełkiem psów porzuconych w czarnym lesie, jeździłaś do jakaś wyspa Krasny Bugor lub Gremyachiy. Już sama jej nazwa podnieca myśliwego. Jeździsz na wściekłym, silnym i przysadzistym „Kirgizie”, trzymając go mocno wodzami, i czujesz się z nim niemal stopiony. Parska, prosi o kłus, głośno szeleści kopytami po głębokich i jasnych dywanach czarnych, kruszących się liści, a każdy dźwięk rozbrzmiewa echem w pustym, wilgotnym i świeżym lesie. Gdzieś w oddali szczekał pies, drugi, trzeci odpowiedział mu namiętnie i żałośnie - i nagle cały las zaczął grzechotać, jakby był ze szkła, od gwałtownego szczekania i wrzasku. Wśród tego hałasu rozległ się strzał - i wszystko „ugotowało się” i potoczyło się w dal.

„Och, uważaj!” – odurzająca myśl przelatuje mi przez głowę. Krzyczysz na swojego konia i jak ktoś, kto wyrwał się z łańcucha, biegniesz przez las, po drodze nic nie rozumiejąc. Tylko drzewa migają mi przed oczami, a błoto spod końskich kopyt uderza mnie w twarz. Wyskoczysz z lasu, zobaczysz pstrokatą sforę psów na zieleni, rozciągniętych na ziemi, i jeszcze bardziej będziesz pchał „Kirgizi” na bestię - przez zieleń, pędy i ścierniska, aż, w końcu przewracasz się na inną wyspę, a wataha znika z pola widzenia wraz z jej szalonym szczekaniem i jękami. Następnie cały mokry i drżący z wysiłku, powstrzymujesz pieniącego się, sapiącego konia i łapczywie połykasz lodowatą wilgoć leśnej doliny. Krzyki myśliwych i szczekanie psów ucichają w oddali, a wokół ciebie panuje martwa cisza. Na wpół otwarte drewno stoi nieruchomo i wydaje się, że znalazłeś się w jakimś chronionym pałacu. Wąwozy silnie pachną wilgocią grzybów, zgniłymi liśćmi i mokrą korą drzew. A wilgoć z wąwozów staje się coraz bardziej zauważalna, w lesie robi się coraz zimniej i ciemniej... Czas najwyższy spędzić noc. Ale zbieranie psów po polowaniu jest trudne. Długo i beznadziejnie smutno w lesie rozbrzmiewają rogi, przez długi czas słychać wrzaski, przekleństwa i ujadanie psów... Wreszcie, już zupełnie w ciemności, do posiadłości jakiegoś człowieka wdziera się banda myśliwych prawie nieznanego kawalera i zapełnia całe podwórko posiadłości, które oświetlają latarnie, hałasem, świecami i lampami wynoszonymi z domu na powitanie gości...

Zdarzyło się, że z tak gościnnym sąsiadem polowanie trwało kilka dni. O świcie wczesnym rankiem, w lodowatym wietrze i pierwszej mokrej zimy, udali się do lasów i na pola, a o zmroku wrócili znowu, wszyscy ubrudzeni ziemią, z zarumienionymi twarzami, pachnący końskim potem, sierścią upolowanego zwierzęcia - i zaczęło się picie. W jasnym i zatłoczonym domu jest bardzo ciepło po całym dniu spędzonym na mrozie w polu. Wszyscy chodzą z pokoju do pokoju w rozpiętych podkoszulkach, piją i jedzą na chybił trafił, głośno przekazując sobie nawzajem wrażenia z zabitego doświadczonego wilka, który szczerząc zęby, przewracając oczami, leży z puszystym ogonem odrzuconym na bok pośrodku korytarza i maluje na podłodze bladą i już zimną krew Po wódce i jedzeniu czuje się takie słodkie zmęczenie, taką błogość młodzieńczego snu, że słychać ludzi rozmawiających jak przez wodę. Twoja zwietrzała twarz płonie, a jeśli zamkniesz oczy, cała ziemia uniesie się pod twoimi stopami. A kiedy kładziesz się w łóżku, w miękkim puchowym posłaniu, gdzieś w kącie starego pokoju z ikoną i lampką, przed oczami migają duchy psów o ognistej barwie, uczucie galopującego bólu w całym ciele, a ty nie zauważysz, jak wraz z tymi wszystkimi obrazami i doznaniami utoniesz w słodkim i zdrowym śnie, zapominając nawet, że ten pokój był kiedyś pokojem modlitewnym starca, którego imię owiane jest ponurymi legendami o chłopskim pańszczyźnie i że on zmarł w tej sali modlitewnej, prawdopodobnie na tym samym łóżku.

Kiedy zdarzyło mi się zaspać na polowaniu, odpoczynek był szczególnie przyjemny. Budzisz się i leżysz w łóżku przez długi czas. W całym domu panuje cisza. Słychać ogrodnika ostrożnie przechadzającego się po pokojach, rozpalającego piece, trzaskającego i strzelającego drewna opałowego. Przed nami cały dzień spokoju w i tak już cichej zimowej posiadłości. Powoli się ubieraj, spaceruj po ogrodzie, znajdź przypadkowo zapomniane w mokrych liściach zimne i mokre jabłko i z jakiegoś powodu wyda Ci się niezwykle smaczne, wcale nie takie jak inne. Potem zabierzesz się za czytanie książek – książek dziadka w grubych skórzanych oprawach, ze złotymi gwiazdkami na marokańskich grzbietach. Książki te, niczym brewiarze kościelne, przepięknie pachną swoim pożółkłym, grubym, szorstkim papierem! Trochę przyjemnej kwaśnej pleśni, stare perfumy... Notatki na marginesach, duże, z okrągłymi, miękkimi pociągnięciami gęsiego pióra, też są dobre. Rozkładasz książkę i czytasz: „Myśl godna starożytnych i współczesnych filozofów, kolor rozumu i uczuć serca”… I mimowolnie dasz się ponieść samej książce. To „Szlachetny filozof”, alegoria opublikowana sto lat temu przez podopiecznego jakiegoś „kawalera wielu zakonów” i wydrukowana w drukarni zakonu dobroczynności publicznej, opowieść o tym, jak „szlachetny filozof, mając czas i zdolność rozumowania, do której może wznieść się ludzki umysł, kiedyś otrzymałem chęć ułożenia planu świetlnego w przestronnym miejscu mojej wioski”... Następnie natrafiam na „dzieła satyryczne i filozoficzne pana. Voltaire” i przez długi czas rozkoszujecie się słodką i kulturalną sylabą tłumaczenia: „Moi panowie! Erazm ułożył w XVI w. pochwałę błazeństwa (pauza manieryczna – średnik); każesz mi wywyższać przed sobą rozum...” Następnie od starożytności Katarzyny przejdziesz do czasów romantycznych, do almanachów, do sentymentalnie pompatycznych i długich powieści... Z zegara wyskakuje kukułka i pieje kpiąco i smutno do Ciebie w pustym domu. I stopniowo słodka i dziwna melancholia zaczyna wkradać się do mojego serca...

Oto „Tajemnice Alexisa”, oto „Wiktor, czyli dziecko w lesie”: „Wybija północ! Święta cisza zastępuje dzienny hałas i wesołe pieśni mieszkańców wsi. Sen rozprzestrzenia swoje ciemne skrzydła nad powierzchnią naszej półkuli; otrząsa się z ich maku i sny... Sny... Jak często trwają tylko cierpienia nieszczęśników!..” A bliscy migoczą im przed oczami stare słowa: skały i gaje dębowe, blady księżyc i samotność, duchy i duchy, „bohaterowie”, róże i lilie, „żarty i figle młodych niegrzecznych ludzi”, liliowa dłoń, Ludmiła i Alina... A oto czasopisma z nazwiska Żukowskiego, Batiushkowa, licealisty Puszkina. I ze smutkiem będziesz wspominać swoją babcię, jej polonezy na klawikordzie, jej leniwe czytanie wierszy Eugeniusza Oniegina. I stare, marzycielskie życie pojawi się przed tobą... Dobre dziewczyny i kobiety mieszkały kiedyś w szlacheckich posiadłościach! Ich portrety patrzą na mnie ze ściany, arystokratycznie piękne głowy w starożytnych fryzurach, pokornie i kobieco opuszczają długie rzęsy na smutne i czułe oczy...

IV

Z posiadłości właścicieli ziemskich znika zapach jabłek Antonowa. Te czasy były tak niedawno, a jednak wydaje mi się, że od tego czasu minęło prawie całe stulecie. Zginęli starzy ludzie w Wyselkach, zmarła Anna Gierasimowna, Arsenij Semenych się zastrzelił... Nadchodzi królestwo małych majątków, zubożonych aż do żebractwa. Ale to nędzne życie na małą skalę jest również dobre!

Więc znowu widzę siebie we wsi, późną jesienią. Dni są niebieskawe i pochmurne. Rano wsiadam na siodło i z jednym psem, bronią i rogiem ruszam w pole. Wiatr szumi i szumi w lufie pistoletu, wiatr wieje mocno w kierunku, czasem z suchym śniegiem. Cały dzień wędruję po pustych równinach... Głodny i zmarznięty, wracam do posiadłości o zmroku, a moja dusza staje się taka ciepła i radosna, gdy błyskają światła Vyseloka, a zapach dymu i domów wyciąga mnie z nieruchomość. Pamiętam, że w naszym domu lubili o tej porze „zapadać zmierzch”, nie rozpalać ogniska i prowadzić rozmowy w półmroku. Wchodząc do domu zastaję już zamontowane ramki zimowe, co jeszcze bardziej wprawia mnie w nastrój spokojnego zimowego nastroju. W izbie służby robotnik zapala piec, a ja jak w dzieciństwie kucam obok sterty słomy, już pachnącej ostro zimową świeżością, i patrzę najpierw w płonący piec, potem na okna, za którymi zmierzch, sinieje, niestety umiera. Następnie idę do pokoju gościnnego. Jest tam jasno i tłoczno: dziewczyny siekają kapustę, obok migają kotlety, słucham ich rytmicznego, przyjaznego pukania i przyjaznych, smutnych i wesołych wiejskich piosenek... Czasem przyjdzie jakiś drobny sąsiad i zabierze mnie na dawno... Życie na małą skalę też jest dobre!

Mały zegarmistrz wstaje wcześnie. Przeciągając się mocno, wstaje z łóżka i skręca grubego papierosa z taniego, czarnego tytoniu lub po prostu bzyka. Blade światło wczesnego listopadowego poranka oświetla proste biuro z gołymi ścianami, nad łóżkiem żółte i chrupiące lisie skóry oraz krępą postać w spodniach i bluzce z paskiem, a w lustrze odbija się senna twarz tatarskiego magazynu. W ciemnym, ciepłym domu panuje martwa cisza. Za drzwiami na korytarzu chrapie stara kucharka, która jako dziewczynka mieszkała w dworku. Nie powstrzymuje to jednak mistrza od ochrypłego krzyku na cały dom:

- Lukerya! Samowar!

Następnie zakładając buty, zarzucając marynarkę na ramiona i nie zapinając kołnierzyka koszuli, wychodzi na ganek. Zamknięty korytarz śmierdzi psem; Leniwie przeciągając się, ziewając i uśmiechając się, otaczają go psy.

- Burp! – mówi powoli, protekcjonalnym basowym głosem i idzie przez ogród na klepisko. Jego pierś oddycha szeroko ostrym powietrzem świtu i zapachem nagiego ogrodu, chłodnego nocą. Liście zwinięte i poczerniałe od szelestu mrozu pod butami w brzozowej alei, która została już w połowie wycięta. Na tle niskiego, ponurego nieba czubate kawki śpią na szczycie stodoły... To będzie wspaniały dzień na polowanie! I zatrzymując się na środku alei, mistrz długo patrzy na jesienne pole, na opuszczone zielone zimowe pola, po których wędrują cielęta. U jego stóp piszczą dwie ogary, a Zalivay jest już za ogrodem: przeskakując kłujący zarost, zdaje się wołać i prosić o wyjście na pole. Ale co teraz zrobisz z psami? Zwierzę jest teraz na polu, na wzniesieniu, na czarnym szlaku, a w lesie się boi, bo w lesie wiatr szeleści liśćmi... Ach, gdyby tylko były charty!

Młócenie rozpoczyna się w Rydze. Bęben młocarni buczy powoli i się rozprasza. Konie leniwie ciągnąc linki, opierając stopy na kręgu z gnojem i kołysząc się, idą po podjeździe. Na środku podjazdu, kręcąc się na ławce, kierowca siedzi i monotonnie na nich krzyczy, zawsze biczując tylko jednego brązowego wałacha, który jest najbardziej leniwy ze wszystkich i podczas spaceru całkowicie śpi, na szczęście ma zasłonięte oczy.

- No cóż, dziewczyny, dziewczyny! – krzyczy surowo spokojny kelner, ubrany w szeroką płócienną koszulę.

Dziewczyny pospiesznie zamiatają prąd, biegając z noszami i miotłami.

- Z Bożym błogosławieństwem! - mówi serwer, a pierwsza wiązka starnovki wypuszczona do testów wpada do bębna z brzęczeniem i piskiem i unosi się spod niego jak rozczochrany wachlarz. A bęben szumi coraz bardziej natarczywie, praca zaczyna się gotować i wkrótce wszystkie dźwięki łączą się w ogólny przyjemny hałas omłotu. Mistrz stoi u bramy stodoły i patrzy, jak w jej ciemności błyskają czerwone i żółte chusty, ręce, grabie, słoma, a wszystko to porusza się i krząta rytmicznie w rytm ryku bębna oraz monotonnego krzyku i gwizdka woźnicy. Trąba leci w kierunku bramy w chmurach. Mistrz wstaje, cały szary od niego. Często spogląda na pole... Już niedługo, wkrótce pola pobieleją, wkrótce je przykryje zima...

Zimo, pierwszy śnieg! Nie ma chartów, w listopadzie nie ma na co polować; ale przychodzi zima, zaczyna się „praca” z psami. I tu znowu, jak za dawnych czasów, drobne rodziny gromadzą się, wypijają ostatnie pieniądze i znikają na całe dnie na zaśnieżonych polach. A wieczorem, na jakiejś odległej farmie, okna budynków gospodarczych świecą daleko w ciemności zimowej nocy. Tam, w tej małej oficynie, unoszą się kłęby dymu, łojowe świece słabo palą się, stroi się gitarę...

O zmroku zaczął wiać dziki wiatr,
Otworzył moje szerokie bramy, -

ktoś zaczyna od tenora piersiowego. A inni niezdarnie, udając, że żartują, podnoszą ze smutną, beznadziejną śmiałością:

Moje bramy otworzyły się szeroko,
Ścieżkę pokrył biały śnieg...

Bunin napisał opowiadanie „Jabłka Antonowa” w 1900 roku. Utwór ma charakter lirycznego monologu-wspomnienia, skonstruowanego w oparciu o „technikę skojarzeń”. Na naszej stronie możesz przeczytać streszczenie„Jabłka Antonowa” Opowiadanie pomoże Ci przygotować się do lekcji literatury i sprawdzianu.

Główni bohaterowie opowieści

Główne postacie:

Narratorem jest „młody barczuk”; historia opowiadana jest w jego imieniu; przywołuje epizody z przeszłości i jest nostalgiczny.
Anna Gerasimovna jest ciotką narratora.
Arseny Semenych jest właścicielem ziemskim, z którym narrator wybrał się na polowanie.

Podsumowanie Bunina „Jabłka Antonowa”.

Autor opowiadania jest dziedzicznym szlachcicem i właścicielem ziemskim. Na jego majątku znajdował się ogród z jabłkami Antonowa. Dla autora jabłka są symbolem beztroskiej młodości i bogatego życia ziemiańskiego. Ma wiele wspomnień związanych z zapachem jabłek.

Najpierw pamięta, jak w jego posiadłości zbierano jabłka i wywożono je na sprzedaż całymi wozami. Potem wspomina swoich chłopów i ich życie. Chłopom żyło się dobrze. Było wśród nich wielu długowątkowych. Teraz już nie żyją.

Następnie autor wspomina majątek swojej ciotki Anny Gerasimovny, która mieszkała w pobliżu. Jej dom też pachniał jabłkami. W majątku ciotki wszystko przypominało czasy pańszczyzny: mocne budynki gospodarcze, starszą służbę, która pozostawała przy pani, aby przeżyć swoje życie. Teraz moja ciocia już nie żyje.

Autor pamięta także swojego szwagra, ziemianina Arsenija Semenycha, zapalonego myśliwego. Autor niejednokrotnie wybierał się z nim na wielkie polowania. Czasami polowanie trwało kilka dni. Arseny Semenych też już nie żyje: zastrzelił się.

W konkluzji autor przyznaje, że po zniesieniu pańszczyzny właściciele ziemscy zaczęli być biedni. Jednak sam autor nie narzeka na życie. Tak, teraz biedni właściciele ziemscy wstają wcześniej i uprawiają więcej. Ale nadal bawią się ostatnimi pieniędzmi i wyruszają na polowania, ze smutkiem wspominając beztroskie czasy pańszczyzny.

Krótka opowieść o „Jabłkach Antonowa” Bunina

Autor-narrator wspomina niedawną przeszłość. Pamięta wczesną piękną jesień, cały złoty, wyschnięty i przerzedzający się ogród, subtelny aromat opadłych liści i zapach jabłek Antonowa: ogrodnicy wysypują jabłka na wozy, aby wysłać je do miasta. Późną nocą, wybiegwszy do ogrodu i rozmawiając ze strażnikami pilnującymi ogrodu, spogląda w ciemnoniebieskie głębiny nieba, zapełnione konstelacjami, patrzy długo, bardzo długo, aż ziemia rozpłynie mu się pod nogami, czując jak dobrze jest żyć na świecie!

Wspomina ciotkę Annę Gierasimowną, jej majątek – mały, ale mocny, stary, otoczony stuletnimi drzewami. Ogród mojej ciotki słynął z jabłoni, słowików i turkawek, a dom z dachu: dach pokryty strzechą był niezwykle gruby i wysoki, poczerniały i stwardniały od czasu. W domu najpierw unosił się zapach jabłek, a potem innych zapachów: starych mahoniowych mebli, suszonego kwiatu lipy.

Z wąwozów unosi się zapach wilgoci grzybów i mokrej kory drzew. Zapada zmrok, cała banda myśliwych wlewa się do posiadłości jakiegoś prawie nieznanego myśliwego-kawalera i tak się składa, że mieszka z nim przez kilka dni. Po całym dniu spędzonym na polowaniu ciepło zatłoczonego domu jest szczególnie przyjemne. Kiedy następnego ranka zaspałem na polowaniu, mogłem spędzić cały dzień w bibliotece mistrza, przeglądając stare czasopisma i książki, przeglądając notatki na marginesach. Ze ścian spoglądają portrety rodzinne, przed oczami pojawia się dawne, marzycielskie życie, ze smutkiem wspomina się babcię...

Tylko, że oni nie polują na czarnym szlaku z psami, och, gdyby to były charty! Ale on nie ma chartów... Jednak wraz z nadejściem zimy znów, jak za dawnych czasów, małe posiadłości zbierają się, wypijają ostatnie pieniądze i znikają na całe dni na zaśnieżonych polach. A wieczorem, na jakiejś odległej farmie, okna oficyny jarzą się daleko w ciemności: palą się tam świece, unoszą się kłęby dymu, grają na gitarze, śpiewają...

To interesujące: historia została napisana w 1916 roku. Osobliwością tej pracy jest to, że została napisana w imieniu psa, którego sny i wspomnienia odzwierciedlają dramatyczną historię życia jego właściciela.

Spis treści „Jabłka Antonowa” według rozdziałów

Podsumowanie jabłek Antonowa z opisem każdego rozdziału:

Rozdział I

Narrator wspomina wczesną piękną jesień, sierpień, „wyschnięty i przerzedzony ogród”, „zapach jabłek Antonowa”. Z ogrodu droga prowadzi do dużej chaty, „w pobliżu której mieszczanie nabyli w lecie całe gospodarstwo domowe”. W święta odbywały się tu jarmarki, na których gromadzili się mieszkańcy wsi i tłoczyli się tu do wieczora.

Późnym wieczorem narrator przychodzi do ogrodu. Biorąc broń od handlarza Mikołaja, strzela, a następnie przez długi czas wpatruje się w „ciemnoniebieskie głębiny nieba” i wraca aleją do domu. „Jak dobrze jest żyć na świecie!”

Rozdział II

Jeśli urodziła się Antonówka, narodził się chleb. Narrator wspomina, że Wyselki od niepamiętnych czasów słynęły ze swojego „bogactwa”: „w Wyselkach mieszkali starzy mężczyźni i kobiety bardzo długo”. Jako przykład podaje Pankrata – mężczyzna pamiętał swojego współmieszkańca Platona Apollonycha, co oznacza, że sam Pankrat miał „co najmniej sto lat”.

„Bogaci ludzie mieli chaty w dwóch lub trzech połączeniach”. Hodowano tu pszczoły, „na klepisku gęste i tłuste rośliny konopne były ciemne”, a w oborach przechowywano wszelakie towary. Narratorowi „czasami bycie mężczyzną wydawało się niezwykle kuszące”.

Nawet w jego pamięci „życie przeciętnego szlachcica” miało „wiele wspólnego ze stylem życia bogatego chłopa”. Był to „był majątek ciotki Anny Gierasimownej, która mieszkała około dwunastu wiorst od Wyselek”. Jej poddaństwo było już odczuwalne na jej podwórku. Było tam wiele niskich budynków gospodarczych z bali dębowych.

„Ogród mojej ciotki słynął z zaniedbań, słowików, turkawek i jabłek”, a dom słynął z grubej strzechy. „Wchodzisz do domu i pierwszą rzeczą, którą czujesz, są jabłka”. Opowiadając o starożytności, ciocia podała smakołyki, jabłka różnych odmian - Antonowski, „Bel-Barynya”, Borovinka, „Flodovitka”.

Rozdział III

„W ostatnich latach jedna rzecz podtrzymała słabnącego ducha właścicieli ziemskich – łowiectwo”.

Narrator pamięta, jak zebrał się z innymi myśliwymi w posiadłości Arsenya Semenycza. Pewnego dnia „czarny chart, ulubieniec Arseny’ego Semenycha” zaczął „pożerać resztki zająca z sosem z potrawy”. Arsenij Semenych, który wyszedł z biura, strzelił z rewolweru i śmiejąc się i bawiąc się oczami, powiedział: „Szkoda, że przegapiłem!”

Narrator pamięta, jak jeździł z „hałaśliwą bandą Arseny’ego Semenycza” i polował. Po polowaniu zatrzymali się, aby spędzić noc w posiadłości „jakiegoś prawie nieznanego kawalera”.

Ale „kiedy zdarzyło mi się zaspać na polowaniu, odpoczynek był szczególnie przyjemny”. Po spacerze po ogrodzie narrator udał się do biblioteki, w której przechowywane były książki jego dziadka. Są wśród nich powieści, „czasopisma o nazwiskach: Żukowski, Batiuszkow, licealista Puszkin” i inne. Ze smutkiem wspominał, jak jego babcia grała na klawikordzie i czytała „Eugeniusza Oniegina”.

Rozdział IV

„Z posiadłości właścicieli ziemskich znika zapach jabłek Antonowa”.

„Starzy ludzie w Wyselkach zginęli, Anna Gerasimovna zmarła, Arsenij Semenych się zastrzelił… Nadchodzi królestwo małych majątków, zubożonych aż do żebractwa!”

Narrator przybywa do wioski późną jesienią. „Czasami wpadnie jakiś drobny sąsiad i zabierze mnie na dłuższy czas... Na małej osiedlu też jest dobrze!” „Mały zegarmistrz wstaje wcześnie”. Budząc się, idzie do pracy. „Często spogląda na pole... Już niedługo pola pobieleją, wkrótce je pokryje zima...”

Zimą „znowu, jak dawniej, drobni mieszkańcy gromadzą się” i „znikają na całe dni na zaśnieżonych polach” - polują.

Autor-narrator wspomina niedawną przeszłość. Pamięta wczesną piękną jesień, cały złoty, wyschnięty i przerzedzający się ogród, subtelny aromat opadłych liści i zapach jabłek Antonowa: ogrodnicy wysypują jabłka na wozy, aby wysłać je do miasta. Późną nocą wybiegając do ogrodu i rozmawiając ze strażnikami pilnującymi ogrodu, spogląda w ciemnoniebieskie głębiny nieba, zapełnione konstelacjami, patrzy długo, długo, aż ziemia rozpłynie mu się pod nogami, czując jak dobrze jest żyć na świecie!

Narrator wspomina swoje Wyselki, które od czasów jego dziadka były znane w okolicy jako bogata wieś. Starzy mężczyźni i kobiety mieszkali tam przez długi czas - pierwsza oznaka dobrobytu. Domy w Wyselkach były murowane i mocne. Przeciętne życie szlacheckie miało wiele wspólnego z życiem bogatego chłopa. Wspomina ciotkę Annę Gierasimowną, jej majątek – mały, ale mocny, stary, otoczony stuletnimi drzewami. Ogród mojej ciotki słynął z jabłoni, słowików i turkawek, a dom z dachu: dach pokryty strzechą był niezwykle gruby i wysoki, poczerniały i stwardniały od czasu. W domu najpierw unosił się zapach jabłek, a potem innych zapachów: starych mahoniowych mebli, suszonego kwiatu lipy.

Narrator wspomina swojego zmarłego szwagra Arseniusza Semenycza, właściciela ziemskiego-myśliwego, w którego dużym domu gromadziło się wiele osób, wszyscy zjedli obfity obiad, a następnie udali się na polowanie. Na podwórzu dmie róg, psy wyją przeróżnymi głosami, ulubieniec właściciela, czarny chart, wspina się na stół i pożera resztki zająca z sosem z naczynia. Autor pamięta, jak jechał na wściekłym, silnym i przysadzistym „Kirgizie”: przed oczami migają mu drzewa, w oddali słychać krzyki myśliwych i szczekanie psów. Z wąwozów unosi się zapach wilgoci grzybów i mokrej kory drzew. Zapada zmrok, cała banda myśliwych wlewa się do posiadłości jakiegoś prawie nieznanego myśliwego-kawalera i tak się składa, że mieszka z nim przez kilka dni. Po całym dniu spędzonym na polowaniu ciepło zatłoczonego domu jest szczególnie przyjemne. Kiedy następnego ranka zaspałem na polowaniu, mogłem spędzić cały dzień w bibliotece mistrza, przeglądając stare czasopisma i książki, przeglądając notatki na marginesach. Ze ścian spoglądają portrety rodzinne, przed oczami pojawia się dawne, marzycielskie życie, ze smutkiem wspomina się babcię...

Ale starzy ludzie w Wyselkach zginęli, Anna Gerasimovna zmarła, Arsenij Semenych zastrzelił się. Nadchodzi królestwo drobnej szlachty ziemskiej, zubożonej aż do żebractwa. Ale to życie na małą skalę jest również dobre! Narrator odwiedził sąsiada. Wstaje wcześnie, każe założyć samowar i zakładając buty, wychodzi na ganek, gdzie otaczają go psy. To będzie dobry dzień na polowanie! Tylko, że oni nie polują na czarnym szlaku z psami, och, gdyby to były charty! Ale on nie ma chartów... Jednak wraz z nadejściem zimy znów, jak za dawnych czasów, małe posiadłości zbierają się, wypijają ostatnie pieniądze i znikają na całe dni na zaśnieżonych polach. A wieczorem, na jakiejś odległej farmie, okna oficyny jarzą się daleko w ciemności: palą się tam świece, unoszą się kłęby dymu, grają na gitarze, śpiewają...

Bunin napisał opowiadanie „Jabłka Antonowa” w 1900 roku. Autor stopniowo zanurza czytelnika w nostalgiczne wspomnienia, tworząc pożądaną atmosferę, opisując doznania, kolory, zapachy i dźwięki.

„Jabłka Antonowa”: podsumowanie (rozdział 1)

Liryczny bohater pamięta, jak mieszkali w majątku ziemskim. Pamięta wczesną, ciepłą jesień. Ogród jest suchy i przerzedzony. Słychać subtelny zapach opadłych liści i aromat Antonówki. Ogrodnicy sprzedają jabłka bezpośrednio w sadzie, następnie ładują je na wozy i wysyłają do miasta.

Wybiegwszy do nocnego ogrodu i rozmawiając ze strażnikami, bohater długo wpatruje się w głęboki i ciemny błękit nieba usianego gwiazdami. Patrzy, aż ziemia zacznie wirować pod jego stopami. I nie będzie poczucia szczęścia.

„Jabłka Antonowa”: podsumowanie (rozdział 2)

Jeśli będą dobre zbiory jabłek Antonowa, będą żniwa na chleb. Oznacza to, że będzie to dobry rok.

Bohater pamięta swoją wieś Wyselki, którą za życia jego dziadka wszyscy uważali za bogatą. Tam wiek starców trwał długo, co uznawano za pierwszą oznakę dobrobytu. Domy chłopskie były dobrej jakości, murowane. Życie szlachty o średnich dochodach nie różniło się zbytnio od życia bogatych ludzi. Anna Gerasimovna, ciotka bohatera, miała mały, solidny, choć stary majątek. Otaczały ją stuletnie drzewa.

Ogród mojej ciotki słynął z cudownych jabłoni, śpiewu słowików i turkawek, a jej dom był niesamowicie gęsty i bardzo wysoki. Z biegiem czasu stwardniał i stał się czarny. W domu pachniało głównie jabłkami, potem poczuły się jeszcze inne zapachy: zapach starych mebli i kwiatu lipy.

„Jabłka Antonowa”: podsumowanie (rozdział 3)

Bohater-gawędziarz pamiętał także swojego zmarłego szwagra Arsenya Semenowicza. Był właścicielem ziemskim i zdesperowanym myśliwym. W jego przestronnym domu zgromadziło się wiele osób. Najpierw wszyscy zjedli wspólnie obfity obiad, a następnie udali się na polowanie. Na podwórzu zadął już róg i słychać wielogłosowe szczekanie psa. Ulubiony czarny chart właściciela wskoczył na stół i zajada się prosto z naczynia zapiekanego w sosie zająca. Bohater pamięta, jak jeździ okrakiem na silnego, przysadzistego i strasznie złego Kirgiza: przed oczami migają mu drzewa, a w oddali słychać szczekanie psów i krzyki innych myśliwych. Z głębokich wąwozów unosi się zapach wilgoci, zapach grzybów i wilgotnej kory drzew. Zaczyna się ściemniać, cała banda myśliwych wpada do pojedynczej posiadłości kogoś z kompanii i czasami mieszka z nim przez kilka dni.

Jeśli spędzisz cały dzień na polowaniu, ciepło gęsto zaludnionego domu stanie się szczególnie przyjemne.

Jeśli przypadkowo zaśniesz na polowaniu, spędzisz cały dzień w bibliotece właściciela, przeglądając czasopisma i książki z poprzednich lat, przeglądając notatki poprzednich czytelników na marginesach. Duszę napełnią smutne wspomnienia polonezów babci, które grała na klawikordzie i leniwe czytanie wierszy Puszkina.

I przed moimi oczami pojawia się dawne, marzycielskie życie szlachcica... W wielkich i bogatych majątkach szlacheckich żyły wówczas kobiety i dziewczęta o pięknej duszy! Ich portrety do dziś wyglądają ze ścian.

„Jabłka Antonowa”: podsumowanie (rozdział 4)

Ale wszyscy starzy ludzie w Wyselkach zginęli, Anna Gierasimowna też zniknęła, Arsenij Semenowicz strzelił mu w czoło.

Nadchodzi czas biednej, zubożałej szlachty posiadającej małe majątki ziemskie. Ale to życie na małą skalę jest dobre! Bohater odwiedzając go, miał okazję obserwować życie swojego sąsiada. Wstając wcześnie, każe natychmiast założyć samowar. Następnie, zakładając buty, wychodzi na ganek, skąd przybiegają do niego psy. Tak, to zapowiada się wspaniały dzień na polowanie! Ale myśliwy lamentuje, trzeba polować czarnym szlakiem z chartami, a nie z psami, ale on ich nie ma! Gdy tylko nadchodzi zima, ponownie, jak za dawnych czasów, wszystkie małe posiadłości łączą się. Piją za resztę pieniędzy, a zimą całe dnie spędzają na polowaniach na polach. A późnym wieczorem z daleka widać świecące w ciemności okna jakiegoś odległego gospodarstwa. W oficynie migocze ogień płonie słabo, kłębi się dym, słychać śpiew i brzmi gitara...

„Jabłka Antonowa”… krótki opis nie jest w stanie odtworzyć świata starożytnej posiadłości szlacheckiej. Czy da się w trakcie jej lektury wniknąć w głąb najsubtelniejszych tekstów Bunina, w których czytelnik doświadcza wszystkich odwiecznych wydarzeń tak, jakby rozgrywały się na jego oczach?