Andriej Deriagin. Doświadczenie czytelnicze: „Mistrz i Małgorzata” – ks. Andriej Deriagin Bułhakow mistrz i margarita spis treści

Powieść „Mistrz i Małgorzata” to dzieło odzwierciedlające tematy filozoficzne, a więc wieczne. Miłość i zdrada, dobro i zło, prawda i kłamstwo zadziwiają swoją dwoistością, odzwierciedlając niekonsekwencję i jednocześnie pełnię ludzkiej natury. Mistyfikacja i romantyzm, oprawione w elegancki język pisarza, urzekają głębią myśli, która wymaga wielokrotnego czytania.

Tragicznie i bezwzględnie w powieści pojawia się trudny okres rosyjskiej historii, rozgrywający się w tak dopracowany sposób, że sam diabeł nawiedza sale stolicy, by po raz kolejny stać się więźniem faustowskiej tezy o sile, która zawsze chce zła , ale robi dobrze.

Historia stworzenia

W pierwszym wydaniu z 1928 r. (według niektórych źródeł 1929 r.) powieść była bardziej płaska i nietrudno było wyodrębnić konkretne wątki, ale po prawie dekadzie i w wyniku żmudnej pracy Bułhakow doszedł do złożonej struktury , fantastycznie, ale z powodu tej nie mniej historii życia.

Oprócz tego, będąc mężczyzną pokonującym trudności ramię w ramię z ukochaną kobietą, pisarz potrafił znaleźć miejsce dla natury uczuć subtelniejszych niż próżność. Świetliki nadziei prowadzące głównych bohaterów przez diaboliczne próby. Tak więc powieść w 1937 roku otrzymała ostateczny tytuł: Mistrz i Małgorzata. I to była trzecia edycja.

Ale praca trwała prawie do śmierci Michaiła Afanasjewicza, ostatniej rewizji dokonał 13 lutego 1940 r. I zmarł 10 marca tego samego roku. Powieść uważana jest za niedokończoną, o czym świadczą liczne notatki w szkicach trzymanych przez trzecią żonę pisarza. To dzięki niej świat ujrzał dzieło, choć w skróconej wersji magazynowej, w 1966 roku.

Próby autora doprowadzenia powieści do logicznego zakończenia świadczą o tym, jak ważna była dla niego. Bułhakow wypalił ostatki sił na pomysł stworzenia wspaniałej i tragicznej fantasmagorii. Jasno i harmonijnie odzwierciedlało to jego własne życie w ciasnym pokoju jak pończocha, gdzie walczył z chorobą i doszedł do uświadomienia sobie prawdziwych wartości ludzkiej egzystencji.

Analiza pracy

Opis pracy

(Berlioz, Ivan bezdomny i Woland między nimi)

Akcja rozpoczyna się opisem spotkania dwóch moskiewskich pisarzy z diabłem. Oczywiście ani Michaił Aleksandrowicz Berlioz, ani bezdomny Iwan nawet nie podejrzewają, z kim rozmawiają w majowy dzień na Patriarszych Stawach. W przyszłości Berlioz umiera zgodnie z przepowiednią Wolanda, a sam Messire zajmuje jego mieszkanie, aby kontynuować swoje żarty i mistyfikacje.

Z kolei bezdomny Ivan zostaje pacjentem szpitala psychiatrycznego, nie mogąc poradzić sobie z wrażeniami ze spotkania z Wolandem i jego świtą. W domu boleści poeta spotyka Mistrza, który napisał powieść o prokuratorze Judei, Piłacie. Ivan dowiaduje się, że wielkomiejski świat krytyków jest okrutny dla budzących zastrzeżenia pisarzy i zaczyna dużo rozumieć o literaturze.

Margarita, trzydziestoletnia bezdzietna kobieta, żona wybitnego specjalisty, tęskni za zaginionym Mistrzem. Niewiedza doprowadza ją do rozpaczy, w której przyznaje przed samą sobą, że jest gotowa oddać duszę diabłu, by tylko dowiedzieć się o losie ukochanej. Jeden z członków świty Wolanda, bezwodny pustynny demon Azazello, dostarcza Margaricie cudowny krem, dzięki któremu bohaterka zamienia się w wiedźmę, by wcielić się w rolę królowej balu szatana. Pokonując z godnością jakąś udrękę, kobieta otrzymuje spełnienie swojego pragnienia - spotkanie z Mistrzem. Woland zwraca pisarzowi rękopis spalony w czasie prześladowań, głosząc głęboko filozoficzną tezę, że „rękopisy nie płoną”.

Równolegle rozwija się fabuła o Piłacie, powieści napisanej przez Mistrza. Historia opowiada o aresztowanym wędrownym filozofie Jeszui Ha-Nocri, który został zdradzony przez Judasza z Kiriat, wydając go władzom. Prokurator Judei zarządza sądem w murach pałacu Heroda Wielkiego i jest zmuszony do stracenia człowieka, którego idee lekceważące władzę Cezara i władzę w ogóle wydają mu się interesujące i godne dyskusji, jeśli nie sprawiedliwy. Spełniwszy swój obowiązek, Piłat nakazuje Afraniuszowi, szefowi tajnej służby, zabić Judasza.

Linie fabuły są połączone w ostatnich rozdziałach powieści. Jeden z uczniów Jeszuy, Levi Matthew, odwiedza Wolanda z prośbą o pokój dla zakochanych. Tej samej nocy Szatan i jego świta opuszczają stolicę, a diabeł udziela Mistrzowi i Małgorzacie wiecznego schronienia.

główne postacie

Zacznijmy od sił ciemności pojawiających się w pierwszych rozdziałach.

Postać Wolanda różni się nieco od kanonicznego wcielenia zła w najczystszej postaci, choć w pierwszym wydaniu przypisano mu rolę kusiciela. Przetwarzając materiał o tematyce satanistycznej, Bułhakow wyrobił sobie wizerunek gracza o nieograniczonej władzy decydowania o losie, obdarzonego jednocześnie wszechwiedzą, sceptycyzmem i odrobiną figlarnej ciekawości. Autor pozbawił bohatera jakichkolwiek rekwizytów, takich jak kopyta czy rogi, a także usunął większość opisu wyglądu, który miał miejsce w drugiej edycji.

Moskwa służy Wolandowi za scenę, na której, nawiasem mówiąc, nie pozostawia on żadnego śmiertelnego zniszczenia. Woland jest nazywany przez Bułhakowa siłą wyższą, miarą ludzkich działań. Jest zwierciadłem, w którym odbija się istota innych postaci i społeczeństwa, pogrążonego w donosach, oszustwie, chciwości i hipokryzji. I jak każde lustro, messire daje ludziom, którzy myślą i dążą do sprawiedliwości, możliwość zmiany na lepsze.

Obraz z nieuchwytnym portretem. Zewnętrznie przeplatały się w nim cechy Fausta, Gogola i samego Bułhakowa, ponieważ ból psychiczny spowodowany ostrą krytyką i nierozpoznaniem sprawił pisarzowi wiele problemów. Mistrz jest pomyślany przez autora jako postać, którą czytelnik raczej czuje, jakby miał do czynienia z bliską, drogą osobą, a nie postrzega go jako outsidera przez pryzmat zwodniczego pozoru.

Mistrz niewiele pamięta z życia przed spotkaniem ze swoją miłością – Margaritą, jakby tak naprawdę nie żył. Biografia bohatera nosi wyraźny ślad wydarzeń z życia Michaiła Afanasjewicza. Jedynie zakończenie, które pisarz wymyślił dla bohatera, jest lżejsze niż on sam przeżył.

Zbiorowy obraz, który ucieleśnia kobiecą odwagę, by kochać pomimo okoliczności. Margarita jest atrakcyjna, zuchwała i zdesperowana w swoim dążeniu do ponownego połączenia się z Mistrzem. Bez niej nic by się nie wydarzyło, bo dzięki jej modlitwom nastąpiło niejako spotkanie z szatanem, jej determinacja doprowadziła do wielkiego balu i tylko dzięki jej bezkompromisowej godności doszło do spotkania dwóch głównych tragicznych bohaterów.
Spoglądając ponownie na życie Bułhakowa, łatwo zauważyć, że bez Jeleny Siergiejewny, trzeciej żony pisarza, która przez dwadzieścia lat pracowała nad jego rękopisami i towarzyszyła mu przez całe życie, jak wierny, ale wyrazisty cień, gotowa stawiać wrogów i nieżyczliwych ze światła, to też by się nie wydarzyło.publikacja powieści.

Orszak Wolanda

(Woland i jego świta)

W skład orszaku wchodzą Azazello, Koroviev-Fagot, Behemoth Cat i Hella. Ta ostatnia jest wampirzycą i zajmuje najniższy szczebel w demonicznej hierarchii, postać drugorzędną.
Ten pierwszy jest typem demona pustyni, odgrywa rolę prawa ręka Wolanda. Azazello bezlitośnie zabija barona Meigela. Oprócz umiejętności zabijania, Azazello umiejętnie uwodzi Margaritę. W pewnym sensie postać ta została wprowadzona przez Bułhakowa w celu usunięcia charakterystycznych nawyków behawioralnych z obrazu Szatana. W pierwszym wydaniu autor chciał nazwać Wolanda Azazela, ale zmienił zdanie.

(Złe mieszkanie)

Koroviev-Fagot to też demon, i to starszy, ale bufon i klaun. Jego zadaniem jest mylić i wprowadzać w błąd czcigodną publiczność.Postać pomaga autorowi nadać powieści element satyryczny, wyśmiewając wady społeczeństwa, wpełzając w takie szczeliny, w których uwodziciel Azazello nie dostanie się. Jednocześnie w finale okazuje się wcale nie żartownisiem, a rycerzem ukaranym za nieudany kalambur.

Kot Behemot to najlepszy z błaznów, wilkołak, demon skłonny do obżarstwa, co jakiś czas swoimi komicznymi przygodami robiący zamieszanie w życiu Moskali. Prototypami były zdecydowanie koty, zarówno mitologiczne, jak i całkiem realne. Na przykład Flyushka, która mieszkała w domu Bułhakowów. Miłość pisarza do zwierzęcia, w imieniu którego czasami pisał notatki do swojej drugiej żony, przeniosła się na strony powieści. Wilkołak odzwierciedla skłonność inteligencji do przekształceń, podobnie jak sam pisarz, otrzymując honorarium i wydając je na zakup przysmaków w sklepie Torgsin.

„Mistrz i Małgorzata” to wyjątkowa twórczość literacka, która stała się bronią w rękach pisarza. Z jego pomocą Bułhakow rozprawił się ze znienawidzonymi przywarami społecznymi, w tym z tymi, którym sam był poddany. Był w stanie wyrazić swoje doświadczenie poprzez zwroty postaci, które stały się powszechnie znane. W szczególności stwierdzenie o rękopisach sięga łacińskiego przysłowia „Verba volant, scripta manent” – „słowa ulatują, co jest napisane, zostaje”. W końcu, paląc rękopis powieści, Michaił Afanasjewicz nie mógł zapomnieć o tym, co wcześniej stworzył i wrócił do pracy nad dziełem.

Idea powieści w powieści pozwala autorowi poprowadzić dwie duże historie, stopniowo łącząc je na osi czasu, aż przecinają się „poza”, gdzie fikcja i rzeczywistość są już nie do odróżnienia. Co z kolei rodzi filozoficzne pytanie o znaczenie ludzkich myśli, na tle pustki słów, które ulatują z szumem ptasich skrzydeł podczas gry w Behemota i Wolanda.

Przeznaczeniem Romana Bułhakowa jest podróż w czasie, podobnie jak sami bohaterowie, aby wciąż na nowo dotykać ważnych aspektów. życie towarzyskie człowieka, religii, kwestii wyborów moralnych i etycznych oraz odwiecznej walki dobra ze złem.

Michał Bułhakow

Mistrz i Małgorzata

Moskwa 1984

Tekst wydrukowany w ostatnim dożywotnim wydaniu (rękopisy przechowywane są w dziale rękopisów Biblioteki Państwowej ZSRR im. W. I. Lenina), a także z poprawkami i uzupełnieniami dokonanymi pod dyktando pisarza przez jego żonę E. S. Bułhakową .

CZĘŚĆ PIERWSZA

…Więc kim w końcu jesteś?

Jestem częścią tej mocy

czego zawsze chcesz

zły i zawsze czyniący dobro.

Goethego. „Fausta”

Nigdy nie rozmawiaj z nieznajomymi

Pewnego wiosennego dnia, w godzinie bezprecedensowo gorącego zachodu słońca, nad Patriarchalnymi Stawami pojawiło się w Moskwie dwóch obywateli. Pierwszy z nich, ubrany w letnią szarą parę, był niski, dobrze odżywiony, łysy, nosił przyzwoity kapelusz z pasztetem w dłoni, a na dobrze ogolonej twarzy miał okulary nadnaturalnej wielkości w czarnej rogowej oprawie. Drugi, barczysty, rudawy, kudłaty młodzieniec w kraciastej czapce założonej z tyłu głowy, miał na sobie kowbojską koszulę, przetarte białe spodnie i czarne pantofle.

Pierwszym z nich był nie kto inny jak Michaił Aleksandrowicz Berlioz, przewodniczący zarządu jednego z największych moskiewskich stowarzyszeń literackich, w skrócie MASSOLIT, redaktor grubego pisma o sztuce, oraz jego młody towarzysz, poeta Iwan Nikołajewicz Ponyrew, piszący pod pseudonimem Bezdomny.

Będąc już w cieniu lekko zielonych lip, pisarze rzucili się najpierw do kolorowo pomalowanej budki z napisem „Piwo i woda”.

Tak, należy odnotować pierwszą dziwność tego strasznego majowego wieczoru. Nie tylko na stoisku, ale w całej alejce równoległej do ulicy Małej Bronnej nie było ani jednej osoby. O tej godzinie, kiedy wydawało się, że nie ma siły oddychać, kiedy słońce, rozgrzawszy Moskwę, padało w suchej mgle gdzieś za Ogrodowym Pierścieniem, nikt nie wchodził pod lipy, nikt nie siadał na ławce, aleja była pusta.

– Daj mi narzana – poprosił Berlioz.

„Narzana nie ma” – odpowiedziała kobieta w budce iz jakiegoś powodu poczuła się urażona.

„Piwo zostanie dostarczone wieczorem” – odpowiedziała kobieta.

- Co tam jest? — zapytał Berlioza.

– Morelowy, ale ciepły – powiedziała kobieta.

- Chodź, chodź, chodź, chodź!

Morela dawała obfitą żółtą pianę, a powietrze pachniało fryzjerem. Po wypiciu pisarze natychmiast zaczęli czkać, zapłacili i usiedli na ławce twarzą do stawu, plecami do Bronnej.

Tu zdarzyła się druga osobliwość, dotycząca tylko Berlioza. Nagle przestał czkać, serce mu waliło i gdzieś na chwilę opadło, po czym wróciło, ale z wbitą tępą igłą. Ponadto Berlioza ogarnął nieuzasadniony, ale tak silny strach, że chciał natychmiast uciec od Patriarchów, nie oglądając się za siebie. Berlioz rozejrzał się smutno, nie rozumiejąc, co go tak przeraziło. Zbladł, otarł czoło chusteczką i pomyślał: „Co się ze mną dzieje? To się jeszcze nie zdarzyło... serce mi bije... jestem przemęczona. Być może nadszedł czas, aby rzucić wszystko do piekła i do Kisłowodzka ... ”

A potem duszne powietrze zgęstniało przed nim iz tego powietrza utkał się przezroczysty obywatel o bardzo dziwnym wyglądzie. Na małej główce czapka dżokejka, kraciasty, krótki, przewiewny żakiet... Obywatel wzrostu sazhen, ale wąski w ramionach, niewiarygodnie szczupły, o fizjonomii, proszę zwrócić uwagę, szyderczej.

Życie Berlioza rozwijało się w taki sposób, że nie był przyzwyczajony do niezwykłych zjawisk. Jeszcze bardziej blady, wytrzeszczył oczy i pomyślał z konsternacją: „To nie może być! ..”

Ale, niestety, był i długi, przez który widać, obywatel, nie dotykając ziemi, kołysał się przed nim zarówno w lewo, jak iw prawo.

Tutaj przerażenie ogarnęło Berlioza do tego stopnia, że zamknął oczy. A kiedy je otworzył, zobaczył, że wszystko się skończyło, mgła się rozwiała, zniknęła ta w kratkę, a jednocześnie z serca wyskoczyła tępa igła.

- Niech cię! - wykrzyknął redaktor - wiesz, Ivan, właśnie prawie dostałem wylewu z gorąca! Było nawet coś w rodzaju halucynacji – próbował się uśmiechnąć, ale w jego oczach wciąż skakał niepokój, a ręce mu drżały.

Stopniowo jednak się uspokoił, wachlował się chusteczką i mówiąc dość wesoło: „No to tak…” – zaczął swoje przemówienie, przerwane wypiciem moreli.

Jak się później dowiedzieli, mowa ta dotyczyła Jezusa Chrystusa. Faktem jest, że redaktor zamówił u poety duży antyreligijny wiersz do następnej książki magazynu. Iwan Nikołajewicz skomponował ten wiersz w bardzo krótkim czasie, ale niestety redaktor wcale nie był z niego zadowolony. Bezdomny bardzo czarnymi kolorami zarysował głównego bohatera swojego wiersza, czyli Jezusa, a jednak, zdaniem redaktora, cały wiersz trzeba było pisać od nowa. A teraz redaktor dawał poecie coś w rodzaju wykładu o Jezusie, żeby podkreślić podstawowy błąd poety. Trudno powiedzieć, co dokładnie zawiodło Iwana Nikołajewicza – czy malarska siła jego talentu, czy całkowita nieznajomość zagadnienia, o którym zamierzał pisać – ale Jezus na jego obraz okazał się zdrowy, zupełnie jak żywy, choć nie przyciągający charakteru. Berlioz chciał udowodnić poecie, że najważniejsze jest nie to, jaki był Jezus, czy był dobry, czy zły, ale że tego Jezusa jako osoby w ogóle nie było na świecie i że wszystkie opowieści o nim były zwykłe wynalazki, najczęstszy mit.

Należy zauważyć, że redaktor był człowiekiem oczytanym i bardzo umiejętnie wskazywał w swoim przemówieniu do starożytnych historyków, na przykład do słynnego Filona z Aleksandrii, do świetnie wykształconego Józefa Flawiusza, który ani razu nie wspomniał o istnieniu Jezusa w pojedyncze słowo. Wykazując się solidną erudycją Michaił Aleksandrowicz poinformował poetę m.in., że to miejsce w księdze 15, w rozdziale 44 słynnych Roczników Tacyta, które mówi o straceniu Jezusa, jest niczym innym jak późniejszą fałszywą wstawką.

Poeta, dla którego wszystko, co donosił redaktor, było nowością, słuchał uważnie Michaiła Aleksandrowicza, wbijając w niego żywe zielone oczy i tylko od czasu do czasu czkał, szeptem przeklinając wodę morelową.

- Nie ma ani jednej religii Wschodu - powiedział Berlioz - w której z reguły niepokalana dziewica nie rodziłaby boga. A chrześcijanie, nie wymyślając nic nowego, w ten sam sposób stworzyli własnego Jezusa, który w rzeczywistości nigdy nie żył. To na tym powinien skupiać się główny...

I właśnie w chwili, gdy Michaił Aleksandrowicz opowiadał poecie o tym, jak Aztekowie wyrzeźbili z ciasta figurkę Witsliputslego, w zaułku pojawiła się pierwsza osoba.

Następnie, kiedy, szczerze mówiąc, było już za późno, różne instytucje złożyły swoje raporty opisujące tę osobę. Ich porównanie nie może nie wywołać zdziwienia. Tak więc w pierwszym z nich jest powiedziane, że mężczyzna ten był niskiego wzrostu, miał złote zęby i utykał na prawą nogę. W drugim - że mężczyzna był ogromnego wzrostu, miał platynowe korony, utykał na lewą nogę. Trzeci zwięźle informuje, że osoba nie miała żadnych specjalnych znaków.

Trzeba przyznać, że żaden z tych raportów do niczego się nie nadaje.

Przechodząc obok ławki, na której siedzieli redaktor i poeta, cudzoziemiec zerknął na nich z ukosa, zatrzymał się i nagle usiadł na sąsiedniej ławce, o dwa kroki od kolegów.

„Niemiec” — pomyślał Berlioz.

„Anglik — pomyślał Bezdomny — patrz, nie jest mu gorąco w rękawiczkach”.

I cudzoziemiec rozejrzał się po wysokich domach, które okalały staw na placu, i stało się zauważalne, że widzi to miejsce po raz pierwszy i że go to zainteresowało.

Utkwił wzrok w górnych piętrach, które olśniewająco odbijały w szybach potłuczone i na zawsze odchodzące słońce od Michaiła Aleksandrowicza, potem przeniósł je w dół, gdzie szyby zaczynały wieczorem ciemnieć, uśmiechał się do czegoś protekcjonalnie, mrużył oczy, położył ręce na gałce, a podbródek na dłoniach.

- Ty, Iwan - powiedział Berlioz - bardzo dobrze i satyrycznie przedstawiłeś na przykład narodziny Jezusa, syna Bożego, ale rzecz w tym, że jeszcze przed Jezusem urodziło się wielu synów Bożych, jak powiedzmy , frygijski Attis, krótko mówiąc, żaden z nich się nie urodził i nie było nikogo, łącznie z Jezusem, i konieczne jest, abyś zamiast narodzin i, powiedzmy, przybycia Mędrców, opisał śmieszne pogłoski o ten poród... W przeciwnym razie z twojej historii wynika, że naprawdę się urodził!

Tutaj Bezdomny podjął próbę powstrzymania dręczącej go czkawki, wstrzymując oddech, co sprawiło, że czkawka była boleśniejsza i głośniejsza, iw tym samym momencie Berlioz przerwał mowę, bo cudzoziemiec nagle wstał i podszedł do pisarzy.

Spojrzeli na niego zaskoczeni.

- Przepraszam, proszę - odezwał się ten, który wymyślił obcy akcent, ale nie przekręcając słów - że ja, nie znając się, pozwalam sobie ... ale temat twojej uczonej rozmowy jest tak interesujący, że ...

Tutaj grzecznie zdjął beret, a przyjaciele nie mieli innego wyjścia, jak tylko wstać i ukłonić się.

„Nie, raczej Francuz…” – pomyślał Berlioz.

„Polak?…” – pomyślał Bezdomny.

Trzeba dodać, że cudzoziemiec od pierwszych słów zrobił na poecie wstrętne wrażenie, ale Berliozowi raczej się podobało, to znaczy nie do końca mu się podobało, ale… jakby to powiedzieć… zaciekawiło, czy coś.

- Czy mogę usiąść? cudzoziemiec grzecznie zapytał, a przyjaciele jakoś mimowolnie się rozstali; cudzoziemiec zręcznie usiadł między nimi i od razu wdał się w rozmowę.

- Jeśli dobrze usłyszałem, raczyłeś powiedzieć, że Jezusa nie było na świecie? — zapytał cudzoziemiec, zwracając lewą rękę na Berlioza. Zielone oko.

„Nie, dobrze słyszeliście”, odpowiedział uprzejmie Berlioz, „dokładnie to powiedziałem.

- Och, jakie to ciekawe! — wykrzyknął cudzoziemiec.

– Czego on, do diabła, chce? Bezdomny pomyślał i zmarszczył brwi.

- Czy zgadzasz się ze swoim rozmówcą? – zapytał nieznajomy, skręcając w prawo do Bezdomnych.

- Sto procent! - potwierdził, uwielbiając wyrażać się pretensjonalnie iw przenośni.

- Zdumiewający! — wykrzyknął nieproszony rozmówca i nie wiadomo dlaczego, rozglądając się jak złodziej i stłumiwszy swój niski głos, powiedział: — Wybacz moją obsesję, ale rozumiem, że między innymi nadal nie wierzysz w Boga? - zrobił przerażone oczy i dodał: - Przysięgam, że nikomu nie powiem.

„Tak, nie wierzymy w Boga” – odpowiedział Berlioz, uśmiechając się lekko ze strachu przed zagranicznym turystą. „Ale możesz o tym mówić całkiem swobodnie.

Cudzoziemiec oparł się o ławkę i zapytał, nawet piszcząc z ciekawości:

- Czy jesteście ateistami?

„Tak, jesteśmy ateistami” – odpowiedział z uśmiechem Berlioz, podczas gdy Bezdomny pomyślał z wściekłością: „Tutaj, obca gęś!”

- Och, co za rozkosz! — zawołał zdumiewający cudzoziemiec i odwrócił głowę, patrząc najpierw na jednego pisarza, potem na drugiego.

„W naszym kraju ateizm nikogo nie dziwi” – powiedział grzecznie dyplomatycznie Berlioz – „większość naszego społeczeństwa już dawno i świadomie przestała wierzyć w bajki o Bogu.

Wtedy cudzoziemiec przerwał coś takiego: wstał i uścisnął dłoń zdumionemu redaktorowi, wypowiadając słowa:

Pozwól mi podziękować z głębi serca!

Za co mu dziękujesz? Mrugając, zapytał Bezdomny.

– Do bardzo ważnej informacji, która jako podróżnika bardzo mnie interesuje – wyjaśnił cudzoziemski ekscentryk, znacząco podnosząc palec.

Ta ważna informacja najwyraźniej zrobiła na podróżniku duże wrażenie, bo z przerażeniem rozglądał się po domach, jakby w obawie, że w każdym oknie zobaczy ateistę.

"Nie, on nie jest Anglikiem..." pomyślał Berlioz, a Bezdomny pomyślał: "Skąd on tak dobrze mówi po rosyjsku, to jest ciekawe!" – i znowu zmarszczył brwi.

„Ale pozwól, że cię zapytam” – zapytał zagraniczny gość po niespokojnym namyśle – „a co z dowodami na istnienie Boga, których, jak wiesz, jest dokładnie pięć?”

- Niestety! – odpowiedział z żalem Berlioz – żaden z tych dowodów nie jest nic wart, a ludzkość już dawno przekazała je do archiwum. W końcu musisz przyznać, że w dziedzinie rozumu nie może być żadnego dowodu na istnienie Boga.

– Brawo! - wykrzyknął cudzoziemiec - brawo! Całkowicie powtórzyłeś myśl niespokojnego starca Immanuela w tej sprawie. Ale oto ciekawostka: całkowicie zniszczył wszystkie pięć dowodów, a potem, jakby kpiąc z samego siebie, zbudował własny szósty dowód!

— Dowód Kanta — sprzeciwił się wykształcony redaktor z lekkim uśmiechem — również nie jest przekonujący. I nie bez powodu Schiller powiedział, że kantowskie rozumowanie w tej kwestii może zadowolić tylko niewolników, podczas gdy Strauss po prostu śmiał się z tego dowodu.

Berlioz mówił, a jednocześnie myślał: „Ale mimo wszystko, kim on jest? I dlaczego tak dobrze mówi po rosyjsku?

- Weź tego Kanta, ale za takie dowody przez trzy lata na Sołowkach! - dość niespodziewanie uderzył Iwan Nikołajewicz.

- Iwan! — szepnął zawstydzony Berlioz.

Ale propozycja wysłania Kanta na Sołowki nie tylko nie zrobiła na cudzoziemcu wrażenia, ale wręcz go zachwyciła.

„Dokładnie, dokładnie” – krzyknął, a jego zielone lewe oko zwróciło się do Berlioza i błysnęło – „jest dla niego miejsce!” Przecież powiedziałem mu wtedy przy śniadaniu: „Ty, profesorze, twoja wola, coś niezręcznego wymyśliłeś! Może to być mądre, ale boleśnie niezrozumiałe. Będą się z ciebie śmiać”.

Berlioz wybałuszył oczy. „Na śniadaniu… Cantu?… Co on tka?” on myślał.

– Ale – ciągnął cudzoziemiec, nie zakłopotany zdumieniem Berlioza i zwracając się do poety – nie można go wysłać na Sołowki, ponieważ od ponad stu lat przebywa w miejscach znacznie bardziej odległych niż Sołowki i nie ma sposobu, żeby go stamtąd wyciągnąć.” , zaufaj mi!

- Szkoda! — powiedział zrzędliwy poeta.

- I przepraszam! - potwierdził nieznajomy z błyskiem w oku i kontynuował: - Ale nurtuje mnie pytanie: jeśli nie ma Boga, to pyta się, kto kontroluje ludzkie życie i całą rutynę na ziemi?

„Sam człowiek rządzi” – pospieszył Bezdomny ze złością odpowiedzieć na to, co prawda, niezbyt jasne pytanie.

- Przepraszam - cicho odpowiedział nieznajomy - żeby dać radę, trzeba mieć przecież dokładny plan na jakiś, przynajmniej w miarę przyzwoity czas. Pozwól, że zapytam, jak może sobie radzić człowiek, który nie tylko nie ma możliwości ułożenia jakiegokolwiek planu nawet na śmiesznie krótki okres, powiedzmy tysiąc lat, ale nie może nawet ręczyć za własne jutro? I rzeczywiście - tutaj nieznajomy zwrócił się do Berlioza - wyobraź sobie, że na przykład zaczynasz zarządzać, rozporządzać zarówno innymi, jak i sobą, ogólnie, że tak powiem, smakujesz i nagle masz ... khe... khe... mięsak płuc... - tu cudzoziemiec uśmiechnął się słodko, jakby myśl o mięsaku płuc sprawiała mu przyjemność, - tak, mięsak - mrużąc oczy jak kot, powtórzył dźwięczne słowo, - a teraz twoja kontrola się skończyła! Nikogo los prócz własnego już cię nie interesuje. Bliscy zaczynają cię okłamywać, ty, wyczuwając, że coś jest nie tak, biegniesz do uczonych lekarzy, potem do szarlatanów, a czasem nawet do wróżbitów. Zarówno pierwszy, jak i drugi, a trzeci są całkowicie bez znaczenia, sam rozumiesz. A wszystko to kończy się tragicznie: ten, który do niedawna wierzył, że nad czymś panuje, nagle znajduje się nieruchomo w drewnianej skrzyni, a otaczający go ludzie, zdając sobie sprawę, że leżący nie ma już sensu, palą go w ogniu. piec. A zdarza się jeszcze gorzej: gdy tylko człowiek ma jechać do Kisłowodzka - tu cudzoziemiec zmrużył oczy na Berlioza - wydawałoby się to błahostką, ale i tego nie może zrobić, bo nie wiadomo, dlaczego nagle bierze - poślizgnie się i wpadnie pod tramwaj! Czy naprawdę można powiedzieć, że to on kontrolował się w ten sposób? Czy nie byłoby słuszniej myśleć, że zrobił to ktoś inny? - i tu nieznajomy zaśmiał się dziwnym śmiechem.

Berlioz słuchał z wielką uwagą nieprzyjemnej opowieści o mięsaku i tramwaju i zaczęły go dręczyć niepokojące myśli. „On nie jest cudzoziemcem! On nie jest cudzoziemcem! - pomyślał - to dziwny temat... Ale przepraszam, kim on jest?

- Chcesz zapalić, rozumiem? - zwrócił się nagle do Nieznanego Bezdomnego, - co wolisz?

- Masz inne, czy co? — zapytał ponuro poeta, któremu skończyły się papierosy.

- Co wolisz? powtórzył nieznajomy.

– Cóż, „Nasza marka” – odpowiedział gniewnie Bezdomny.

Nieznajomy natychmiast wyciągnął z kieszeni papierośnicę i podał ją Bezdomnemu:

- Nasza marka.

Tutaj autorzy myśleli inaczej. Berlioz: „Nie, cudzoziemiec!”, a Bezdomny: „Niech go diabli! ORAZ?"

Poeta i właściciel papierośnicy zapalili, ale niepalący Berlioz odmówił.

„Trzeba mu w ten sposób zaprotestować” — zdecydował Berlioz — „tak, człowiek jest śmiertelny, nikt temu nie zaprzecza. I rzecz w tym…”

Nie zdążył jednak wypowiedzieć tych słów, gdyż cudzoziemiec przemówił:

- Tak, człowiek jest śmiertelny, ale to byłaby połowa problemu. Złą rzeczą jest to, że czasami nagle staje się śmiertelny, na tym polega sztuczka! I w ogóle nie może powiedzieć, co zrobi dziś wieczorem.

„Jakiś absurdalny sposób postawienia pytania…” – pomyślał Berlioz i zaprotestował:

Cóż, to przesada. Dzisiaj wiem mniej więcej dokładnie. Jest rzeczą oczywistą, że jeśli cegła spadnie mi na głowę na Bronnej...

– Cegła bez powodu – imponująco przerwał nieznajomy – nigdy nikomu nie spadnie na głowę. W szczególności zapewniam cię, że w żaden sposób ci nie grozi. Umrzesz inną śmiercią.

– Może wiesz, który? – zapytał Berlioz z zupełnie naturalną ironią, wdając się w jakąś naprawdę absurdalną rozmowę – a powiesz mi?

– Chętnie – powiedział nieznajomy. Spojrzał na Berlioza, jakby miał zamiar uszyć mu garnitur, wymamrotał przez zęby coś w rodzaju: „Raz, dwa… Merkury w drugim domu… księżyc zniknął… sześć – nieszczęście… wieczór - siódma..." - i oznajmił głośno i radośnie: - Głowę ci utną!

Bezdomny patrzył dziko i gniewnie na bezczelnego nieznajomego, a Berlioz zapytał z krzywym uśmiechem:

– A kto dokładnie? Wrogowie? Interwencje?

- Nie - odpowiedział rozmówca - Rosjanka, członek Komsomołu.

„Hm…” mruknął Berlioz, zirytowany żartem nieznajomego, „no, przepraszam, to jest mało prawdopodobne.

„Ja też proszę o wybaczenie”, odpowiedział cudzoziemiec, „ale tak jest. Tak, chciałbym cię zapytać, co zamierzasz robić dziś wieczorem, jeśli to nie tajemnica?

- Nie ma tajemnicy. Teraz pojadę do siebie na Sadową, a potem o dziesiątej wieczorem odbędzie się zebranie w MASSOLIT, któremu będę przewodniczył.

– Nie, to niemożliwe – odparł stanowczo cudzoziemiec.

- Dlaczego?

Tutaj, co jest całkiem zrozumiałe, pod lipami panowała cisza.

– Wybacz – odezwał się po chwili Berlioz, patrząc na obcokrajowca gadającego bzdury – co ma z tym wspólnego olej słonecznikowy... i co to za Annuszka?

„To ma wspólnego z olejem słonecznikowym” – odezwał się nagle Bezdomny, najwyraźniej decydując się na wypowiedzenie wojny nieproszonemu rozmówcy – czy ty, obywatelu, nie byłeś kiedyś w szpitalu dla psychicznie chorych?

— Iwan! — wykrzyknął cicho Michaił Aleksandrowicz.

Ale cudzoziemiec wcale się nie obraził i roześmiał się wesoło.

- Byłem, byłem i to nie raz! zawołał śmiejąc się, ale nie spuszczając z poety oczu bez śmiechu, „gdzie ja byłem! Żałuję tylko, że nie pofatygowałem się zapytać profesora, czym jest schizofrenia. Więc sam się od niego dowiesz, Iwanie Nikołajewiczu!

- Skąd znasz moje imie?

- Przepraszam, Iwanie Nikołajewiczu, kto cię nie zna? - tu cudzoziemiec wyjął z kieszeni wczorajszy numer „Gazety Literackiej” i Iwan Nikołajewicz ujrzał na pierwszej stronie swój wizerunek, a pod nim własne wiersze. Ale wczoraj, wciąż przyjemny dowód sławy i popularności, tym razem wcale nie spodobał się poecie.

— Przepraszam — powiedział, a jego twarz pociemniała — czy możesz chwilę zaczekać? Chcę powiedzieć kilka słów mojemu przyjacielowi.

- Och, z przyjemnością! - zawołał nieznajomy - tak dobrze tu pod lipami, a tak na marginesie nigdzie mi się nie spieszy.

„Spójrz, Misza”, szepnął poeta, odciągając Berlioza na bok, „to wcale nie jest zagraniczny turysta, tylko szpieg”. To rosyjski emigrant, który przeprowadził się do nas. Poproś go o dokumenty, inaczej odejdzie...

- Myślisz? szepnął z niepokojem Berlioz i pomyślał sobie: „Ależ on ma rację!”

– Wierz mi – syknął mu do ucha poeta – udaje głupca, żeby o coś zapytać. Słyszysz, jak mówi po rosyjsku, - mówił poeta i patrzył z ukosa, upewniając się, że nieznana osoba nie uciekła, - chodźmy, zatrzymajmy go, inaczej odejdzie ...

I poeta pociągnął Berlioza za rękę do ławki.

Nieznajomy nie usiadł, ale stał obok niej, trzymając w rękach małą książeczkę w ciemnoszarej okładce, grubą kopertę z dobrego papieru i wizytówkę.

– Wybacz mi, że w ferworze naszej kłótni zapomniałem ci się przedstawić. Oto moja legitymacja, paszport i zaproszenie do Moskwy na konsultację – powiedział z powagą nieznajomy, przenikliwie patrząc na obu pisarzy.

Zmieszali się. „Cholera, wszystko słyszałem” – pomyślał Berlioz i grzecznym gestem pokazał, że nie ma potrzeby przedstawiania dokumentów. Podczas gdy cudzoziemiec pchał je do redakcji, poeta zdołał odczytać słowo „profesor” wydrukowane na wizytówce obcymi literami oraz pierwszą literę nazwiska – podwójne „B”.

„Bardzo ładnie”, tymczasem redaktor mruknął zakłopotany, a cudzoziemiec schował dokumenty do kieszeni.

W ten sposób stosunki zostały przywrócone i cała trójka ponownie usiadła na ławce.

- Czy jest pan zaproszony do nas jako konsultant, profesorze? — zapytał Berlioza.

Tak, konsultant.

- Czy jesteś Niemcem? Zapytał bezdomny.

- Ja coś?.. - zapytał ponownie profesor i nagle pomyślał. – Tak, może Niemiec… – powiedział.

– Świetnie mówisz po rosyjsku – zauważył Bezdomny.

„Och, generalnie jestem poliglotą i znam bardzo dużą liczbę języków” – odpowiedział profesor.

- Jaka jest Twoja specjalność? — zapytał Berlioz.

„Jestem specjalistą od czarnej magii.

"Na Ciebie!" - zapukał w głowę Michaiła Aleksandrowicza.

- I... a zostałeś zaproszony do nas na ten specjał? zapytał, jąkając się.

„Tak, zaprosili mnie przez ten” – potwierdził profesor i wyjaśnił: „Oryginalne manuskrypty czarnoksiężnika Herberta z Avrilak z dziesiątego wieku znaleziono tutaj, w bibliotece państwowej, więc muszę je uporządkować. Jestem jedynym specjalistą na świecie.

- Ach! Czy jesteś historykiem? — zapytał Berlioz z wielką ulgą i szacunkiem.

I znowu zarówno redaktor, jak i poeta byli bardzo zdziwieni, a profesor skinął na niego, a kiedy pochylili się ku niemu, szepnął:

„Pamiętaj, że Jezus istniał.

„Widzisz, profesorze” – odpowiedział Berlioz z wymuszonym uśmiechem – „szanujemy twoją wielką wiedzę, ale sami jesteśmy innego zdania w tej sprawie.

„Nie potrzebujesz żadnych punktów widzenia! - odpowiedział dziwny profesor - on po prostu istniał i nic więcej.

„Ale potrzebny jest jakiś dowód…” – zaczął Berlioz.

„I żadne dowody nie są wymagane” - odpowiedział profesor i mówił cicho, iz jakiegoś powodu jego akcent zniknął: „To proste: w białym płaszczu ...

Poncjusz Piłat

Wczesnym rankiem czternastego dnia wiosennego miesiąca Nisan, w białym płaszczu z zakrwawioną podszewką, szurając kawaleryjskim krokiem, prokurator Judei Poncjusz Piłat wszedł do zadaszonej kolumnady między dwoma skrzydłami pałacu Heroda Wielkiego.

Prokurator bardziej niż cokolwiek na świecie nienawidził zapachu olejku różanego, a teraz wszystko zapowiadało zły dzień, ponieważ ten zapach zaczął prześladować Prokuratora od rana. Prokuratorowi wydało się, że cyprysy i palmy w ogrodzie wydzielają różową woń, że przeklęty różowy strumyk miesza się z wonią skóry i gwardii. Ze skrzydeł na tyłach pałacu, gdzie znajdowała się pierwsza kohorta dwunastego błyskawicznego legionu, który przybył z procuratorem do Jeruszalaim, dym wdzierał się do kolumnady przez górną platformę ogrodu, a ten sam tłusty różowy duch. O bogowie, bogowie, dlaczego mnie karzecie?

„Tak, bez wątpienia! To ona, znowu ona, niezwyciężona, straszna choroba hemicrania, która boli pół głowy. Od tego nie ma środków, nie ma zbawienia. Postaram się nie ruszać głową”.

Na mozaikowej posadzce obok fontanny przygotowano już fotel, a procurator, nie patrząc na nikogo, usiadł w nim i wyciągnął rękę w bok.

Sekretarka z szacunkiem umieściła w tej dłoni kawałek pergaminu. Nie mogąc powstrzymać bolesnego grymasu, procurator zerknął z ukosa na to, co było napisane, zwrócił pergamin sekretarzowi i powiedział z trudem:

- Śledztwo z Galilei? Czy wysłali sprawę do tetrarchy?

— Tak, procuratorze — odpowiedział sekretarz.

- Czym on jest?

„Odmówił wydania opinii w sprawie i wysłał wyrok śmierci Sanhedrynu do waszej aprobaty” – wyjaśnił sekretarz.

Prokurator wydął policzek i powiedział cicho:

Wprowadź oskarżonego.

I natychmiast, z ogrodowej platformy pod kolumnami na balkon, dwóch legionistów wniosło i postawiło przed krzesłem prokuratora dwudziestosiedmioletniego mężczyznę. Ten mężczyzna był ubrany w stary i postrzępiony niebieski chiton. Głowę miał zakrytą białym bandażem z opaską na czole, a ręce związane za plecami. Mężczyzna miał dużego siniaka pod lewym okiem i otarcie z zaschniętą krwią w kąciku ust. Wprowadzony mężczyzna spojrzał na prokuratora z niespokojną ciekawością.

Przerwał, po czym cicho zapytał po aramejsku:

- Więc to ty przekonałeś ludzi do zniszczenia świątyni Jeruszalaim?

W tym samym czasie procurator siedział jak kamień i tylko jego usta poruszały się nieznacznie, gdy wypowiadał te słowa. Prokurator był jak kamień, bo bał się potrząsnąć głową, płonąc piekielnym bólem.

Mężczyzna ze związanymi rękami pochylił się nieco do przodu i zaczął mówić:

- Miła osoba! Uwierz mi…

Ale procurator, wciąż się nie ruszając i nie podnosząc głosu, natychmiast mu przerwał:

„Czy nazywasz mnie dobrym człowiekiem?” Jesteś w błędzie. W Jeruszalaim wszyscy szepczą o mnie, że jestem straszliwym potworem, i to jest absolutna prawda - i dodał tym samym monotonnym tonem: - Do mnie centurion szczurobójca.

Wydawało się wszystkim, że na balkonie ściemniało się, gdy przed prokuratorem stanął centurion, dowódca specjalnego centuriona Marka, zwanego Szczurobójcą.

Szczurobójca był o głowę wyższy od najwyższego żołnierza Legionu i tak szeroki w barach, że całkowicie zasłaniał niskie słońce.

Prokurator zwrócił się do setnika po łacinie:

Przestępca nazywa mnie „dobrym człowiekiem”. Zabierz go stąd na chwilę, wytłumacz mu, jak ma ze mną rozmawiać. Ale nie krzywdź.

I wszyscy, z wyjątkiem nieruchomego prokuratora, patrzyli za Markiem Szczurobójcą, który machnął ręką na aresztowanego, dając mu znak, by poszedł za nim.

W ogóle wszyscy obserwowali Szczurobójcę, gdziekolwiek się pojawił, ze względu na jego wzrost, a ci, którzy widzieli go po raz pierwszy, ze względu na fakt, że twarz setnika była zniekształcona: nos miał kiedyś złamany od uderzenia niemiecki klub.

Ciężkie buty Marka stukały w mozaikę, związany mężczyzna szedł za nim bezszelestnie, w kolumnadzie zapadła zupełna cisza, słychać było gruchanie gołębi na ogrodowej platformie w pobliżu balkonu, a woda w fontannie śpiewała zawiłą, przyjemną pieśń.

Prokurator miał ochotę wstać, włożyć skroń pod strumień i tak zamarznąć. Wiedział jednak, że to też mu nie pomoże.

Wyprowadzenie zatrzymanego spod kolumn do ogrodu. Szczurobójca wyjął bicz z rąk legionisty, który stał u stóp spiżowego posągu, i kołysząc się lekko, uderzył aresztowanego w ramiona. Ruch centuriona był nieostrożny i lekki, ale związany momentalnie upadł na ziemię, jakby odcięto mu nogi, zakrztusił się powietrzem, rumieńce zbladły mu z twarzy, a oczy straciły jakikolwiek sens. Marek lewą ręką lekko, jak pusty worek, podniósł upadłego w powietrze, postawił go na nogi i przemówił nosowym głosem, słabo wymawiając słowa aramejskie:

- Wezwij rzymskiego prokuratora - hegemona. Nie mów żadnych innych słów. Zastój. Rozumiesz mnie czy uderzyłeś?

Aresztowany zachwiał się, ale opanował, wróciły kolory, wziął oddech i odpowiedział ochryple:

- Zrozumiałem cię. Nie bij mnie.

Minutę później znowu stał przed prokuratorem.

- Mój? aresztowany odpowiedział pospiesznie, wyrażając całą sobą gotowość do rozsądnej odpowiedzi, by nie wzbudzać jeszcze większej złości.

Prokurator powiedział cicho:

- Mój - wiem. Nie udawaj głupszego niż jesteś. Twój.

„Jeszua” – pospiesznie odpowiedział więzień.

- Czy jest jakieś przezwisko?

- Ga-Notsri.

- Skąd pochodzisz?

„Z miasta Gamala” – odpowiedział więzień, wskazując głową, że tam, gdzieś daleko, na prawo od niego, na północy, znajduje się miasto Gamala.

- Kim jesteś z krwi?

„Nie wiem na pewno”, odpowiedział żywo więzień, „nie pamiętam swoich rodziców. Powiedziano mi, że mój ojciec był Syryjczykiem...

- Gdzie mieszkasz na stałe?

„Nie mam stałego domu” – odpowiedział nieśmiało więzień – „Jeżdżę od miasta do miasta.

- Można to wyrazić krócej, jednym słowem - włóczęga - powiedział prokurator i zapytał: - Czy ma pan jakichś krewnych?

- Nie ma nikogo. Jestem sam na świecie.

- Znasz gramatykę?

Znasz jakiś inny język niż aramejski?

- Wiem. Grecki.

Opuchnięta powieka uniosła się, oko zamglone cierpieniem wpatrywało się w więźnia. Drugie oko pozostało zamknięte.

Piłat przemówił po grecku:

- Więc zamierzałeś zburzyć budynek świątyni i wezwałeś ludzi do tego?

Tu więzień znów się ożywił, jego oczy przestały wyrażać strach i przemówił po grecku:

„Ja, dob…” tu przerażenie błysnęło w oczach więźnia, bo prawie się przejęzyczył.

Zdziwienie odmalowało się na twarzy sekretarza, pochylonego nad niskim stolikiem i spisującego swoje zeznanie. Podniósł głowę, ale natychmiast pochylił ją ponownie nad pergaminem.

„Wielu różnych ludzi przybywa do tego miasta na wakacje. Są wśród nich magowie, astrologowie, wróżbici i mordercy – powiedział monotonnym głosem procurator – ale są też kłamcy. Na przykład jesteś kłamcą. Jest napisane jasno: podżegał do zniszczenia świątyni. O tym świadczą ludzie.

„Ci dobrzy ludzie” – zaczął więzień i pospiesznie dodając: „hegemon” – kontynuował – „niczego się nie nauczyli i wszystko, co powiedziałem, pomieszali. Generalnie zaczynam się obawiać, że to zamieszanie będzie trwało bardzo długo. A wszystko dlatego, że błędnie zapisuje po mnie.

Była cisza. Teraz oboje chorych oczu patrzyli twardo na więźnia.

„Powtarzam ci, ale po raz ostatni: przestań udawać wariata, rabusiu” – powiedział cicho i monotonnie Piłat – „niewiele ci napisano, ale wystarczająco dużo, żeby cię powiesić.

– Nie, nie, hegemonie – zaczął więzień, starając się przekonać – on chodzi i chodzi sam z kozim pergaminem i pisze bez przerwy. Ale kiedyś zajrzałem do tego pergaminu i byłem przerażony. Absolutnie nic z tego, co tam jest napisane, nie powiedziałem. Błagałem go: spal swój pergamin na litość boską! Ale on wyrwał mi go i uciekł.

- Kto to? Piłat zapytał z odrazą i dotknął ręką skroni.

„Mateusz Lewi”, wyjaśnił chętnie więzień, „był poborcą podatkowym i spotkałem go po raz pierwszy na drodze do Betfage, gdzie na rogu wychodzi ogród figowy, i rozmawiałem z nim. Początkowo traktował mnie wrogo, a nawet obrażał, to znaczy uważał, że obraża mnie nazywając mnie psem, - potem więzień uśmiechnął się - Ja osobiście nie widzę nic złego w tym bydlęciu, żeby się obrażać. to słowo ...

Sekretarka przestała robić notatki i ukradkiem rzuciła zdziwione spojrzenie nie na zatrzymanego, ale na prokuratora.

„…jednak po wysłuchaniu mnie zaczął mięknąć” – kontynuował Jeszua – „w końcu rzucił pieniądze na drogę i powiedział, że pojedzie ze mną w podróż…

Piłat wyszczerzył się w policzek, ukazując żółte zęby i powiedział, zwracając się całym ciałem do sekretarza:

– O, miasto Jeruszalaim! Czego w nim nie słychać. Poborca podatkowy, słyszysz, wyrzucił pieniądze na drogę!

Nie wiedząc, jak na to odpowiedzieć, sekretarz uznał za konieczne powtórzyć uśmiech Piłata.

Prokurator, wciąż szczerząc zęby, spojrzał na aresztowanego, a potem na słońce wschodzące miarowo nad pomnikami koni na hipodromie, który znajdował się daleko w dole po prawej stronie, i nagle, w jakiejś mdlącej męce, pomyślał, że najłatwiej będzie wypędzić tego dziwnego rabusia z balkonu, wypowiadając tylko dwa słowa: „Powiesić go”. Wypędź też konwój, opuść kolumnadę wewnątrz pałacu, każ zaciemnić pokój, połóż się na kanapie, zażądaj zimnej wody, płaczliwym głosem zawołaj psa Banga, poskarż się jej na hemikranię. I nagle myśl o truciźnie błysnęła uwodzicielsko w chorej głowie prokuratora.

Patrzył tępym wzrokiem na więźnia i milczał przez jakiś czas, boleśnie przypominając sobie, dlaczego w bezlitosnym porannym słońcu Jeruszalaim więzień stoi przed nim z twarzą zniekształconą po pobiciu i jakie inne bezużyteczne pytania zadałby zapytać.

– Tak, Matwiej Lewi – rozległ się wysoki głos, który go dręczył.

- Ale co powiedziałeś o świątyni tłumowi na rynku?

– Ja, hegemon, powiedziałem, że upadnie świątynia starej wiary i powstanie nowa świątynia prawdy. Powiedziałem to, żeby było jaśniej.

- Dlaczego ty, włóczęgo, zawstydziłeś ludzi na rynku, mówiąc prawdę, o której nie masz pojęcia? Co jest prawdą?

I wtedy prokurator pomyślał: „O, bogowie! Pytam go o coś niepotrzebnego na rozprawie… Mój umysł już mi nie służy… ”I znowu wyobraził sobie miskę z ciemnym płynem. „Zatruwam siebie, zatruwam!”

- Prawda jest taka, że przede wszystkim boli cię głowa, i to tak bardzo, że tchórzliwie myślisz o śmierci. Nie tylko nie możesz ze mną rozmawiać, ale trudno ci nawet na mnie spojrzeć. A teraz nieświadomie jestem twoim katem, co mnie zasmuca. Nie możesz nawet o niczym myśleć i tylko marzysz o przybyciu swojego psa, najwyraźniej jedynego stworzenia, do którego jesteś przywiązany. Ale twoja męka teraz się skończy, twoja głowa minie.

Sekretarz rozszerzył oczy na więźnia i nie dokończył słowa.

Piłat podniósł oczy męczennika na więźnia i zobaczył, że słońce jest już dość wysoko nad hipodromem, że promień przebił się przez kolumnadę i wpełza do znoszonych sandałów Jeszuy, że unika słońca.

Tutaj procurator wstał z krzesła, splótł głowę w dłoniach, a na jego żółtawej, ogolonej twarzy malowało się przerażenie. Ale natychmiast stłumił to siłą woli i opadł z powrotem na krzesło.

Tymczasem więzień mówił dalej, ale sekretarz nic więcej nie zapisał, tylko wyciągając szyję jak gęś, starał się nie wypowiedzieć ani słowa.

„No, już po wszystkim” – powiedział więzień, patrząc życzliwie na Piłata – i bardzo się z tego cieszę. Radziłbym ci, hegemonie, wyjść na chwilę z pałacu i wybrać się na spacer gdzieś w okolicy, no, przynajmniej po ogrodach na Górze Oliwnej. Burza zacznie się – więzień odwrócił się, mrużąc oczy do słońca – później, pod wieczór. Spacer bardzo by ci się przydał i chętnie bym ci towarzyszył. Przyszło mi do głowy kilka nowych pomysłów, które myślę, że mogą Cię zainteresować i chętnie się nimi z Tobą podzielę, tym bardziej, że wydajesz się być bardzo inteligentną osobą.

Sekretarka pobladła śmiertelnie i upuściła zwój na podłogę.

„Problem polega na tym”, ciągnął niepowstrzymany związany człowiek, „że jesteś zbyt zamknięty i w końcu straciłeś wiarę w ludzi. W końcu musisz przyznać, że nie możesz włożyć całego swojego uczucia w psa. Twoje życie jest marne, hegemonie - i tutaj mówca pozwolił sobie na uśmiech.

Sekretarz myślał teraz tylko o jednym, czy wierzyć własnym uszom, czy nie. Musiałem uwierzyć. Potem próbował sobie wyobrazić, jak dziwaczną postać przybierze gniew porywczego prokuratora na tę niesłychaną zuchwałość aresztowanego. A sekretarz nie mógł sobie tego wyobrazić, chociaż dobrze znał prokuratora.

- Rozwiąż mu ręce.

Jeden z eskortujących legionistów postukał włócznią, podał ją drugiemu, podszedł i zdjął liny z więźnia. Sekretarka podniosła zwój i postanowiła na razie nic nie zapisywać i nie dać się niczemu dziwić.

„Wyznaj”, zapytał cicho Piłat po grecku, „czy jesteś wspaniałym lekarzem?”

„Nie, procuratorze, nie jestem lekarzem” – odpowiedział więzień, z przyjemnością pocierając zmiętą i spuchniętą szkarłatną rękę.

Ostro, marszcząc brwi, Piłat wbił się w oczy więźnia iw oczach tych nie było już zmętnienia, pojawiły się w nich znajome iskry.

– Nie pytałem cię – powiedział Piłat – może znasz też łacinę?

„Tak, wiem” – odpowiedział więzień.

Rumieniec pojawił się na żółtawych policzkach Piłata, a on zapytał po łacinie:

Skąd wiedziałeś, że chciałem przywołać psa?

„To bardzo proste” – odpowiedział więzień po łacinie – „ruszałeś ręką w powietrzu” – więzień powtórzył gest Piłata – „jakby chciał pogłaskać, a jego usta…”

„Tak” — powiedział Piłat.

Nastąpiła pauza, po czym Piłat zadał pytanie po grecku:

Więc jesteś lekarzem?

„Nie, nie” – odpowiedział żywo więzień – „wierz mi, nie jestem lekarzem.

- Dobrze. Jeśli chcesz zachować to w tajemnicy, zachowaj to. To nie ma nic wspólnego ze sprawą. Więc mówisz, że nie wzywałeś do zburzenia świątyni... ani podpalenia, ani w żaden inny sposób zniszczenia świątyni?

– Ja, hegemon, nikogo do takich działań nie wzywałem, powtarzam. Czy wyglądam na idiotę?

– O tak, nie wyglądasz na idiotę – spokojnie odpowiedział procurator i uśmiechnął się z jakimś strasznym uśmiechem – więc przysięgnij, że to się nie wydarzyło.

– Na co chcesz, żebym przysiągł? – zapytał bardzo ożywiony, rozwiązany.

— No, przynajmniej na życie — odpowiedział procurator — czas na to przysiąc, skoro wisi na włosku, wiedz o tym!

– Nie wydaje ci się, że ją powiesiłeś, hegemonie? – zapytał więzień – jeśli tak, to bardzo się mylisz.

Piłat wzdrygnął się i odpowiedział przez zęby:

Mogę obciąć te włosy.

- I tu się mylisz - sprzeciwił się więzień, uśmiechając się promiennie i osłaniając dłonią przed słońcem - przyjąć, że chyba tylko ten, kto to powiesił, może obciąć włosy?

„A więc tak”, powiedział Piłat z uśmiechem, „teraz nie mam wątpliwości, że bezczynni gapie w Jeruszalaim deptali ci po piętach. Nie wiem, kto cię zawiesił, ale wiesza się dobrze. A propos, powiedz mi: czy to prawda, że przyjechałeś do Jeruszalaim przez bramę Suzy na osiołku, w towarzystwie tłumu tłumu, pozdrawiającego cię jak jakiegoś proroka? W tym miejscu prokurator wskazał zwój pergaminu.

Więzień spojrzał na prokuratora zdumiony.

– Nie mam nawet osła, hegemonie – powiedział. - Przyszedłem do Jeruszalaim dokładnie przez Bramę Suzy, ale pieszo, w towarzystwie niejakiego Lewiego Mateusza i nikt do mnie nic nie krzyczał, bo nikt mnie wtedy w Jeruszalaim nie znał.

– Czy nie znasz takich ludzi – ciągnął Piłat, nie spuszczając wzroku z więźnia – pewnego Dismasa, innego Gestasa i trzeciego Bar-Rabana?

„Nie znam tych dobrych ludzi” – odpowiedział więzień.

- Prawda?

- Prawda.

– A teraz powiedz mi, dlaczego zawsze używasz słów „dobrzy ludzie”? Tak nazywasz wszystkich?

„Wszyscy”, odpowiedział więzień, „nie ma na świecie złych ludzi.

„Pierwszy raz o tym słyszę”, powiedział Piłat, uśmiechając się, „ale może mało wiem o życiu!” Reszty nie musisz zapisywać” – zwrócił się do sekretarza, choć i tak nic nie zapisał, i dalej mówił do więźnia: „Czy czytałeś o tym w którejś z greckich ksiąg?

- Nie, wymyśliłem to sam.

- I ty to głosisz?

- Ale na przykład setnik Marek, miał przezwisko Szczurobójcę - czy jest miły?

„Tak”, odpowiedział więzień, „to prawda, że jest nieszczęśliwym człowiekiem. Odkąd dobrzy ludzie go okaleczyli, stał się okrutny i bezduszny. Byłoby interesujące dowiedzieć się, kto go okaleczył.

„Z radością mogę ci to powiedzieć”, odpowiedział Piłat, „bo byłem tego świadkiem. Dobrzy ludzie rzucili się na niego jak psy na niedźwiedzia. Niemcy czepiali się jego szyi, rąk, nóg. Manipulant piechoty wpadł do worka i gdyby turma kawalerii nie przecięła flanki, a ja to rozkazałem, ty, filozofie, nie musiałbyś rozmawiać ze Szczurobójcą. To było w bitwie pod Idistaviso, w dolinie Devów.

„Gdybym mógł z nim porozmawiać” – powiedział nagle rozmarzony więzień – „jestem pewien, że zmieniłby się diametralnie.

„Przypuszczam”, odpowiedział Piłat, „że mało ucieszyłbyś legata legionu, gdybyś wpadł na pomysł rozmowy z jednym z jego oficerów lub żołnierzy. Jednak tak się nie stanie, na szczęście dla wszystkich, a pierwszą osobą, która się tym zajmie, będę ja.

W tym czasie jaskółka szybko wleciała do kolumnady, zatoczyła koło pod złotym stropem, opadła, prawie dotknęła ostrym skrzydłem twarzy miedzianego posągu w niszy i zniknęła za głowicą kolumny. Być może przyszedł jej do głowy pomysł, żeby zrobić sobie tam gniazdo.

W trakcie jej ucieczki formuła uformowała się w jasnej i lekkiej głowie prokuratora. Było tak: hegemon zbadał sprawę wędrownego filozofa Jeszuy, zwanego Ha-Notsri, i nie znalazł w niej corpus delicti. W szczególności nie znalazłem najmniejszego związku między działaniami Jeszui a zamieszkami, które miały ostatnio miejsce w Jeruszalaim. Wędrujący filozof okazał się chory psychicznie. W efekcie prokurator nie zatwierdza wyroku śmierci na Ha-Notsriego, wydanego przez Mały Sanhedryn. Ale w związku z tym, że szaleńcze, utopijne przemówienia Ga-Nozriego mogą wywołać niepokoje w Jeruszalaim, prokurator usuwa Jeszuę z Jeruszalaim i skazuje go na więzienie w Cezarei Stratonowej nad Morzem Śródziemnym, czyli dokładnie tam, gdzie siedziba prokuratora jest.

Pozostało dyktować sekretarzowi.

Skrzydła jaskółki zatrzepotały tuż nad głową hegemona, ptak rzucił się do misy fontanny i odleciał wolny. Prokurator podniósł oczy na więźnia i zobaczył, że pył zapalił się obok niego.

Wszystko o nim? Piłat zapytał sekretarza.

„Nie, niestety” – nieoczekiwanie odpowiedział sekretarz i wręczył Piłatowi kolejny kawałek pergaminu.

- Co jeszcze tu jest? — zapytał Piłat i zmarszczył brwi.

Po przeczytaniu akt zmienił się jeszcze bardziej na twarzy. Czy ciemna krew napłynęła mu do szyi i twarzy, czy stało się coś innego, ale tylko jego skóra straciła żółtość, zrobiła się brązowa, a oczy jakby zawodziły.

Znowu chyba krew napłynęła do skroni i w nich huczała, tylko coś się stało ze wzrokiem procuratora. Wydało mu się więc, że głowa więźnia gdzieś odpłynęła, a zamiast niej pojawiła się inna. Na tej łysej głowie spoczywała złota korona o rzadkich zębach; na czole był okrągły wrzód, żrący skórę i posmarowany maścią; zapadnięte, bezzębne usta z opadającą, kapryśną dolną wargą. Piłatowi zdawało się, że różowe kolumny balkonu i dachy Jeruszalaim zniknęły w oddali, w dole za ogrodem, a wszystko wokół niego tonęło w najgęstszej zieleni kapryjskich ogrodów. I coś dziwnego stało się ze słuchem, jakby w oddali cicho i groźnie zagrały trąby i bardzo wyraźnie słychać było nosowy głos, arogancko przeciągający słowa: „Prawo o lèse majesté…”

Myśli pędziły krótkie, niespójne i niezwykłe: „Nie żyje!”, potem: „Nie żyje! ..” A wśród nich kilka zupełnie absurdalnych o kimś, kto na pewno musi być - iz kim?! - nieśmiertelność, a nieśmiertelność z jakiegoś powodu powodowała nieznośną tęsknotę.

Piłat zesztywniał, przegonił wizję, wrócił spojrzeniem na balkon i znów ukazały mu się oczy więźnia.

„Słuchaj, Ha-Notsri”, powiedział prokurator, patrząc w dziwny sposób na Jeszuę: twarz prokuratora była groźna, ale jego oczy były zaniepokojone, „czy kiedykolwiek mówiłeś coś o wielkim Cezarze?” Odpowiedź! Mówił?.. Albo… nie… mówił? - Piłat przeciągnął słowo „nie” trochę bardziej niż powinno być w sądzie i posłał Jeszui w swoim spojrzeniu jakąś myśl, jakby chciał zainspirować więźnia.

„Łatwo i przyjemnie jest mówić prawdę” – zauważył więzień.

„Nie muszę wiedzieć”, odpowiedział Piłat zduszonym, gniewnym głosem, „przyjemne lub nieprzyjemne jest dla ciebie mówienie prawdy. Ale musisz to powiedzieć. Ale mówiąc, waż każde słowo, jeśli nie chcesz nie tylko nieuniknionej, ale także bolesnej śmierci.

Nikt nie wie, co się stało z prokuratorem Judei, ale pozwolił sobie podnieść rękę, jakby osłaniając się przed promieniami słonecznymi, i zza niej, jak za tarczą, posłać więźniowi aluzyjne spojrzenie.

- Więc - powiedział - odpowiedz, czy znasz niejakiego Judasza z Kiriat i co właściwie mu powiedziałeś, jeśli powiedziałeś, o Cezarze?

„Było tak”, opowiadał chętnie więzień, „przedwczoraj wieczorem w pobliżu świątyni spotkałem młodzieńca, który nazywał się Judasz, z miasta Kiriat. Zaprosił mnie do swojego domu w Dolnym Mieście i potraktował...

- Miła osoba? — zapytał Piłat, aw jego oczach błysnął diabelski ogień.

„Bardzo życzliwy i dociekliwy człowiek” – potwierdził więzień – „wykazywał największe zainteresowanie moimi myślami, przyjął mnie bardzo serdecznie…

„Zapalił lampy…” Piłat powiedział do więźnia przez zęby, a jego oczy jednocześnie zabłysły.

„Tak”, kontynuował Jeszua, trochę zdziwiony wiedzą prokuratora, „poprosił mnie o wyrażenie opinii na temat władzy państwowej. To pytanie bardzo go zainteresowało.

- I co powiedziałeś? Piłat zapytał: „czy odpowiesz, że zapomniałeś, co powiedziałeś?” – ale w głosie Piłata była już beznadziejność.

„Między innymi powiedziałem”, powiedział więzień, „że wszelka władza jest przemocą wobec ludzi i że nadejdzie czas, kiedy nie będzie władzy ani Cezarów, ani żadnej innej władzy. Człowiek przejdzie do królestwa prawdy i sprawiedliwości, gdzie żadna władza nie będzie mu w ogóle potrzebna.

Sekretarka, starając się nie wypowiadać ani słowa, szybko rysowała słowa na pergaminie.

- Nigdy nie było, nie ma i nigdy nie będzie większej i piękniejszej dla ludzi władzy niż władza cesarza Tyberiusza! Złamany i chory głos Piłata narastał.

Z jakiegoś powodu procurator patrzył z nienawiścią na sekretarza i eskortę.

Eskorta uniosła dzidy i stukając rytmicznie butami, wyszła z balkonu do ogrodu, a sekretarz poszedł za eskortą.

Ciszę na balkonie przerywał przez jakiś czas tylko śpiew wody w fontannie. Piłat widział, jak tafla wody nabrzmiewała nad rurą, jak jej brzegi pękały, jak spadała strumieniami.

Więzień odezwał się pierwszy:

„Widzę, że robią się kłopoty, ponieważ rozmawiałem z tym młodym mężczyzną z Kiriath. Ja, hegemon, mam przeczucie, że spotka go nieszczęście i bardzo mi go żal.

„Myślę”, odpowiedział prokurator z dziwnym uśmiechem, „że jest na świecie jeszcze ktoś, kogo należy bardziej żałować niż Judasza z Kiriath, i kto będzie musiał zrobić znacznie gorzej niż Judasz!” A więc, Marku Szczurobójco, zimny i przekonany kat, ludzie, którzy jak widzę – prokurator wskazał okaleczoną twarz Jeszuy – zostaliście pobici za swoje kazania, rabusie Dismas i Gestas, którzy zabili czterech żołnierzy wraz z ich krewnymi , i wreszcie brudny zdrajca Judasz – czy wszyscy są dobrymi ludźmi?

„Tak” – odpowiedział więzień.

- A królestwo prawdy nadejdzie?

„Nadejdzie, hegemonie” — odpowiedział z przekonaniem Jeszua.

- Nigdy nie nadejdzie! Piłat nagle krzyknął tak okropnym głosem, że Jeszua cofnął się. Tak wiele lat temu, w Dolinie Dziewic, Piłat wykrzyknął do swoich jeźdźców słowa: „Zabijcie ich! Posiekaj je! Olbrzymi pogromca szczurów złapany!” Wciąż podniósł głos, rozdarty komendami, wykrzykując słowa tak, by było je słychać w ogrodzie: - Kryminalnie! Kryminalista! Kryminalista!

– Jeszua Ha-Nozri, czy wierzysz w jakichś bogów?

„Bóg jest jeden”, odpowiedział Jeszua, „Wierzę w niego.

Więc módl się do niego! Módlcie się mocniej! Jednak - tu głos Piłata siadł - to nie pomoże. Nie ma żony? z jakiegoś powodu Piłat zapytał smutno, nie rozumiejąc, co się z nim dzieje.

- Nie, jestem sam.

„Nienawistne miasto”, mruknął nagle z jakiegoś powodu procurator i wzruszył ramionami, jakby mu było zimno, i zatarł ręce, jakby je mył, „jeśli zostałeś zadźgany na śmierć przed spotkaniem z Judaszem z Kiriath, naprawdę, byłoby lepiej.

- Czy puścisz mnie, hegemonie - zapytał nagle więzień, a jego głos stał się niespokojny - Widzę, że chcą mnie zabić.

Twarz Piłata była wykrzywiona spazmem, zwrócił ku Jeszui zaognione, zaczerwienione białka oczu i powiedział:

„Czy sądzisz, nieszczęsny człowieku, że prokurator rzymski uwolni człowieka, który powiedział to, co ty powiedziałeś?” O bogowie, bogowie! A może myślisz, że jestem gotów zająć twoje miejsce? Nie podzielam twoich myśli! I posłuchaj mnie: jeśli od tej chwili wypowiesz choć jedno słowo, porozmawiaj z kimś, strzeż się mnie! Powtarzam ci: strzeż się.

- Hegemonie...

- Zamknij się! — zawołał Piłat iz wściekłym spojrzeniem podążył za jaskółką, która znowu wleciała na balkon. - Dla mnie! — krzyknął Piłat.

A kiedy sekretarz i eskorta wrócili na swoje miejsca, Piłat oznajmił, że zatwierdza wyrok śmierci wydany na posiedzeniu Małego Sanhedrynu na przestępcę Jeszuę Ha-Nozri, a sekretarz zapisał, co Piłat powiedział.

Minutę później Mark Krysoboy stanął przed prokuratorem. Prokurator polecił mu przekazać przestępcę szefowi tajnych służb i jednocześnie przekazać mu polecenie prokuratora o oddzieleniu Jeszui Ha-Notsri od pozostałych skazanych, a także o tym, aby zespół tajnych służb zakaz robienia czegokolwiek pod groźbą surowej kary, porozmawiaj z Jeszuą lub odpowiedz na którekolwiek z jego pytań.

Na znak Marka konwój otoczył Jeszuę i wyprowadził go z balkonu.

Następnie przystojny, szczupły, jasnobrody mężczyzna z lwimi pyskami błyszczącymi na piersi, z orlimi piórami na czubku hełmu, ze złotymi blaszkami na pasie miecza, w butach na potrójnej podeszwie, sznurowanych do kolan, w karmazynowej płaszczem przerzuconym przez lewe ramię, stanął przed prokuratorem. Był to dowódca legionu, legat. Jego prokurator zapytał, gdzie jest teraz kohorta Sebastiana. Poseł meldował, że Sebastianowie odgradzają kordonem plac przed hipodromem, gdzie ma być ogłoszony ludowi wyrok w sprawie zbrodniarzy.

Wtedy prokurator nakazał legatowi wyodrębnić z kohorty rzymskiej dwa stulecia. Jeden z nich, pod dowództwem Szczurobójcy, będzie musiał eskortować przestępców, wozy z urządzeniami do egzekucji i katów podczas wyjazdu na Łysą Górę, a po dotarciu na nią wejść w górny kordon. Drugiego należy natychmiast wysłać na Łysą Górę i natychmiast rozpocząć kordon. W tym samym celu, to znaczy dla ochrony Góry, prokurator poprosił legata o wysłanie pomocniczego pułku kawalerii – syryjskiej ala.

Gdy legat opuścił balkon, prokurator nakazał sekretarzowi zaprosić do pałacu przewodniczącego Sanhedrynu, dwóch jego członków oraz szefa straży świątynnej Jeruszalaima, ale jednocześnie dodał, że prosi o zorganizowanie żeby przed spotkaniem z tymi wszystkimi ludźmi mógł wcześniej i na osobności porozmawiać z prezydentem.

Rozkazy procuratora wykonano szybko i dokładnie, a słońce, które w tych dniach z niezwykłą wściekłością paliło Jeruszalaim, nie zdążyło jeszcze zbliżyć się do najwyższego punktu, gdy na górnym tarasie ogrodu, w pobliżu dwóch białych marmurowe lwy strzegące schodów, prokuratora i egzekutora spełniały obowiązki przewodniczącego Sanhedrynu, arcykapłana żydowskiego Józefa Kajfy.

W ogrodzie było cicho. Ale wychodząc spod kolumnady na skąpany w słońcu górny plac ogrodu z palmami na monstrualnych słoniowych nogach, plac, z którego przed procuratorem rozciągał się cały znienawidzony Jeruszalaim z wiszącymi mostami, fortecami i – co najważniejsze – z nieopisanym blokiem marmuru ze złotymi smoczymi łuskami zamiast dachu – świątynia Jeruszalaim – procurator ostrym uchem chwycił daleko i poniżej, gdzie kamienny mur oddzielał dolne tarasy pałacowego ogrodu od rynku miejskiego, niskie pomruki, nad którymi chwilami wznosiły się słabe, słabe, albo jęki, albo krzyki.

Prokurator zorientował się, że na placu zebrał się już ogromny tłum mieszkańców Jeruszalaim, wzburzonych ostatnimi zamieszkami, że ten tłum niecierpliwie czeka na werdykt, a w nim krzyczą niespokojni sprzedawcy wody.

Prokurator zaczął od zaproszenia arcykapłana na balkon, aby schronił się przed bezlitosnym skwarem, ale Kaifa grzecznie przeprosił i wyjaśnił, że nie może tego zrobić. Piłat narzucił kaptur na lekko łysiejącą głowę i zaczął mówić. Ta rozmowa była po grecku.

Piłat powiedział, że zbadał sprawę Jeszui Ha-Nozri i zatwierdził wyrok śmierci.

W ten sposób trzech złodziei zostaje skazanych na śmierć, która ma być wykonana dzisiaj: Dismas, Gestas, Bar-Rabban i w dodatku ten Jeszua Ha-Nozri. Dwaj pierwsi, którzy postanowili podburzyć lud do buntu przeciwko Cezarowi, zostali pojmani walką przez władze rzymskie, są zarejestrowani u prokuratora, dlatego nie będziemy o nich tutaj mówić. Ci ostatni, Bar-Rabban i Ha-Nocri, zostali schwytani przez miejscowe władze i potępieni przez Sanhedryn. Zgodnie z prawem, zgodnie ze zwyczajem, jeden z tych dwóch przestępców będzie musiał zostać uwolniony na cześć zbliżającej się dziś wielkiej Wielkanocy.

Zatem prokurator chce wiedzieć, którego z dwóch przestępców Sanhedryn zamierza uwolnić: Bar-Rabbana czy Ha-Notzri? Kaifa skłonił głowę na znak, że pytanie jest dla niego jasne, i odpowiedział:

- Sanhedryn prosi o uwolnienie Bar-Rabbana.

Prokurator doskonale wiedział, że właśnie tak odpowie mu arcykapłan, ale jego zadaniem było pokazanie, że taka odpowiedź wzbudziła jego zdumienie.

Piłat uczynił to z wielką wprawą. Brwi na jego wyniosłej twarzy uniosły się, prokurator spojrzał ze zdumieniem prosto w oczy arcykapłana.

– Przyznam, że zaskoczyła mnie ta odpowiedź – zaczął cicho procurator – obawiam się, że może tu zajść nieporozumienie.

wyjaśnił Piłat. Władze rzymskie w żaden sposób nie wkraczają w prawa lokalnych władz duchowych, arcykapłan doskonale zdaje sobie z tego sprawę, ale w tym przypadku jest oczywisty błąd. A władze rzymskie są oczywiście zainteresowane naprawieniem tego błędu.

Rzeczywiście, zbrodnie Bar-Rabbana i Ha-Nozriego są całkowicie nieporównywalne pod względem surowości. Jeśli druga osoba, ewidentnie szalona, jest winna wygłaszania absurdalnych przemówień, które zawstydziły ludzi w Jeruszalaim i kilku innych miejscach, to pierwsza jest znacznie bardziej obciążona. Nie tylko pozwolił sobie na bezpośrednie wezwania do buntu, ale także zabił strażnika, próbując go pojmać. Bar-Rabban jest o wiele bardziej niebezpieczny niż Ha-Nozri.

Wobec powyższego prokurator prosi arcykapłana o ponowne rozważenie decyzji i pozostawienie na wolności tego z dwóch skazanych, który jest mniej szkodliwy, a takim niewątpliwie jest Ha-Notsri. Więc?

Kaifa spojrzał Piłatowi prosto w oczy i powiedział cichym, ale stanowczym głosem, że Sanhedryn dokładnie zapoznał się ze sprawą i po raz drugi poinformował, że zamierza uwolnić Bar-Rabbana.

- Jak? Nawet po mojej petycji? Wstawiennictwo tego, w którego osobie przemawia moc rzymska? Arcykapłanie, powtórz po raz trzeci.

– I po raz trzeci ogłaszamy, że zwalniamy Bar-Rabbana – powiedziała cicho Kaifa.

Było już po wszystkim i nie było o czym rozmawiać. Ha-Notsri wyjeżdżał na zawsze i nie było nikogo, kto uleczyłby straszne, złe męki prokuratora; nie ma dla nich lekarstwa prócz śmierci. Ale to nie ta myśl uderzyła teraz Piłata. Cała ta sama niezrozumiała tęsknota, która pojawiła się już na balkonie, przeniknęła całą jego istotę. Natychmiast spróbował to wyjaśnić, a wyjaśnienie było dziwne: procuratorowi niejasno wydało się, że czegoś ze skazanym nie dokończył, a może czegoś nie wysłuchał.

Piłat odpędził tę myśl i odleciała w jednej chwili, tak jak się pojawiła. Odleciała, a tęsknota pozostała niewyjaśniona, bo nie mogła jej wyjaśnić jakaś inna, krótka myśl, która błysnęła jak błyskawica i natychmiast zgasła: „Nieśmiertelność… nadeszła nieśmiertelność…” Czyja nieśmiertelność nadeszła? Prokurator tego nie rozumiał, ale na myśl o tej tajemniczej nieśmiertelności zrobiło mu się zimno w słońcu.

„Dobrze”, powiedział Piłat, „niech tak będzie”.

Potem spojrzał za siebie, ogarnął go świat, który zobaczył, i był zaskoczony zmianą, jaka zaszła. Zniknęły krzaki obsypane różami, zniknęły cyprysy, które okalały górny taras, i drzewo granatu, i biały posąg w zieleni, i sama zieleń. Zamiast tego pływała tylko jakaś szkarłatna gęstwina, glony kołysały się w niej i gdzieś się poruszały, a sam Piłat szedł razem z nimi. Teraz poniósł go, duszący i palący, najstraszniejszy gniew, gniew niemocy.

„Jest dla mnie za ciasny”, powiedział Piłat, „jest dla mnie za ciasny!”

Zimną, wilgotną dłonią zerwał sprzączkę z kołnierza płaszcza, który upadł na piasek.

– Dziś duszno, gdzieś burza – odparł Kaifa, nie odrywając wzroku od zaczerwienionej twarzy procuratora i przewidując wszystkie męki, które jeszcze go czekają. „Och, co za okropny Nisan w tym roku!”

Ciemne oczy arcykapłana rozbłysły, a na jego twarzy, nie gorzej niż przedtem prokuratora, malowało się zdziwienie.

- Co słyszę, procuratorze? Kaifa odpowiedział dumnie i spokojnie: „Grozisz mi po werdykcie, który sam zatwierdziłeś?” Czy to możliwe? Jesteśmy przyzwyczajeni do tego, że prokurator rzymski wybiera słowa, zanim cokolwiek powie. Czy ktoś nas nie usłyszy, hegemonie?

Piłat spojrzał na arcykapłana martwym wzrokiem i obnażając zęby, udawał uśmiech.

„Kim jesteś, arcykapłanie! Kto nas tu teraz słyszy? Czy ja wyglądam jak młody, włóczęga, święty głupiec, na którym dziś odbywa się egzekucja? Czy jestem chłopcem, Kaifa? Wiem o czym mówię i gdzie mówię. Ogród jest odgrodzony, pałac odgrodzony, tak że nawet mysz nie może przejść przez żadną szczelinę! Tak, nie tylko mysz, nawet ta, jak jego… z miasta Kiriath, nie przeniknie. Swoją drogą, czy znasz kogoś takiego, Arcykapłanie? Tak... gdyby taki człowiek tu wszedł, to by się gorzko użalił, w to oczywiście mi uwierzysz? Wiedz więc, że nie będzie dla ciebie spoczynku, Najwyższy Kapłanie! Ani tobie, ani twojemu ludowi - i Piłat wskazał w dal na prawo, gdzie świątynia płonęła wysoko - mówię ci to - Piłat Poncjusz, jeździec Złotej Włóczni!

- Wiem wiem! - odpowiedział odważnie czarnobrody Kaifa, a jego oczy zabłysły. Podniósł rękę do nieba i kontynuował: „Naród żydowski wie, że nienawidzisz ich zawziętą nienawiścią i wyrządzisz im wiele udręki, ale wcale ich nie zniszczysz!” Boże chroń go! Wysłuchaj nas, wysłuchaj wszechmogącego Cezara, chroń nas przed niszczycielem Piłatem!

- O nie! — wykrzyknął Piłat iz każdym słowem było mu coraz łatwiej: nie było już potrzeby udawać. Nie było potrzeby słów. - Za bardzo narzekałeś na mnie Cezarowi, a teraz nadeszła moja godzina, Kaifa! Teraz polecą ode mnie wieści, ale nie do namiestnika w Antiochii i nie do Rzymu, ale wprost do Kaprei, do samego cesarza, wiadomość o tym, jak ukrywacie przed śmiercią osławionych buntowników w Jeruszalaim. I nie wodą ze stawu Salomona, jak chciałem dla waszej korzyści, to będę pił Jeruszalaim! Nie, nie woda! Pamiętasz, jak przez ciebie musiałem zdjąć ze ścian tarcze z cesarskimi monogramami, przesunąć wojska, widzisz, sam musiałem przyjść zobaczyć, co tu się dzieje! Zapamiętaj moje słowo, arcykapłanie. W Jeruszalaim zobaczysz więcej niż jedną kohortę, nie! Cały legion Fulminata wejdzie pod mury miasta, zbliży się kawaleria arabska, wtedy usłyszysz gorzki płacz i jęki. Wtedy przypomnisz sobie ocalonego Bar-Rabbana i pożałujesz, że posłałeś filozofa na śmierć jego pokojowym nauczaniem!

Twarz arcykapłana była pokryta plamami, oczy jego płonęły. On, jak prokurator, uśmiechnął się, szczerząc zęby i odpowiedział:

— Czy sam wierzysz, procuratorze, w to, co teraz mówisz? Nie, nie! Nie pokój, nie pokój, zwodziciel ludu przywiózł nas do Jeruszalaim, a ty, jeździec, dobrze to rozumiesz. Chciałeś go uwolnić, aby zawstydził lud, znieważył wiarę i poddał lud rzymskim mieczom! Ale ja, arcykapłan Żydów, póki żyję, nie pozwolę, aby wiara była wyszydzana i będę bronił ludu! Słyszysz, Piłacie? - I wtedy Kaifa groźnie podniósł rękę: - Słuchaj, procuratorze!

Kajfa milczała, a procurator znów usłyszał jakby szum morza, toczącego się aż po same mury ogrodu Heroda Wielkiego. Hałas ten podniósł się z dołu do stóp i do twarzy prokuratora. A za nim, tam, za skrzydłami pałacu, dały się słyszeć alarmujące sygnały trąb, ciężki chrzęst setek stóp, brzęk żelaza – wtedy procurator zorientował się, że piechota rzymska już odchodzi, zgodnie z jego rozkazem, dążąc do parada śmierci, straszna dla buntowników i rabusiów.

Słyszysz, procuratorze? - powtórzył cicho arcykapłan - czy naprawdę możesz mi powiedzieć, co to wszystko jest - wtedy arcykapłan podniósł obie ręce i ciemny kaptur spadł z głowy Kajfie - zawołał nieszczęsny rozbójnik Bar-Rabban?

Prokurator wierzchem dłoni otarł mokre, zimne czoło, spojrzał w ziemię, po czym, mrużąc oczy ku niebu, zobaczył, że rozpalona do czerwoności kula jest prawie nad jego głową, a cień Kajfy całkowicie się skurczył na lwim ogonie i powiedział cicho i obojętnie:

- Jest około południa. Poniosła nas rozmowa, ale tymczasem musimy kontynuować.

Przeprosiwszy arcykapłana w eleganckich słowach, poprosił go, aby usiadł na ławce w cieniu magnolii i poczekał, aż zwoła resztę osób potrzebnych na ostatnią krótką naradę i wyda kolejny rozkaz związany z egzekucją.

Kaifa ukłonił się grzecznie, przyłożył rękę do serca i pozostał w ogrodzie, podczas gdy Piłat wrócił na balkon. Tam kazał oczekującemu na niego sekretarzowi zaprosić do ogrodu legata legionu, trybuna kohorty, a także dwóch członków Sanhedrynu i szefa straży świątynnej, którzy czekali na wezwanie w kolejny dolny taras ogrodu w okrągłej altanie z fontanną. Do tego Piłat dodał, że sam zaraz wyjdzie i wycofał się do pałacu.

Podczas gdy sekretarz prowadził zebranie, prokurator w pokoju osłoniętym od słońca ciemnymi zasłonami miał spotkanie z mężczyzną, którego twarz była do połowy zakryta kapturem, chociaż promienie słońca w pokoju nie mogły przeszkadzać jego. Spotkanie było wyjątkowo krótkie. Prokurator cicho powiedział mężczyźnie kilka słów, po czym wyszedł, a Piłat przeszedł przez kolumnadę do ogrodu.

Tam, w obecności wszystkich, których chciał widzieć, prokurator uroczyście i sucho potwierdził, że aprobuje wyrok śmierci na Jeszuę Ha-Nocri, i oficjalnie zapytał członków Sanhedrynu, którego ze zbrodniarzy należy zatrzymać żywy. Otrzymawszy odpowiedź, że to jest Bar-Rabban, prokurator powiedział:

„Bardzo dobrze” i kazał sekretarzowi natychmiast wpisać to do protokołu, ścisnął w dłoni sprzączkę podniesioną przez sekretarza z piasku i uroczyście powiedział: „Już czas!

Tutaj wszyscy obecni ruszyli w dół szerokimi marmurowymi schodami między ścianami emanującymi odurzającym aromatem róż, schodząc coraz niżej pod mur pałacu, aż do bramy wychodzącej na duży, gładko wybrukowany plac, na końcu którego widać było kolumny i posągi stadionu Jeruszalaim.

Gdy tylko grupa, wychodząc z ogrodu na plac, wspięła się na rozległą kamienną platformę, która dominowała nad placem, Piłat, rozglądając się przez zmrużone powieki, zorientował się w sytuacji. Przestrzeń, którą właśnie minął, czyli przestrzeń od muru pałacu do peronu, była pusta, ale z drugiej strony Piłat nie widział placu przed sobą – był zjedzony przez tłum. Zalałoby to zarówno samą platformę, jak i tę wolną przestrzeń, gdyby pojawił się tam potrójny rząd żołnierzy Sebastiana lewa ręka Piłat i żołnierz iturejskiej kohorty pomocniczej po prawej stronie – nie trzymali jej.

Piłat wspiął się więc na peron, machinalnie ściskając w pięści niepotrzebną sprzączkę i mrużąc oczy. Prokurator zmrużył oczy nie dlatego, że słońce go paliło, nie! Z jakiegoś powodu nie chciał widzieć grupy skazańców, których, jak dobrze wiedział, ustawiano teraz za nim na peronie.

Gdy tylko biały płaszcz ze szkarłatnym podbiciem pojawił się na wysokości na kamiennym klifie nad brzegiem ludzkiego morza, niewidomemu Piłatowi w uszy uderzyła fala dźwiękowa: „Haaaa…” Zaczęło się cicho, dochodzące gdzieś daleko w pobliżu hipodromu, potem zaczęło grzmieć i po kilku sekundach zaczęło cichnąć. „Widzieli mnie” — pomyślał procurator. Fala nie osiągnęła najniższego punktu i nagle znów zaczęła rosnąć i kołysząc się, wzniosła się wyżej niż pierwsza, a na drugiej fali, jak piana wrze na szybie morskim, zagotował się gwizd i oddzielny, rozpoznawalny przez grzmot, kobiece jęki. „To oni zostali wyprowadzeni na platformę...” pomyślał Piłat, „a jęki są od miażdżenia kilku kobiet, gdy tłum się pochyla”.

Odczekał chwilę, wiedząc, że nie można użyć siły, by uciszyć tłum, dopóki ten nie wypuści wszystkiego, co się w nim nagromadziło i sam nie ucichnie.

A gdy nadeszła ta chwila, procurator podniósł prawą rękę i ostatni hałas ucichł z tłumu.

Wtedy Piłat wciągnął w pierś tyle gorącego powietrza, ile tylko mógł, i krzyknął, a jego złamany głos niósł się nad tysiącami głów:

- W imię cesarza Cezara!

Wtedy kilka razy w uszach uderzył go żelazny krzyk – w kohortach, rzucając włóczniami i odznakami, żołnierze krzyczeli przeraźliwie:

- Niech żyje Cezar!

Piłat podniósł głowę i wystawił ją prosto w słońce. Pod jego powiekami błysnął zielony ogień, mózg się zapalił, a nad tłumem przeleciały ochrypłe aramejskie słowa:

- Czterech przestępców aresztowanych w Jeruszalaim za zabójstwo, podżeganie do buntu oraz obrazę prawa i wiary skazano na haniebną egzekucję - powieszenie na słupach! A ta egzekucja odbędzie się teraz na Łysej Górze! Nazwiska przestępców to Dismas, Gestas, Bar-Rabban i Ha-Nozri. Oto one przed tobą!

Piłat wskazał ręką w prawo, nie widząc przestępców, ale wiedząc, że tam są, w miejscu, w którym powinni być.

Tłum odpowiedział długim rykiem zaskoczenia lub ulgi. Kiedy ucichło, Piłat kontynuował:

„Ale tylko trzech z nich zostanie straconych, ponieważ zgodnie z prawem i zwyczajem, na cześć święta wielkanocnego, jeden ze skazanych, z wyboru Małego Sanhedrynu i za zgodą władz rzymskich, hojny Cezar Cesarz zwraca swoje nikczemne życie!

Piłat wykrzyczał słowa i jednocześnie słuchał, jak buczenie zostało zastąpione wielką ciszą. Teraz do jego uszu nie dotarło ani westchnienie, ani szelest, a nawet przyszedł taki moment, że Piłatowi wydało się, że wszystko wokół niego zupełnie zniknęło. Miasto, którego nienawidził, umarło, a on sam stoi, spalony czystymi promieniami, z twarzą skierowaną ku niebu. Piłat nadal milczał, a potem zaczął wołać:

- Imię tego, który zostanie teraz uwolniony w twojej obecności ...

Znów przerwał, trzymając imię, upewniając się, czy powiedział wszystko, ponieważ wiedział, że martwe miasto zostanie wskrzeszone po tym, jak imię szczęśliwca zostanie wymówione i nie będzie słychać dalszych słów.

"Wszyscy? – szepnął cicho do siebie Piłat – wszystko. Imię!"

I tocząc literę „r” nad cichym miastem, krzyknął:

- Bar Rabban!

Wtedy wydało mu się, że dzwoniące słońce rozbłysło nad nim i zalało mu uszy ogniem. Ryki, piski, jęki, śmiechy i gwizdy szalały w tym ogniu.

Piłat odwrócił się i przeszedł przez most z powrotem do schodów, nie patrząc na nic poza wielokolorowymi blokami podłogi pod stopami, żeby się nie potknąć. Wiedział, że teraz spiżowe monety i daty leciały za nim gradem na peron, że w wyjącym tłumie ludzie, miażdżąc się, wspinali się na ramiona, by na własne oczy zobaczyć cud - jak człowiek, który już był w ręce śmierci, uciekły z tych rąk! Jak legioniści zdejmują z niego liny, mimowolnie powodując palący ból w zwichniętych podczas przesłuchania ramionach, jak on, krzywiąc się i jęcząc, mimo to uśmiecha się bezsensownym szalonym uśmiechem.

Wiedział, że w tym samym czasie konwój prowadzi trzy osoby z rękami przywiązanymi do bocznych stopni, aby poprowadzić ich na drogę prowadzącą na zachód, z miasta, na Łysą Górę. Dopiero gdy znalazł się za platformą, w jej tylnej części, Piłat otworzył oczy, wiedząc, że jest już bezpieczny – nie widzi już skazańców.

Jęki tłumu, który zaczynał cichnąć, zostały teraz zmieszane, a przenikliwe krzyki heroldów były słyszalne, powtarzając niektóre po aramejsku, inne po grecku, wszystko, co procurator wykrzykiwał z podium. Poza tym do uszu dobiegł ułamkowy, ćwierkający i zbliżający się tupot konia oraz trąbka, krzycząca coś krótko i wesoło. Odgłosom tym odpowiadały nudne gwizdy chłopców z dachów domów ulicy wiodącej z bazaru na plac hipodromu i okrzyki „uwaga!”.

Żołnierz, stojąc samotnie na oczyszczonej przestrzeni placu z odznaką w ręku, machał nią niespokojnie, a wtedy prokurator, legat legionu, sekretarz i konwój zatrzymali się.

Kawaleria ala, ujmując rysia coraz szerzej, wyleciała na plac, by przeciąć go z boku, omijając tłum ludzi, i alejką pod kamiennym murem, wzdłuż której rosły winogrona, najkrótszą drogą. droga do jazdy na Łysą Górę.

Lecąc kłusem, drobny jak chłopiec, ciemny jak mulat, syryjski dowódca ala, dorównujący Piłatowi, krzyknął coś subtelnie i dobył miecza z pochwy. Wściekły, czarny, spocony koń cofnął się i stanął dęba. Wrzucając miecz do pochwy, dowódca uderzył konia batem w kark, wyprostował go i galopował w alejkę, przechodząc w galop. Za nim w tumanach kurzu fruwali po trzech jeźdźcy, podskakiwały czubki lekkich bambusowych włóczni, a twarze, które pod białymi turbanami wydawały się szczególnie śniade, z wesoło obnażonymi, błyszczącymi zębami, przebiegły obok procuratora.

Wzbijając kurz w niebo, ala rzuciła się na uliczkę, a ostatni żołnierz galopował obok Piłata z trąbą płonącą w słońcu za jego plecami.

Zasłaniając się dłonią od kurzu i marszcząc twarz z niezadowoleniem, Piłat ruszył dalej, pędząc ku bramom pałacowego ogrodu, za nim legat, sekretarz i eskorta.

Było około dziesiątej rano.

Siódmy dowód

„Tak, było około dziesiątej rano, czcigodny Iwanie Nikołajewiczu” - powiedział profesor.

Poeta przesunął dłonią po twarzy, jak człowiek, który właśnie się obudził i zobaczył, że to wieczór patriarchalny.

Woda w stawie zrobiła się czarna, a lekka łódź już ślizgała się po niej, słychać było plusk wiosła i śmiech jakiegoś obywatela w łodzi. W alejkach publiczność pojawiała się na ławkach, ale znowu ze wszystkich trzech stron placu, z wyjątkiem tej, na której siedzieli nasi rozmówcy.

Niebo nad Moskwą wydawało się wyblakłe, a księżyc w pełni był wyraźnie widoczny na wysokości, ale jeszcze nie złoty, ale biały. Oddychanie stało się o wiele łatwiejsze, a wieczorne głosy pod lipami brzmiały ciszej.

„Jak to możliwe, że nie zauważyłem, że udało mu się ułożyć całą historię?…” – pomyślał ze zdumieniem Bezdomny – „w końcu już wieczór! A może to nie on powiedział, tylko ja po prostu zasnąłem i śniło mi się to wszystko?

Ale trzeba założyć, że profesor powiedział, bo inaczej trzeba by założyć, że to samo śniło się Berliozowi, bo powiedział, wpatrując się uważnie w twarz cudzoziemca:

- Pana historia jest niezwykle ciekawa, panie profesorze, choć zupełnie nie pokrywa się z opowieściami ewangelicznymi.

„Przepraszam”, odpowiedział profesor z protekcjonalnym uśmiechem, „ktoś i ty musicie wiedzieć, że absolutnie nic z tego, co jest napisane w ewangeliach, nigdy się nie wydarzyło, a jeśli zaczniemy odwoływać się do ewangelii jako do źródła historycznego…” zachichotał jeszcze raz, a Berlioz urwał, bo dosłownie to samo powiedział Bezdomnemu, idąc z nim Bronną aż do Patriarszych Stawów.

„To prawda”, zauważył Berlioz, „ale obawiam się, że nikt nie może potwierdzić, że to, co nam powiedziałeś, wydarzyło się naprawdę.

- O nie! Czy ktoś może to potwierdzić! - Zaczynając mówić łamanym językiem, profesor odpowiedział niezwykle pewnie i nieoczekiwanie tajemniczo skinął na obu przyjaciół bliżej siebie.

Pochylili się ku niemu z obu stron, a on powiedział, ale bez akcentu, który nie wiadomo dlaczego to znikał, to pojawiał się:

„Rzecz w tym, że…” tutaj profesor rozejrzał się z lękiem i powiedział szeptem: „Byłem przy tym wszystkim osobiście obecny. A ja byłem na balkonie z Poncjuszem Piłatem i w ogrodzie, gdy rozmawiał z Kajfą, i na podwyższeniu, ale tylko potajemnie, incognito, że tak powiem, więc proszę - nikomu ani słowa, a w zupełności sekret! .. Ciii!

Zapadła cisza i Berlioz zbladł.

- Ty ... jak długo jesteś w Moskwie? – zapytał drżącym głosem.

„A ja właśnie przyjechałem do Moskwy w tej chwili” - odpowiedział zdezorientowany profesor i dopiero wtedy jego przyjaciele odgadli, aby właściwie spojrzeć mu w oczy i upewnić się, że jego lewa, zielona, jest całkowicie szalona, a prawa pusta , czarny i martwy. .

„Wszystko ci wyjaśniono! pomyślał z konsternacją Berlioz, „przybył szalony Niemiec albo właśnie oszalał na punkcie patriarchów. Oto historia!”

Tak, rzeczywiście, wszystko się wyjaśniło: najdziwniejsze śniadanie u zmarłego filozofa Kanta, i głupie przemowy o oleju słonecznikowym i Annushce, i przepowiednie, że głowa zostanie odcięta, i wszystko inne - profesor oszalał.

Berlioz natychmiast zdał sobie sprawę, co musi zrobić. Opierając się o ławkę, mrugał do Bezdomnego za plecami profesora - żeby mu nie zaprzeczać, mówią - ale oszołomiony poeta nie zrozumiał tych sygnałów.

„Tak, tak, tak” - powiedział podekscytowany Berlioz - „jednak to wszystko jest możliwe! To nawet bardzo możliwe, i Poncjusz Piłat, i balkon, i tym podobne... Przyjechałeś sam czy z żoną?

– Raz, raz, zawsze jestem sam – odparł gorzko profesor.

– Gdzie są twoje rzeczy, profesorze? Berlioz zapytał insynuując: „w Metropolu?” Gdzie się zatrzymujesz?

- JESTEM? Nigdzie - odpowiedział niedorozwinięty Niemiec, smutno i dziko wędrując zielonym okiem po Stawach Patriarchy.

- Jak? I ... gdzie będziesz mieszkać?

– W twoim mieszkaniu – odpowiedział nagle bezczelnie szaleniec i mrugnął.

„Ja… bardzo się cieszę” – mruknął Berlioz – „ale naprawdę będzie ci ze mną niekomfortowo… A Metropol ma wspaniałe pokoje, to hotel pierwszej klasy…”

– A diabła też tam nie ma? — zapytał nagle wesoło pacjent Iwana Nikołajewicza.

A diabeł...

- Nie zaprzeczaj! – wyszeptał Berlioz samymi ustami, pozostając za profesorem i krzywiąc się.

- Nie ma diabła! - Zdezorientowany całą tą murą Iwan Nikołajewicz nie krzyknął, co trzeba, - oto kara! Przestań się bać.

Tu szaleniec wybuchnął śmiechem, tak że z lipy nad głowami siedzących wyfrunął wróbel.

„Cóż, to jest bardzo interesujące” – powiedział profesor, trzęsąc się ze śmiechu – „co jest z tobą, cokolwiek ci brakuje, nie ma nic!” - nagle przestał się śmiać i, co jest całkiem zrozumiałe, kiedy choroba umysłowa, po tym, jak śmiech wpadł w drugą skrajność - zirytował się i krzyknął surowo: - A więc tak naprawdę nie jest?

– Uspokój się, uspokój się, profesorze – mruknął Berlioz, bojąc się zdenerwować pacjenta – posiedź tu chwilę z towarzyszem Bezdomnym, a ja pobiegnę do kąta, zadzwonię i wtedy zabierze Cię tam, gdzie chcesz. W końcu nie znasz miasta ...

Plan Berlioza należy uznać za słuszny: trzeba było pobiec do najbliższej budki telefonicznej i zawiadomić Biuro ds. Cudzoziemców, że podobno konsultant, który przyjechał z zagranicy, siedzi na Stawach Patriarchy w wyraźnie nienormalnym stanie. Konieczne jest więc podjęcie działań, w przeciwnym razie okaże się jakiś nieprzyjemny nonsens.

- Dzwonić? Cóż, zadzwoń do mnie - zgodził się ze smutkiem pacjent i nagle zapytał z pasją: - Ale błagam cię na rozstanie, przynajmniej uwierz, że diabeł istnieje! Nie proszę cię o więcej. Pamiętaj, że istnieje na to siódmy dowód, i to najbardziej niezawodny! A teraz zostanie ci przedstawiony.

- Dobrze, dobrze - powiedział fałszywie czule Berlioz i puszczając oko do zdenerwowanego poety, który wcale się nie uśmiechnął na myśl o pilnowaniu wariata Niemca, pobiegł do tego wyjścia z patriarchy, które znajduje się na rogu Bronnej i Jermolajewskiego.

A profesor natychmiast zdawał się wyzdrowieć i rozjaśnić.

- Michaił Aleksandrowicz! — krzyknął za Berliozem.

Wzdrygnął się, odwrócił, ale uspokoił się myślą, że jego nazwisko i patronimię znał profesor także z jakichś gazet. A profesor krzyknął, składając ręce jak ustnik:

- Czy kazałbyś mi teraz przekazać telegram do twojego wujka w Kijowie?

I znowu Berlioz wzdrygnął się. Skąd szaleniec wie o istnieniu kijowskiego wujka? Przecież nic o tym nie mówi się w żadnej gazecie. Ege-ge, czyż nie Bezdomny, prawda? Jak to jest z tymi fałszywymi dokumentami? Ach, co za dziwny temat. Dzwoń, dzwoń! Zadzwoń teraz! Zaraz się wyjaśni!

I nie słuchając nic więcej, Berlioz biegł dalej.

Właśnie wtedy, przy samym wyjściu na Bronną, z ławki, dokładnie ten sam obywatel, który ukształtował się z tłustego upału w świetle słońca, wstał na spotkanie z redaktorem. Tylko że teraz już nie był zwiewny, ale zwyczajny, cielesny, a na początku zmierzchu Berlioz wyraźnie widział, że jego wąsy były jak kurze pióra, oczy miał małe, ironiczne i na wpół pijane, a kraciaste spodnie podciągnięte tak, że brudne. widać było białe skarpetki.

Michaił Aleksandrowicz cofnął się w ten sposób, ale pocieszał się myślą, że to głupi zbieg okoliczności i że w ogóle nie ma teraz czasu o tym myśleć.

Szukasz kołowrotu, obywatelu? typ w kratkę zapytał łamanym tenorem, „proszę tu przyjść!” Prosto przed siebie i dotrzyj tam, gdzie chcesz. Z tobą, za wskazanie ćwierć litra… wyzdrowiej… były regent! - krzywiąc się, badany bekhendem zdjął czapkę dżokeja.

Berlioz nie posłuchał żebraka i mięczaka regenta, podbiegł do kołowrotu i chwycił go ręką. Obracając go, miał właśnie wejść na tory, gdy w twarz uderzyło go biało-czerwone światło: w szklanym pudełku rozbłysnął napis „Uwaga na tramwaj!”.

Natychmiast ten tramwaj poleciał w górę, skręcając wzdłuż nowo ułożonej linii z Jermolajewskiego do Bronnej. Kręcąc się i wychodząc na prostą, nagle rozświetlił się od środka prądem, wył i pompował.

Ostrożny Berlioz, choć stał bezpiecznie, postanowił wrócić do procy, przesunął rękę na gramofonie, cofnął się o krok. I natychmiast ręka mu się ześlizgnęła i złamała, noga niekontrolowanie, jak na lodzie, przejechała po bruku, który opadał na tory, druga noga została wyrzucona w górę, a Berlioz został rzucony na tory.

Próbując się czegoś chwycić, Berlioz przewrócił się na plecy, uderzając lekko tyłem głowy o bruk i udało mu się zobaczyć w górze, ale w prawo lub w lewo - już nie zdawał sobie sprawy - złocony księżyc. Zdołał obrócić się na bok, jednocześnie gorączkowym ruchem podciągając nogi do brzucha, a gdy się odwrócił, ujrzał twarz woźnicy i jej szkarłatny bandaż pędzący na niego z nieodpartą siłą, zupełnie białą z przerażeniem. Berlioz nie krzyczał, ale wokół niego cała ulica piszczała rozpaczliwymi kobiecymi głosami. Kierowca zaciągnął hamulec elektryczny, samochód wylądował dziobem na ziemi, po czym od razu podskoczył, a szyby z trzaskiem i brzękiem wypadły z szyb. Wtedy w mózgu Berlioza ktoś rozpaczliwie krzyknął - „Naprawdę?..” Jeszcze raz i po raz ostatni błysnął księżyc, ale już rozpadał się na kawałki, a potem zrobiło się ciemno.

Tramwaj przykrył Berlioza, a na brukowane zbocze pod kratą Alei Patriarchalnej rzucono okrągły, ciemny przedmiot. Po stoczeniu się z tego zbocza przeskoczył bruk Bronnej.

To była odcięta głowa Berlioza.

Ucichły histeryczne krzyki kobiet, przećwiczono policyjne gwizdki, wywieziono dwie karetki: jedną - odcięte ciało i odciętą głowę do kostnicy, drugą - piękną radczynię zranioną odłamkami szkła, dozorcy w białych fartuchach usunęli odłamki szkła i przykryli krwawe kałuże z piaskiem, a Iwan Nikołajewicz upadł na ławkę, nie dochodząc do kołowrotu, i pozostał na nim.

Kilka razy próbował wstać, ale nogi odmówiły mu posłuszeństwa – Bezdomnemu przydarzyło się coś na kształt paraliżu.

Poeta rzucił się do kołowrotu, gdy tylko usłyszał pierwszy krzyk i zobaczył, jak jego głowa podskoczyła na chodniku. To go tak rozwścieczyło, że upadając na ławkę, ugryzł się w rękę, aż zaczęła krwawić. Oczywiście zapomniał o szalonym Niemcu i starał się zrozumieć tylko jedno, jak to możliwe, że właśnie teraz rozmawia z Berliozem, a chwilę później – z głową…

Podekscytowani ludzie biegli obok poety wzdłuż alei, wykrzykując coś, ale Iwan Nikołajewicz nie dostrzegł ich słów.

Jednak nieoczekiwanie obok niego zderzyły się dwie kobiety, a jedna z nich, z ostrym nosem i gołymi włosami, krzyknęła ponad uchem poety do drugiej kobiety w ten sposób:

- Annuszka, nasza Annuszka! Z ogrodu! To jest jej praca! Wzięła olej słonecznikowy w zakupy spożywcze i rozbiła litr na gramofonie! Zepsuła całą spódnicę... Przeklinała, przeklinała! A więc on, biedak, poślizgnął się i poszedł na tory ...

Ze wszystkich wykrzyczanych kobiet jedno słowo przylgnęło do sfrustrowanego mózgu Iwana Nikolewicza: „Annuszka”…

- Annuszka... Annuszka?... - mruknął poeta, rozglądając się niespokojnie, - pozwól mi, pozwól mi...

Słowa „olej słonecznikowy” zostały dołączone do słowa „Annushka”, a następnie z jakiegoś powodu „Poncjusz Piłat”. Poeta odrzucił Piłata i zaczął robić na drutach łańcuszek, zaczynając od słowa „Annuszka”. I ten łańcuszek połączył się bardzo szybko i od razu doprowadził do szalonego profesora.

Winny! Przecież on powiedział, że spotkanie się nie odbędzie, bo Annuszka rozlała olej. I bądź miły, to się nie odbędzie! To nie wystarczy: wprost powiedział, że kobieta ściąłaby Berliozowi głowę?! Tak tak tak! W końcu doradcą była kobieta?! Co to jest? ORAZ?

Nie było nawet cienia wątpliwości, że tajemniczy konsultant znał dokładnie z góry cały obraz straszliwej śmierci Berlioza. Tu dwie myśli przeszyły umysł poety. Po pierwsze: „On wcale nie jest szalony! Wszystko to nonsens! ”, A drugi:„ Czy sam to założył ?!

Ale pozwól, że zapytam, jak?

- Ech, nie! Dowiemy się!

Po wielkim wysiłku Iwan Nikołajewicz wstał z ławki i pobiegł z powrotem do miejsca, w którym rozmawiał z profesorem. I okazało się, że na szczęście jeszcze nie wyjechał.

Na Bronnej paliły się już latarnie, nad patriarchami świecił złoty księżyc, aw świetle księżyca, zawsze zwodniczym, Iwanowi Nikołajewiczowi zdawało się, że stoi, trzymając pod pachą nie laskę, ale miecz.

Emerytowany regent Wtirusha siedział w tym samym miejscu, w którym do niedawna siedział sam Iwan Nikołajewicz. Teraz regent założył sobie na nos ewidentnie niepotrzebne pince-nez, w którym jednego kieliszka w ogóle nie było, a drugi był pęknięty. To sprawiło, że kraciasty obywatel był jeszcze bardziej nikczemny niż wtedy, gdy wskazywał Berliozowi drogę do torów.

Z drżącym sercem Iwan podszedł do profesora i patrząc mu w twarz upewnił się, że nie ma oznak szaleństwa i nigdy go nie było.

- Czy wiesz, kim jesteś? – stłumiony zapytał Iwan.

Cudzoziemiec zmarszczył brwi, wyglądał, jakby zobaczył poetę po raz pierwszy, i odpowiedział wrogo:

– Nie rozumiem… mów po rosyjsku…

- Oni nie rozumieją! - z ławki włączył się regent, choć nikt nie prosił go o wyjaśnienie słów cudzoziemca.

- Nie udawaj! - powiedział groźnie Iwan i poczuł chłód w żołądku, - Właśnie mówiłeś doskonale po rosyjsku. Nie jesteś Niemcem i nie jesteś profesorem! Jesteś zabójcą i szpiegiem! Dokumenty! — krzyknął wściekle Iwan.

Enigmatyczny profesor wykrzywił już i tak krzywe usta z niesmakiem i wzruszył ramionami.

- Obywatelu! - wtrącił się ponownie nikczemny regent, - dlaczego niepokoisz zagranicznego turystę? O to zostaniesz poproszony najsurowiej! - a podejrzliwy profesor zrobił wyniosłą minę, odwrócił się i odszedł od Iwana.

Iwan czuł się zagubiony. Bez tchu zwrócił się do regenta:

- Hej, obywatelu, pomóż zatrzymać przestępcę! Musisz to zrobić!

Regent stał się niezwykle żywy, podskoczył i krzyknął:

Gdzie jest twój przestępca? Gdzie on jest? Zagraniczny przestępca? – oczy regenta rozbłysły radością, – ten? Jeśli jest przestępcą, to pierwszym obowiązkiem powinno być krzyknięcie: „Pomocy!” A potem odejdzie. Cóż, zbierzmy się! Razem! - i wtedy regent otworzył usta.

Oszołomiony Iwan posłuchał regenta-błazna i krzyknął „straż!”, A regent wysadził go w powietrze, nic nie krzycząc.

Samotny, ochrypły płacz Iwana nie przyniósł dobrych rezultatów. Dwie dziewczyny odskoczyły od niego, a on usłyszał słowo „pijany”.

– Ach, więc jesteś z nim? - wpadając w złość, krzyknął Iwan - co ty ze mnie kpisz? Odpuść sobie!

Iwan rzucił się w prawo, a regent także w prawo! Ivan - w lewo, a ten łajdak w to samo miejsce.

„Czy celowo wchodzisz pod nogi?” - Zwierzę - krzyknął Iwan - wydam cię w ręce policji!

Ivan próbował złapać złoczyńcę za rękaw, ale chybił i nie złapał absolutnie nic. Regent jakby przez ziemię nie powiodło się.

Ivan sapnął, spojrzał w dal i zobaczył znienawidzonego nieznanego. Był już przy wyjeździe na Patriarchal Lane iw dodatku nie sam. Więcej niż wątpliwego regenta udało się do niego dołączyć. Ale to nie wszystko: trzeci w tym towarzystwie był kot, który pojawił się znikąd, wielki jak świnia, czarny jak sadza lub gawron, z rozpaczliwym kawaleryjskim wąsem. Trojka przeniosła się do patriarchy, a kot stanął na tylnych łapach.

Ivan rzucił się za złoczyńcami i od razu był przekonany, że bardzo trudno będzie ich dogonić.

Trojka natychmiast rzuciła się w dół alejki i wylądowała na Spiridonovce. Bez względu na to, jak bardzo Ivan przyspieszył tempo, odległość między ściganym a nim wcale się nie zmniejszyła. I zanim poeta zdążył się opamiętać, po spokojnej Spirydonowce znalazł się pod Bramą Nikickiego, gdzie jego sytuacja się pogorszyła. Był już tłum, Iwan wpadł na jednego z przechodniów, został przeklęty. Złoczyńcy bandyci postanowili zresztą tutaj skorzystać ze swojego ulubionego bandyckiego triku – rozejść się na wszystkie strony.

Regent, z wielką zręcznością w ruchu, wkręcił się w autobus lecący w kierunku Placu Arbackiego i wymknął się. Zgubiwszy jednego ze ściganych, Iwan skupił się na kocie i zobaczył, jak ten obcy kot podszedł do podnóżka stojącego na przystanku samochodu „A”, bezczelnie odepchnął krzyczącą kobietę, czepił się poręczy, a nawet wykonał próba wręczenia konduktorowi dziesięciocentówki przez otwarte czasem duszne okno.

Iwana tak uderzyło zachowanie kota, że zamarł w bezruchu przy sklepie spożywczym na rogu i tutaj po raz drugi, ale znacznie mocniej, uderzyło go zachowanie konduktora. Ona, gdy tylko zobaczyła kota wsiadającego do tramwaju, krzyknęła ze złości, od której aż się zatrzęsła:

- Koty nie mogą! Niedozwolone z kotami! Krzyczeć! Zejdź na dół albo wezwę policję!

Ani konduktora, ani pasażerów nie uderzyła sama istota sprawy: nie to, że kot wsiada do tramwaju, co byłoby połową kłopotu, ale to, że będzie płacił!

Kot okazał się nie tylko wypłacalny, ale i zdyscyplinowany. Na pierwszy krzyk konduktora zatrzymał pochód, zszedł ze schodów i usiadł na przystanku autobusowym, pocierając wąsa dziesięciocentówką. Ale gdy tylko konduktor szarpnął liną i tramwaj ruszył, kot zachowywał się jak każdy, kto został wyrzucony z tramwaju, ale wciąż musi jechać. Przepuściwszy wszystkie trzy wagony, kot wskoczył na tylny łuk ostatniego, chwycił łapą jakieś wnętrzności wystające ze ściany i odjechał, oszczędzając w ten sposób grosza.

Zaopiekowawszy się wstrętnym kotem, Iwan omal nie stracił najważniejszego z całej trójki – profesora. Ale na szczęście nie miał czasu na ucieczkę. Iwan ujrzał w gęstwinie szary beret na początku Bolszaja Nikitskaja, czyli Hercen. W mgnieniu oka pojawił się tam sam Ivan. Jednak nie było szczęścia. Poeta przyspieszył kroku i zaczął biec kłusem, popychając przechodniów, i nie zbliżył się ani na centymetr do profesora.

Bez względu na to, jak zdenerwowany był Iwan, uderzyła go nadprzyrodzona szybkość, z jaką odbywał się pościg. A nie minęło dwadzieścia sekund, bo za Bramą Nikitskiego Iwana Nikołajewicza oślepiły już światła na placu Arbat. Jeszcze kilka sekund i oto ciemna uliczka z rozklekotanymi chodnikami, gdzie Iwan Nikołajewicz rozbił się i złamał kolano. Znów oświetlona autostrada - ulica Kropotkina, potem boczna uliczka, potem Ostozhenka i kolejna boczna uliczka, nudna, paskudna i słabo oświetlona. I tutaj Iwan Nikołajewicz w końcu stracił tego, którego tak bardzo potrzebował. Profesor zniknął.

Iwan Nikołajewicz był zawstydzony, ale nie na długo, bo nagle zdał sobie sprawę, że profesor na pewno jest w domu nr 13, a na pewno w mieszkaniu 47.

Wpadając do wejścia, Iwan Nikołajewicz poleciał na drugie piętro, natychmiast znalazł to mieszkanie i niecierpliwie zadzwonił. Nie musieliśmy długo czekać: dziewczynka w wieku około pięciu lat otworzyła drzwi Iwanowi i nie pytając o nic gościa, od razu gdzieś wyszła.

W ogromnym, skrajnie zaniedbanym holu wejściowym, słabo oświetlonym maleńką lampką węglową pod wysokim, czarnym jak brud sufitem, na ścianie wisiał rower bez opon, stała wielka skrzynia, obita żelazem, a na półce nad na wieszaku leżała zimowa czapka, a jej długie uszy zwisały. . Za jednymi z drzwi dudniący męski głos w radiu ze złością wykrzykiwał coś wierszem.

Iwan Nikołajewicz wcale nie był zagubiony w nieznanym otoczeniu i rzucił się prosto na korytarz, argumentując w następujący sposób: „Oczywiście ukrył się w łazience”. Korytarz był ciemny. Potykając się o ściany, Ivan zobaczył słabą smugę światła pod drzwiami, wymacał klamkę i delikatnie ją pociągnął. Hak odbił się, a Iwan wylądował w łazience i pomyślał, że mu się poszczęściło.

Jednak nie tak szczęśliwy, jak powinien! Iwan pachniał wilgocią, ciepłem iw świetle tlących się w kolumnie węgli dostrzegł wiszące na ścianie duże koryta i wannę, wszystko w strasznych czarnych plamach od pękniętej emalii. Tak więc w tej kąpieli była naga obywatelka, cała w mydle iz myjką w dłoniach. Zerknęła krótkowzrocznie na Iwana, który wpadł do środka, i rozpoznawszy się najwyraźniej w piekielnej iluminacji, powiedziała cicho i wesoło:

- Kiriuszka! Przestań rozmawiać! Co, zwariowałeś? Fiodor Iwanowicz zaraz wróci. Wynoś się stąd teraz! - i machnął myjką do Iwana.

Nastąpiło nieporozumienie i oczywiście winę za to ponosi Iwan Nikołajewicz. Ale nie chciał się do tego przyznać i wykrzykując z wyrzutem: „Ach, nierządnica! ..” - z jakiegoś powodu natychmiast znalazł się w kuchni. Nikogo w nim nie było, a na piecu w półmroku stało w milczeniu około tuzina wygasłych primusowych pieców. Jeden promień księżyca, sączący się przez zakurzone, nie myte od lat okno, oszczędnie oświetlał kąt, w którym w kurzu i pajęczynach wisiała zapomniana ikona, zza której gabloty wystawały końce dwóch ślubnych świec. Pod dużą ikoną wisiał przypięty mały - wykonany z papieru.

Nikt nie wie, jaką myśl Iwan tu przejął, ale dopiero przed wybiegnięciem do tylnych drzwi przywłaszczył sobie jedną z tych świec, a także papierową ikonę. Razem z tymi przedmiotami wyszedł z nieznanego mieszkania, mamrocząc coś, zawstydzony na myśl o tym, co właśnie przeżył w łazience, mimowolnie próbując odgadnąć, kim będzie ten bezczelny Kiriuszka i czy paskudny kapelusz z uszami należy do niego.

Na opustoszałej, opustoszałej uliczce poeta rozejrzał się w poszukiwaniu uciekiniera, ale nigdzie go nie było. Wtedy Iwan powiedział sobie stanowczo:

- Cóż, oczywiście, jest nad rzeką Moskwą! Do przodu!

Może należałoby zapytać Iwana Nikołajewicza, dlaczego uważa, że profesor jest właśnie nad rzeką Moskwą, a nie gdzie indziej. Tak, smutek polega na tym, że nie było kogo zapytać. Obrzydliwa aleja była zupełnie pusta.

Przez większość Krótki czas można było zobaczyć Iwana Nikołajewicza na granitowych stopniach amfiteatru rzeki Moskwy.

Zdjąwszy ubranie, Iwan powierzył je jakiemuś sympatycznemu brodatemu mężczyźnie, palącemu papierosa w pobliżu podartej białej bluzy i niezasznurowanych, znoszonych butów. Wymachując rękami, by się ochłodzić, Ivan rzucił się do wody jak jaskółka. Zaparło mu dech, woda była taka zimna, a nawet przemknęła myśl, że może nie da się wyskoczyć na powierzchnię. Udało im się jednak wyskoczyć i dysząc i prychając, z oczami okrągłymi ze zgrozy, Iwan Nikołajewicz zaczął pływać w czarnej, pachnącej olejem wodzie między połamanymi zygzakami nadmorskich lamp.

Kiedy mokry Iwan wbiegł po schodach do miejsca, gdzie jego suknia została pozostawiona pod opieką brodatego mężczyzny, okazało się, że skradziono nie tylko drugą, ale i pierwszą, czyli samego brodatego. Były tam pasiaste majtki, postrzępiona bluza, świeca, ikona i pudełko zapałek dokładnie tam, gdzie leżał stos sukienki. Potrząsając pięścią do kogoś w oddali w bezsilnej wściekłości, Ivan przywdział to, co zostało.

Wtedy zaczęły go niepokoić dwie względy: po pierwsze, że zaginął certyfikat MASSOLIT, z którym nigdy się nie rozstawał, a po drugie, czy będzie mógł w tej formie bez przeszkód przejechać przez Moskwę? Mimo wszystko w majtkach… To prawda, kogo to obchodzi, ale i tak nie byłoby żadnego czepiania się ani zwlekania.

Iwan zerwał guziki ze spodni, które były zapinane przy kostkach, licząc, że może w tej postaci uchodzą za letnie spodnie, wziął ikonę, świecę i zapałki i ruszył, mówiąc do siebie:

- Do Gribojedowa! Bez wątpienia on tam jest.

Miasto żyło już wieczornym życiem. W kurzu turkotały ciężarówki, na których platformach, na workach, leżeli brzuchami do góry jacyś mężczyźni. Wszystkie okna były otwarte. W każdym z tych okien palił się ogień pod pomarańczowym abażurem, a ze wszystkich okien, ze wszystkich drzwi, ze wszystkich bram, z dachów i strychów, z piwnic i podwórzy chrapliwy ryk poloneza z opery „Eugeniusz Oniegin” wybuchnął.

Obawy Iwana Nikołajewicza były w pełni uzasadnione: przechodnie zwrócili na niego uwagę i odwrócili się. W rezultacie postanowił opuścić duże ulice i przejść przez alejki, gdzie ludzie nie są tak natrętni, gdzie jest mniejsza szansa, że będą dręczyć bosego mężczyznę, nękając go pytaniami o majtki, na co uparcie nie chcą stać się jak spodnie.

Iwan właśnie to zrobił i zagłębił się w tajemniczą sieć arbackich uliczek i zaczął przedzierać się pod murami, nieśmiało mrużąc oczy, co chwilę oglądając się za siebie, czasem chowając się w wejściach i unikając skrzyżowań z sygnalizacją świetlną, szykownych drzwi rezydencji ambasad.

I przez całą jego trudną podróż z jakiegoś powodu wszechobecna orkiestra dręczyła go niewymownie, przy akompaniamencie ciężkiego basu śpiewającego o jego miłości do Tatiany.

W Gribojedowie była sprawa

Na pierścieniu bulwarów, w głębi karłowatego ogrodu, oddzielony od chodnika pierścienia rzeźbioną żelazną kratą, stał stary dwupiętrowy dom w kolorze kremowym. Niewielki teren przed domem był wyasfaltowany, zimą podnosiła się na nim zaspa śnieżna z łopatą, a latem zmieniała się w okazałą część letniej restauracji pod brezentową markizą.

Dom nazywano „domem Gribojedowa”, ponieważ należał kiedyś do ciotki pisarza, Aleksandra Siergiejewicza Gribojedowa. Cóż, posiadany czy nie posiadany - nie wiemy. Pamiętam nawet, że wydaje się, że Gribojedow nie miał żadnej ciotki-właścicielki… Jednak dom tak się nazywał. Co więcej, jeden moskiewski kłamca powiedział, że rzekomo na drugim piętrze, w okrągłej sali z kolumnami, słynny pisarz czytał fragmenty Biada z Wit tej samej ciotce, która leżała na sofie, ale diabeł wie, może czytał: to nie ma znaczenia!

A ważne jest to, że w chwili obecnej dom ten był własnością tego samego MASSOLITA, na którego czele stał nieszczęsny Michaił Aleksandrowicz Berlioz przed jego pojawieniem się na Stawach Patriarchy.

Dzięki lekkiej ręce członków MASSOLIT nikt nie nazywał domu „domem Gribojedowa”, a wszyscy mówili po prostu „Gribojedow”: „Wczoraj przepychałem się przez Gribojedowa przez dwie godziny”, „To jak?” - "Dotarłem do Jałty na miesiąc." - "Dobrze zrobiony!". Albo: „Idź do Berlioza, dziś przyjmuje od czwartej do piątej w Gribojedowie…” I tak dalej.

MASSOLIT znajduje się w Gribojedowie w taki sposób, że lepiej i wygodniej jest o tym nie myśleć. Każdy, kto wchodził do Gribojedowa, przede wszystkim mimowolnie zapoznawał się z ogłoszeniami różnych kół sportowych oraz z grupowymi i indywidualnymi zdjęciami członków MASSOLIT-u, którymi (fotografie) zawisły ściany schodów prowadzących na drugie piętro.

Na drzwiach pierwszego pokoju na tym piętrze widniał duży napis "Przekrój ryb i domków letniskowych", a po prawej obraz karasia złapanego na haczyk.

Na drzwiach pokoju nr 2 widniał nie do końca jasny napis: „Jednodniowa wycieczka twórcza. Skontaktuj się z M.V. Podlozhnaya.

Na sąsiednich drzwiach widniał krótki, ale zupełnie niezrozumiały napis: „Pieriełygino”. Wtedy przypadkowy gość w oczach Gribojedowa zaczął olśniewać napisami, które były pełne orzechowych drzwi ciotki: „Wejście do kolejki po papier w Poklevkinie”, „Kasjer”, „Osobiste obliczenia rysowników” ...

Po przecięciu najdłuższej kolejki, która zaczynała się już na dole w szwajcarskiej, widać było napis na drzwiach, do których co sekundę wpadali ludzie: „Problem mieszkaniowy”.

Za pytaniem mieszkaniowym został otwarty luksusowy plakat, na którym przedstawiono skałę, a po jej grzbiecie jechał jeździec w płaszczu iz karabinem na ramionach. Poniżej palmy i balkon, na balkonie siedzący młodzieniec z kępką, patrzący gdzieś w górę bardzo, bardzo żywymi oczami i trzymający w dłoni samopisujący się długopis. Podpis: „Pełnometrażowy urlop naukowy od dwóch tygodni (opowiadanie) do jednego roku (powieść, trylogia). Jałta, Suuk-Su, Borovoe, Tsikhidziri, Makhinjauri, Leningrad (Pałac Zimowy). Pod tymi drzwiami też była kolejka, ale nie przesadzona, około stu pięćdziesięciu osób.

Następnie, posłuszny kapryśnym krzywiznom, wzlotom i upadkom domu Gribojedowa, - „Zarząd Massolita”, „Kasjerzy nr 2, 3, 4, 5”, „Rada redakcyjna”, „Przewodniczący Massolitu”, „Sala bilardowa”, różne instytucje pomocnicze, ta sama sala z kolumnadą, gdzie ciotka bawiła się w komedię genialnego siostrzeńca.

Każdy gość, jeśli oczywiście nie był całkowicie głupi, po wejściu do Gribojedowa natychmiast zdał sobie sprawę, jak dobre jest życie szczęśliwych członków MASSOLIT, i natychmiast zaczęła go dręczyć czarna zazdrość. I natychmiast skierował do nieba gorzkie wyrzuty, że nie obdarzyło go od urodzenia talentem literackim, bez którego oczywiście nie można było marzyć o posiadaniu legitymacji członkowskiej MASSOLIT, brązowej, pachnącej kosztowną skórą, z szeroką złotą obwódką, znaną cały bilet do Moskwy.

Kto powie coś w obronie zazdrości? To uczucie kiepskiej kategorii, ale i tak trzeba wejść w pozycję gościa. W końcu to, co zobaczył na ostatnim piętrze, nie było wszystkim i było dalekie od wszystkiego. Całe dolne piętro domu ciotki zajmowała restauracja, i to jaka restauracja! Szczerze mówiąc, był uważany za najlepszego w Moskwie. I to nie tylko dlatego, że mieściła się w dwóch dużych salach ze sklepionymi sufitami pomalowanymi w purpurowe konie z asyryjskimi grzywami, nie tylko dlatego, że na każdym stole umieszczono lampę okrytą szalem, nie tylko dlatego, że pierwsza osoba z ulicami, a także dlatego, że jakość jego zaopatrzenia Gribojedow pokonał każdą restaurację w Moskwie, tak jak chciał, i aby to zaopatrzenie zostało wydane po jak najbardziej rozsądnej, bynajmniej nie uciążliwej cenie.

Nie ma więc nic dziwnego w przynajmniej takiej rozmowie, jaką autor tych najprawdziwszych zdań usłyszał kiedyś przy żeliwnym ruszcie Gribojedowa:

„Gdzie jesz dziś kolację, Ambrose?”

- Co za pytanie, oczywiście, tutaj, droga Foko! Archibald Archibaldovich szepnął mi dzisiaj, że będzie porcjowany sandacz i jeszcze. Wirtuozowskie rzeczy!

- Wiesz, jak żyć, Ambroży! - z westchnieniem odpowiedział chudy, zaniedbany, z karbunkułem na karku Fok olbrzym rumiany, złotowłosy, o zapuchniętych policzkach poeta Ambroży.

„Nie mam żadnych specjalnych umiejętności”, sprzeciwił się Ambrose, „ale zwykłe pragnienie, by żyć jak istota ludzka”. Chcesz powiedzieć, Foka, że w Koloseum można spotkać sandacze. Ale w Koloseum porcja okonia kosztuje trzynaście rubli piętnaście kopiejek, a u nas pięć pięćdziesiąt! Poza tym w Koloseum sandacze są trzeciego dnia, a poza tym nadal nie masz gwarancji, że nie dostaniesz kiścią winogron w twarz od pierwszego młodzieńca, który wpadnie z pasażu teatralnego w Koloseum. Nie, jestem kategorycznie przeciwny Koloseum - grzmiały delikatesy Ambrose na całym bulwarze. - Nie namawiaj mnie, Foka!

- Nie próbuję cię przekonać, Ambrose - pisnął Foka. - Możesz zjeść obiad w domu.

„Pokorny sługo” – zatrąbił Ambrose – „wyobrażam sobie twoją żonę próbującą ugotować porcjowane sandacze w rondlu we wspólnej kuchni w domu!” Gi-gi-gi! .. Aurevuar, Foca! - i śpiewając Ambrose rzucił się na werandę pod markizą.

Eh-ho-ho... Tak, było, było!... Moskiewscy weterani pamiętają słynnego Gribojedowa! Co za gotowany sandacz w porcjach! To jest tanie, drogi Ambrose! A co powiecie na sterlet, sterlet w srebrnym rondelku, sterlet w kawałkach z ogonkami raków i świeżym kawiorem? Co powiecie na kokotki jajeczne z puree z pieczarek w filiżankach? Nie lubiłeś filetów z drozda? Z truflami? Przepiórka po genueńsku? Dziesięć i pół! Tak jazz, tak uprzejma obsługa! A w lipcu, kiedy cała rodzina jest na daczy, a pilne sprawy literackie trzymają cię w mieście, - na werandzie, w cieniu pnących się winogron, w złocistej plamie na czystym obrusie, talerz z zupą-prentaniere ? Pamiętasz Ambrożego? Cóż, po co pytać! Po twoich ustach widzę, że pamiętasz. Jakie są twoje sizhki, okoń! A dubelty, błotniaki, bekasy, słonki sezonowe, przepiórki, brodźce? Narzan syczy w gardle?! Ale dość, robisz dygresję, czytelniku! Za mną!..

O wpół do jedenastej wieczorem, kiedy Berlioz zmarł u patriarchów, oświetlony był tylko jeden pokój na piętrze Gribojedowa, w którym marniało dwunastu pisarzy, zebranych na naradę i czekających na Michaiła Aleksandrowicza.

Ci, którzy siedzieli na krzesłach, na stołach, a nawet na dwóch parapetach w sali posiedzeń zarządu MASSOLIT, cierpieli na zaduch. Ani jeden świeży strumień nie przedostał się przez otwarte okna. Moskwa oddawała ciepło nagromadzone w ciągu dnia w asfalcie, a wiadomo było, że noc nie przyniesie ulgi. Z piwnicy domu ciotki, gdzie pracowała kuchnia restauracyjna, unosił się zapach cebuli i wszyscy byli spragnieni, wszyscy zdenerwowani i źli.

Powieściopisarz Beskudnikow - spokojny, przyzwoicie ubrany mężczyzna o uważnym i jednocześnie nieuchwytnym spojrzeniu - wyjął zegarek. Strzała zbliżała się do jedenastej. Beskudnikow postukał palcem w tarczę i pokazał ją sąsiadowi, poecie Dwubrackiemu, który siedział na stole i machał nogami z tęsknoty, obuty w żółte gumowce.

— Jednak — mruknął Dwubracki.

„Prawdopodobnie chłopak utknął na Klyazmie” — odpowiedziała zachrypniętym głosem Nastasja Łukiniszna Niepremenowa, moskiewska sierota kupiecka, która została pisarką i pisze opowieści o bitwach morskich pod pseudonimem Nastazja Łukiniszna Niepremenowa.

„A teraz jest dobrze na Klyazmie” - namawiał obecnych nawigator Georges, wiedząc, że literacka wioska daczy Perelygino na Klyazma jest częstym bolesnym miejscem. „Teraz muszą śpiewać słowiki. Zawsze jakoś lepiej mi się pracuje poza miastem, zwłaszcza wiosną.

„Już trzeci rok wpłacam pieniądze, aby wysłać moją chorą na Gravesa-Basedowa żonę do tego raju, ale czegoś nie widać w falach” – powiedział jadowicie i gorzko autor opowiadań Ieronim Poprikhin.

„Takimi szczęściarzami są wszyscy”, grzmiał z parapetu krytyk Ababkow.

Radość rozbłysła w małych oczkach nawigatora George'a, a ona powiedziała, łagodząc swój kontralt:

„Nie bądźcie zazdrośni, towarzysze. Daczy są tylko dwadzieścia dwie, buduje się tylko siedem, aw Massolicie jest nas trzy tysiące.

– Trzy tysiące sto jedenaście osób – wtrącił ktoś z rogu.

- Cóż, widzisz - powiedział Nawigator - co robić? Oczywiście najzdolniejsi z nas dostali dacze...

- Generałowie! - Glukharev, scenarzysta, wpadł prosto w kłótnię.

Beskudnikow ze sztucznym ziewnięciem wyszedł z pokoju.

– Sam w pięciu pokojach w Periełyginie – powiedział za nim Głuchariew.

„Ławrowicz jest jeden na sześciu”, wykrzyknął Deniskin, „a jadalnia jest wyłożona dębem!”

– Eee, teraz nie o to chodzi – grzmiał Ababkow – ale o to, że jest wpół do jedenastej.

Był hałas, coś jakby szykowało się zamieszki. Zaczęli nazywać znienawidzonego Perelygino, trafili do niewłaściwej daczy, do Ławrowicza, dowiedzieli się, że Ławrowicz poszedł nad rzekę i byli tym całkowicie zdenerwowani. Losowo wezwano komisję literatury pięknej pod numer wewnętrzny 930 i oczywiście nikogo tam nie zastali.

Mógł zadzwonić! — wołali Deniskin, Głuchariew i Kvant.

Och, na próżno krzyczeli: Michaił Aleksandrowicz nie mógł nigdzie zadzwonić. Daleko, daleko od Gribojedowa, w ogromnej sali oświetlonej tysiącami świec, na trzech cynkowych stołach leżał niegdysiejszy Michaił Aleksandrowicz.

Na pierwszym nagie ciało zaschniętej krwi, ze złamaną ręką i zmiażdżoną klatką piersiową, na drugim głowa z wybitymi przednimi zębami, z zamglonymi otwartymi oczami, które nie przeraziły się najostrzejszym światłem, a na po trzecie stos stwardniałych szmat.

W pobliżu ściętego stali: profesor medycyny sądowej, patolog i jego prosektorium, przedstawiciele śledztwa i zastępca Michaiła Aleksandrowicza Berlioza w MASSOLIT, pisarz Zheldybin, wezwany telefonicznie przez swoją chorą żonę.

Samochód jechał po Żełdybina i przede wszystkim wraz ze śledztwem zawiózł go (było to około północy) do mieszkania zamordowanego mężczyzny, gdzie opieczętowano jego papiery, a następnie wszyscy udali się do kostnicy.

Teraz stojący przy szczątkach zmarłego dyskutowali, jak najlepiej to zrobić: odciętą głowę przyszyć do szyi, czy odsłonić ciało w Sali Gribojedowa, po prostu zakrywając zmarłego ciasno aż po brodę czarną chusteczką?

Tak, Michaił Aleksandrowicz nie mógł nigdzie zadzwonić, a Deniskin, Glukharev, Kvant i Beskudnikov byli całkowicie oburzeni i krzyczeli na próżno. Dokładnie o północy cała dwunastka pisarzy opuściła najwyższe piętro i zeszła do restauracji. Tutaj znowu wspomnieli sobie Michaiła Aleksandrowicza niemiłym słowem: wszystkie stoliki na werandzie okazały się oczywiście już zajęte i musieli zostać, aby zjeść obiad w tych pięknych, ale dusznych salach.

I dokładnie o północy w pierwszym z nich coś zabrzęczało, zabrzęczało, upadło, podskoczyło. I natychmiast cienki męski głos desperacko krzyknął do muzyki: „Alleluja !!” trafił na słynny jazz Gribojedowa. Spocone twarze zdawały się świecić, wydawało się, że namalowane konie na suficie ożyły, jakby oświetliły lampy i nagle, jakby zrywając łańcuch, zatańczyły obie sale, a za nimi weranda również tańczył.

Głuchariew tańczył z poetką Tamarą Półksiężyc, Kwant tańczył, powieściopisarz Żukołow tańczył z jakąś aktorką filmową w żółtej sukience. Tańczyli: Dragoonsky, Cherdakchi, mały Deniskin z olbrzymem Nawigatorem Jerzym, piękna architekt Semeykina-Gall, ciasno schwytana przez nieznaną osobę w białych łykowych spodniach, tańczyli. Swoi i zaproszeni goście, Moskwa i goście, pisarz Johann z Kronsztadu, jakiś Vitya Kuftik z Rostowa, zdaje się, reżyser z purpurowym liszajem na całym policzku tańczyli najwybitniejsi przedstawiciele poetyckiej podsekcji Massolitu, czyli , Pawianow, Bogokhulsky, Sladky, Shpichkin i Adelfina Buzdyak, młodzi ludzie nieznanego zawodu w bokserskich fryzurach, z wyściełanymi ramionami, tańczyli jakiegoś bardzo starego człowieka z brodą, w której tkwiło pióro zielonej cebuli, tańczyli z nim starsza dziewczyna, karmiona z anemią, w wymiętej, pomarańczowej jedwabnej sukience.

Zlani potem kelnerzy nieśli nad głowami zaparowane kufle piwa, krzycząc ochryple i z nienawiścią: „Winny, obywatelu!” Gdzieś w ustniku rozległ się głos: „Kara razy! Ząb dwa! Kolby Gospodarskie!!” Cienki głos już nie śpiewał, ale wył: „Alleluja!” Brzęk złotych talerzy w jazzie był czasem przyćmiony przez brzęk naczyń, które zmywarki spuszczały po pochyłej płaszczyźnie do kuchni. Jednym słowem piekło.

A o północy była wizja w piekle. Czarnooki, przystojny mężczyzna z sztyletowatą brodą, we fraku, wyszedł na werandę i rzucił królewskie spojrzenie na swój dobytek. Mówili mistycy, że był czas, kiedy przystojny mężczyzna nie nosił fraka, ale był przepasany szerokim skórzanym pasem, z którego sterczały rękojeści pistoletów, a jego kruczoskrzydłe włosy były związane szkarłatnym jedwabiem, i pływał po Morzu Karaibskim pod dowództwem brygu pod banderą czarnej trumny z głową Adama.

Ale nie, nie! Uwodzicielscy mistycy kłamią, na świecie nie ma mórz karaibskich, a zdesperowani obstruktorzy w nich nie pływają, a korweta za nimi nie goni, dym armatni nie unosi się nad falą. Nie ma nic i nie było nic! Jest skarłowaciała lipa, jest żeliwna krata, a za nią bulwar… I lód w wazonie topnieje, a przy stoliku obok widać czyjeś bycze oczy wypełnione krwią i to jest straszne, straszne. .. O bogowie, moi bogowie, zatrujcie mnie, truciznę! ..

I nagle wokół stołu zatrzepotało słowo: „Berlioz!!” Nagle jazz się rozpadł i ucichł, jakby ktoś go uderzył pięścią. "Co co co CO?!" - "Berlioza!!!". I idź, podskocz, idź, podskocz.

Tak, fala żalu ogarnęła straszna wiadomość o Michaiła Aleksandrowiczu. Ktoś się zdenerwował, krzyknął, że trzeba tam, właśnie tam, nie ruszając się z miejsca, ułożyć jakiś telegram zbiorowy i natychmiast go wysłać.

Ale jaki telegram, pytamy, i gdzie? A po co to wysyłać? Właśnie, gdzie? I po co komu jakiś telegram dla kogoś, kogo spłaszczony tył głowy ściskają teraz gumowe ręce dysektora, któremu profesor kłuje kark krzywymi igłami? Umarł i nie potrzebuje żadnego telegramu. To już koniec, nie ładujmy już telegrafu.

Tak, umarł, umarł… Ale przecież żyjemy!

Tak, fala żalu wezbrała, ale trwała, trwała i zaczęła opadać, a ktoś już wrócił do jego stolika i - najpierw ukradkiem, a potem jawnie - wypił wódkę i coś przekąsił. W rzeczywistości nie de-voly kotletów z kurczaka? Jak możemy pomóc Michaiłowi Aleksandrowiczowi? Że pozostajemy głodni? Tak, żyjemy!

Oczywiście fortepian był zamknięty, jazz wyprzedany, kilku dziennikarzy pojechało do swoich redakcji, by pisać nekrologi. Okazało się, że Zheldybin przyszedł z kostnicy. Zamieszkał w gabinecie zmarłego na piętrze i natychmiast rozeszła się pogłoska, że zastąpi Berlioza. Żeldybin zwołał wszystkich dwunastu członków zarządu z restauracji i na naradzie, która zaczęła się pilnie w gabinecie Berlioza, zaczęli omawiać pilne sprawy dotyczące dekoracji kolumnowej Sali Griboedowa, transportu zwłok z kostnicy do tej sali, otwarcia dostępu do niej oraz o innych sprawach związanych z nieszczęśliwym zdarzeniem.

A restauracja zaczęła żyć swoim zwykłym nocnym życiem i żyłaby do zamknięcia, czyli do czwartej nad ranem, gdyby nie stało się coś, co już było zupełnie niezwykłe i uderzyło w gości restauracji znacznie bardziej niż wiadomości o śmierci Berlioza.

Jako pierwsi podekscytowani byli lekkomyślni kierowcy, którzy pełnili służbę u bram domu Gribojedowskich. Słychać było, jak jeden z nich, wsiadając na kozy, krzyczał:

- Ty! Spójrz!

Po tym, ni stąd ni zowąd, przy żelaznym ruszcie zapłonął mały ogień i zaczął zbliżać się do werandy. Siedzący przy stolikach zaczęli podnosić się i spoglądać i zobaczyli, że biały duch idzie w stronę restauracji wraz ze światłem. Kiedy zbliżył się do samej kraty, wszyscy zdawali się sztywnieć przy stołach z kawałkami sterletu na widelcach i wytrzeszczając oczy. Portier, który w tym momencie wyszedł z wieszaka restauracyjnego na podwórko, aby zapalić, podeptał papierosa i ruszył w stronę ducha z oczywistym zamiarem zablokowania mu dostępu do restauracji, ale z jakiegoś powodu tego nie zrobił i zatrzymał się, uśmiechając się głupio.

A duch, który przeszedł przez kratę, wszedł bez przeszkód na werandę. Wtedy wszyscy zobaczyli, że to wcale nie był duch, ale słynny poeta Iwan Nikołajewicz Bezdomny.

Był bosy, w podartej białawej bluzie, do której na piersi przypięto agrafką papierową ikonę z wyblakłym wizerunkiem nieznanego świętego, i białe majtki w paski. Iwan Nikołajewicz niósł w ręku zapaloną świecę ślubną. Prawy policzek Iwana Nikołajewicza był świeżo rozdarty. Trudno nawet zmierzyć głębokość ciszy, jaka panowała na werandzie. Jeden z kelnerów widział piwo ściekające z pochylonego kufla na podłogę.

Poeta podniósł świecę nad głowę i powiedział głośno:

- Cześć, ludzie! - po czym zajrzał pod najbliższy stolik i zawołał smutno: - Nie, nie ma go!

- Zrobione. Majaczenie alkoholowe.

A druga, przestraszona kobieta, wypowiedziała słowa:

- Jak policja przepuściła go przez ulice w takim stanie?

Ten Iwan Nikołajewicz usłyszał i odpowiedział:

- Dwa razy chcieli zatrzymać, w obrusie i tu na Bronnej, ale pomachałem przez płot i, widzisz, rozdarłem sobie policzek! - tutaj Iwan Nikołajewicz podniósł świecę i zawołał: - Bracia w literaturze! (Jego ochrypły głos stał się silniejszy i zrobił się gorący.) Posłuchajcie mnie wszyscy! Pojawił się! Złap go natychmiast, inaczej zrobi nieopisane kłopoty!

- Co? Co? Co on powiedział? Kto się pojawił? głosy dochodziły ze wszystkich stron.

- Konsultant! - odpowiedział Iwan - i ten konsultant właśnie zabił Miszę Berlioza na Patriarchach.

Tutaj z wewnętrznej sali ludzie wylewali się na werandę, tłum krzątał się wokół ogniska Iwanowa.

- Winny, winny, powiedz mi dokładniej - rozległ się cichy i uprzejmy głos nad uchem Iwana - powiedz mi, jak on go zabił? Kto zabił?

„Zagraniczny konsultant, profesor i szpieg!” – rozglądając się, odpowiedział Ivan.

- Jakie ma nazwisko? - cicho zapytał do ucha.

- To nazwisko! - krzyknął Ivan w udręce, - gdybym tylko znał nazwisko! Nie widziałem nazwiska na wizytówce… Pamiętam tylko pierwszą literę „Ve”, na „Ve” to nazwisko! Jak nazywa się to nazwisko na „Ve”? - chwytając się ręką za czoło, Iwan zadał sobie pytanie i nagle mruknął: - Ve, ve, ve! Wa... Wa... Washner? Wagnera? Siusiak? Wegnera? Zima? - włosy na głowie Ivana zaczęły się ruszać od napięcia.

- Wulf? – krzyknęła żałośnie jakaś kobieta.

Iwan się zdenerwował.

- Głupi! - krzyknął, szukając wzrokiem krzykacza. A co z Wulfem? Wulf nie jest za nic winny! W, w... Nie! Więc nie pamiętam! Cóż, oto co, obywatele: zadzwońcie teraz na policję, aby wysłać pięć motocykli z karabinami maszynowymi, aby złapać profesora. Nie zapomnij powiedzieć, że są z nim jeszcze dwa: jakiś długi, w kratkę... pince-nez jest popękany... i kot jest czarny i gruby. W międzyczasie przeszukam Gribojedowa... Czuję, że tu jest!

Iwan wpadł w niepokój, popychał otaczających go ludzi, zaczął machać świecą, oblewając się woskiem i zaglądać pod stoły. Wtedy padło słowo: „Lekarze!” - i przed Iwanem ukazała się czyjaś delikatna, mięsista twarz, ogolona i dobrze odżywiona, w okularach w rogowej oprawie.

„Towarzyszu Bezdomny”, przemówiła ta twarz jubileuszowym głosem, „uspokój się!” Martwi cię śmierć naszego ukochanego Michaiła Aleksandrowicza... nie, tylko Misza Berlioz. Wszyscy doskonale to rozumiemy. Potrzebujesz spokoju. Teraz twoi towarzysze zabiorą cię do łóżka i zapomnisz ...

„Ty”, przerwał Iwan, uśmiechając się, „czy rozumiesz, że musisz złapać profesora? I wspinasz się do mnie ze swoimi bzdurami! Kretyn!

„Towarzyszu Bezdomny, zmiłuj się” – odpowiedziała twarz, rumieniąc się, cofając i już żałując, że się w tę sprawę wplątała.

„Nie, ktoś inny, ale nie będę miał dla ciebie litości” - powiedział Iwan Nikołajewicz z cichą nienawiścią.

Konwulsje zniekształciły jego twarz, szybko przesunął świecę z prawej ręki do lewej, zamachnął się szeroko i uderzył sympatyczną twarz w ucho.

Potem zgadli, że rzucą się na Iwana - i rzucili się. Świeca zgasła, a okulary, które zsunęły się z jego twarzy, zostały natychmiast zdeptane. Iwan wydał z siebie okropny okrzyk bojowy, słyszalny w powszechnej pokusie nawet na bulwarze, i zaczął się bronić. Talerze spadały ze stołów, kobiety krzyczały.

Podczas gdy kelnerzy robili na drutach poetę ręcznikami, w szatni toczyła się rozmowa między dowódcą brygady a portierem.

Widziałeś, że miał na sobie majtki? – zapytał chłodno pirat.

„Dlaczego, Archibaldzie Archibaldowiczu”, odpowiedział odźwierny, drżąc, „jak mogę im przeszkodzić, jeśli są członkami Massolitu?

Widziałeś, że miał na sobie majtki? powtórzył pirat.

„Przepraszam, Archibaldzie Archibaldowiczu”, powiedział portier, czerwieniąc się, „co mogę zrobić? Rozumiem siebie, panie siedzą na werandzie.

„Panie nie mają z tym nic wspólnego, panie to nie obchodzi”, odpowiedział pirat, dosłownie paląc portiera oczami, „ale policji to nie obchodzi!” Mężczyzna w bieliźnie może chodzić ulicami Moskwy tylko w jednym przypadku, jeśli towarzyszy mu policja i tylko w jednym miejscu - na komisariat! A ty, jeśli jesteś tragarzem, powinieneś wiedzieć, że widząc taką osobę, powinieneś bez chwili zwłoki zacząć gwizdać. Czy słyszysz?

Z werandy oszalały portier usłyszał pohukiwania, brzęk naczyń i krzyki kobiet.

- Cóż, co z tobą zrobić za to? — zapytał obstruktor.

Skóra na twarzy portiera przybrała tyfusowy odcień, a jego oczy były martwe. Wydało mu się, że jego czarne włosy, teraz zaczesane na środku, pokryte są ognistym jedwabiem. Plastron i frak zniknęły, a za pasem pojawiła się rękojeść pistoletu. Odźwierny wyobraził sobie, że wisi na dziedzińcu przed marsem. Na własne oczy widział wystający język i martwą głowę opadającą na ramię, a nawet usłyszał plusk fali za burtą. Kolana portiera ugięły się. Ale wtedy obstruktor zlitował się nad nim i zgasił jego ostre spojrzenie.

Kwadrans później niezwykle zdumiona publiczność, nie tylko w restauracji, ale także na samym bulwarze i w oknach domów wychodzących na ogród restauracji, zobaczyła, jak Panteley, portier, policjant, kelner i poetę Riuchina, wyniesiono z bramy Gribojedowa, owiniętego jak lalkę, młodzieńca, który zalewając się łzami, splunął, próbując uderzyć Riuchina, krztusił się łzami i krzyczał:

- Drań!

Kierowca ciężarówki z gniewną miną uruchomił silnik. Nieopodal lekkomyślny woźnica podgrzał konia, trzepnął go w zad liliowymi wodzami i krzyknął:

- Ale na bieżni! Pojechałem do wróżki!

Wokół kłębił się tłum, dyskutując o bezprecedensowym incydencie; jednym słowem był paskudny, nikczemny, uwodzicielski, świński skandal, który skończył się dopiero wtedy, gdy ciężarówka wywiozła z bram Gribojedowa nieszczęsnego Iwana Nikołajewicza, policjanta, Panteleya i Riuchina.

Schizofrenia, jak to się mówi

Kiedy mężczyzna ze szpiczastą brodą i ubrany w biały fartuch wszedł do poczekalni słynnej kliniki psychiatrycznej, wybudowanej niedawno pod Moskwą na brzegu rzeki, było wpół do pierwszej w nocy. Trzech sanitariuszy nie spuszczało wzroku z siedzącego na sofie Iwana Nikołajewicza. Był tam również niezwykle wzburzony poeta Ryukhin. Ręczniki, którymi skrępowano Iwana Nikołajewicza, leżały w kupie na tej samej sofie. Ręce i nogi Iwana Nikołajewicza były wolne.

Widząc przybysza Ryukhin zbladł, zakaszlał i powiedział nieśmiało:

- Witam doktorze.

Lekarz ukłonił się Riuchinowi, ale kłaniając się, spojrzał nie na niego, ale na Iwana Nikołajewicza.

Siedział zupełnie nieruchomo, z gniewną twarzą, ściągając brwi i nawet się nie poruszył, kiedy wszedł lekarz.

„Tutaj, doktorze” - z jakiegoś powodu Ryukhin przemówił tajemniczym szeptem, patrząc ze strachem na Iwana Nikołajewicza, „słynny poeta Iwan Bezdomny… teraz widzicie… boimy się, że to delirium tremens…

- Dużo piłeś? – zapytał lekarz przez zaciśnięte zęby.

- Nie, piłem, ale nie tak dużo, że...

- Czy złapałeś karaluchy, szczury, diabły lub wścibskie psy?

„Nie”, odpowiedział Ryukhin z dreszczem, „widziałem go wczoraj i dziś rano. Był zupełnie zdrowy...

- A dlaczego w majtkach? Zabrany z łóżka?

- On, lekarz, przyszedł do restauracji w takiej formie ...

„Aha, aha” – powiedział bardzo zadowolony lekarz – „skąd te otarcia?” Walczyłeś z kimś?

- Spadł z płotu, a potem w restauracji uderzył w jednego... I jeszcze ktoś...

- Cześć, szkodniku! - odpowiedział gniewnie i głośno Ivan.

Ryuchin był tak zawstydzony, że nie śmiał podnieść wzroku na grzecznego lekarza. Ale on wcale się nie obraził i zwykłym, zręcznym gestem zdjął okulary, podciągnął rąbek szlafroka, schował je do tylnej kieszeni spodni, a potem zapytał Iwana:

- Ile masz lat?

- Wypierdalaj ze mnie, naprawdę! Ivan krzyknął niegrzecznie i odwrócił się.

- Czemu jesteś zły? Czy powiedziałem ci coś nieprzyjemnego?

– Mam dwadzieścia trzy lata – powiedział podekscytowany Ivan – i złożę skargę na was wszystkich. A w szczególności na ciebie, nit! osobno traktował Riukhina.

Na co chcesz narzekać?

- To ja, zdrowa osoba, schwytany i zaciągnięty siłą do domu wariatów! – odpowiedział gniewnie Iwan.

Tutaj Ryukhin spojrzał na Iwana i zrobił się zimny: w jego oczach nie było absolutnie szaleństwa. Z błotnistych, jak w Gribojedowie, zamienili się w tych pierwszych, jasnych.

„Ojcowie! Ryukhin pomyślał przestraszony, „czy on naprawdę jest normalny?” Co za bezsens! Po co właściwie go tu przywieźliśmy? Normalny, normalny, tylko twarz jest podrapana… ”

„Jesteś” – powiedział spokojnie lekarz, siadając na białym stołku na lśniącej nodze – „nie w domu wariatów, ale w klinice, w której nikt cię nie zatrzyma, jeśli nie będzie to konieczne.

Iwan Nikołajewicz zmrużył oczy z niedowierzaniem, ale mimo to mruknął:

- Chwalmy Pana! W końcu wśród idiotów znalazł się przynajmniej jeden normalny, z których pierwszym jest dureń i miernota Sasza!

- Kim jest ta Sasha-miernota? zapytał lekarz.

- I oto on, Riuchin! Ivan odpowiedział i wskazał brudnym palcem w kierunku Ryukhina.

Wybuchł oburzeniem.

„To on zamiast mi dziękować! - pomyślał z goryczą - za to, że brałem w tym udział! To naprawdę, naprawdę, bzdura!

„Typowy kułak w swojej psychologii” – zaczął Iwan Nikołajewicz, który najwyraźniej nie mógł się doczekać doniesienia na Riuchina – „a ponadto kułak starannie przebrany za proletariusza. Spójrz na jego chudą fizjonomię i porównaj ją z tymi dźwięcznymi wierszami, które skomponował przy pierwszym numerze! Heh heh heh… „Leć w górę!” tak, „odpręż się!” ... I zajrzyj do niego - co on tam myśli ... westchniesz! - i Iwan Nikołajewicz roześmiał się złowieszczo.

Ryukhin oddychał ciężko, był czerwony i myślał tylko o jednym, że ogrzał węża na swojej piersi, że brał udział w czymś, co okazało się zaciekłym wrogiem. I co najważniejsze, i nie było nic do zrobienia: nie przeklinać z chorymi psychicznie?!

– A dlaczego właściwie zostałeś do nas przywieziony? — zapytał doktor po uważnym wysłuchaniu donosów Bezdomnego.

„Do diabła z nimi, głupcy!” Chwycili go, związali szmatami i wciągnęli do ciężarówki!

- Pozwól, że zapytam, dlaczego przyszedłeś do restauracji w samej bieliźnie?

„Nie ma tu nic dziwnego” - odpowiedział Iwan - „Poszedłem popływać w rzece Moskwie, cóż, zabrali mi ubranie, ale zostawili te śmieci!” Czy nie powinienem chodzić nago po Moskwie? Włożył to, co miał, bo spieszył się do restauracji Gribojedowa.

Lekarz spojrzał pytająco na Riuchina, który mruknął ponuro:

- Tak nazywa się restauracja.

„Tak”, powiedział lekarz, „dlaczego tak się spieszyli?” Jakaś randka biznesowa?

- Łapię konsultanta - odpowiedział Iwan Nikołajewicz i rozejrzał się niespokojnie.

- Jaki konsultant?

Znasz Berlioza? – zapytał znacząco Iwan.

„Czy to… kompozytor?”

Iwan był zdenerwowany.

Jaki jest kompozytor? O tak, tak nie! Kompozytor jest imiennikiem Miszy Berlioza!

Riukhin nie chciał nic mówić, ale musiał się wytłumaczyć.

- Sekretarz MASSOLIT Berlioz został dziś wieczorem zmiażdżony przez tramwaj Patriarchów.

- Nie kłam o tym, czego nie wiesz! - Ivan zdenerwował się na Ryukhina, - Ja, a nie ty, byliśmy w tym samym czasie! Celowo zbudował go pod tramwajem!

- Pchnął?

- Tak, co ma z tym wspólnego „pchnięty”? - wykrzyknął Ivan, zły na ogólną głupotę - nie ma potrzeby popychać takiej osoby! On potrafi takie rzeczy, tylko trzymaj się! Z góry wiedział, że Berlioz wpadnie pod tramwaj!

„Czy ktoś poza tobą widział tego konsultanta?”

- W tym problem, że jestem tylko ja i Berlioz.

- Więc. Jakie środki podjąłeś, aby złapać tego zabójcę? - tu lekarz odwrócił się i spojrzał na kobietę w białym fartuchu, siedzącą przy stoliku z boku. Wyjęła kartkę i zaczęła wypełniać puste miejsca w kolumnach.

- Oto środki. Wzięłam świeczkę do kuchni...

- Ten? – zapytał lekarz, wskazując na stłuczoną świecę leżącą na stole obok ikony przed kobietą.

- Ten i...

Dlaczego ikona?

- No tak, ikona ... - Iwan się zarumienił - ikona najbardziej mnie przeraziła - ponownie wskazał palcem na Ryukhina - ale chodzi o to, że on, konsultant, porozmawiamy szczerze ... z złe duchy, wiesz... i tego nie złapiesz.

Z jakiegoś powodu sanitariusze rozłożyli ręce na boki i nie spuszczali wzroku z Iwana.

„Tak, proszę pana”, kontynuował Iwan, „wiem! Tutaj fakt jest nieodwracalny. Osobiście rozmawiał z Poncjuszem Piłatem. Nie patrz tak na mnie! Mówię prawdę! Widziałem wszystko - zarówno balkon, jak i palmy. Jednym słowem byłem z Poncjuszem Piłatem, za co ręczę.

- No, no, no...

- Cóż, w takim razie przypiąłem ikonę do klatki piersiowej i pobiegłem ...

Nagle zegar wybił dwa razy.

- Ege-ge! - wykrzyknął Ivan i wstał z kanapy, - dwie godziny, a ja marnuję czas z tobą! Przepraszam, gdzie jest telefon?

„Pozwólcie mi do telefonu” – polecił sanitariuszom lekarz.

Ivan chwycił słuchawkę iw tym czasie kobieta cicho zapytała Ryukhina:

- Czy on jest żonaty?

„Kawaler” – odpowiedział przerażony Ryukhin.

- Członek związku?

- Policja? Ivan krzyknął do telefonu: „Policja? Towarzyszu na służbie, natychmiast wyślij pięć motocykli z karabinami maszynowymi w celu złapania zagranicznego konsultanta. Co? Podwieź mnie, sam pojadę z tobą... Mówi poeta Bezdomny z zakładu dla obłąkanych... Jaki jest twój adres? Bezdomny zapytał szeptem lekarza, zakrywając słuchawkę dłonią, po czym ponownie krzyknął do słuchawki: „Słyszysz? Halo!.. Hańba! Iwan nagle krzyknął i rzucił słuchawką o ścianę. Potem zwrócił się do lekarza, wyciągnął rękę, pożegnał się sucho i zaczął wychodzić.

- Przepraszam, gdzie chcesz iść? - mówił lekarz, patrząc Iwanowi w oczy - późno w nocy, w bieliźnie... Źle się czujesz, zostań z nami!

– Przepuśćcie mnie – powiedział Iwan do sanitariuszy, którzy zamknęli się już za drzwiami. - Wpuścisz mnie czy nie? — krzyknął poeta okropnym głosem.

Ryukhin zadrżał, a kobieta nacisnęła guzik na stole i błyszczące pudełko i zapieczętowana ampułka wyskoczyły na jego szklaną powierzchnię.

- Ach tak?! - dziko i polował, rozglądając się dookoła, powiedział Iwan, - no dobrze! Żegnaj... i głową naprzód rzucił się w okienną roletę. Nastąpiło uderzenie, ale nietłukące się szkło za firanką je wytrzymało i po chwili Iwan miotał się w rękach sanitariuszy. Sapał, próbował gryźć, krzyczał:

„Więc to jest to, jakie szkło masz na swoim miejscu! .. Puść to!” Puść, mówię!

Strzykawka błysnęła w rękach lekarza, kobieta jednym pociągnięciem rozdarła wytarty rękaw bluzy i z niekobiecą siłą chwyciła ją za rękę. Pachniało eterem. Iwan osłabł w rękach czterech osób, a zręczny lekarz wykorzystał ten moment i wbił igłę w ramię Iwana. Ivana trzymano jeszcze przez kilka sekund, a potem opuszczono na sofę.

- Bandyci! Iwan krzyknął i zerwał się z kanapy, ale znów został na niej posadzony. Gdy tylko go puścili, już miał znowu podskoczyć, ale sam usiadł. Zatrzymał się, rozglądając dziko wokół, po czym nagle ziewnął i uśmiechnął się złośliwie.

- Więzili ich wszystkich tak samo - powiedział, znowu ziewnął, niespodziewanie położył się, położył głowę na poduszce, z pięścią pod policzkiem jak dziecko, mruknął sennym głosem, bez złośliwości: - No, bardzo cóż… Sam za wszystko zapłacisz. Ostrzegałem, a tam jak chcesz! Teraz najbardziej interesuje mnie Poncjusz Piłat… Piłat… — tu zamknął oczy.

„Kąpiel, sto siedemnasty osobny pokój i post dla niego” – zarządził lekarz, zakładając okulary. Tutaj Ryuchin znów zadrżał: białe drzwi otworzyły się bezszelestnie, a za nimi ukazał się korytarz oświetlony niebieskimi lampkami nocnymi. Z korytarza wytoczyła się kanapa na gumowych kołach, uspokoił się Iwan, przesunięto na nią i wjechał na korytarz, a drzwi się za nim zamknęły.

„Doktorze”, Ryukhin, zszokowany, zapytał szeptem, „czy to znaczy, że jest naprawdę chory?”

„O tak” – odpowiedział lekarz.

– Co z nim jest? – zapytał nieśmiało Riuchin.

Zmęczony lekarz spojrzał na Ryukhina i odpowiedział leniwie:

- Pobudzenie motoryczne i mowy ... Interpretacje urojeniowe ... Sprawa najwyraźniej jest złożona ... Przypuszczalnie schizofrenia. A potem alkoholizm...

Riuchin nic nie zrozumiał ze słów lekarza, poza tym, że sprawy Iwana Nikołajewicza najwyraźniej nie układały się dobrze, westchnął i zapytał:

- A o czym on mówi jakiś konsultant?

„Prawdopodobnie zobaczył kogoś, kto uderzył w jego sfrustrowaną wyobraźnię. A może miał halucynacje...

Kilka minut później ciężarówka wiozła Riuchina do Moskwy. Robiło się jasno, a światło wciąż nie gasnących latarni ulicznych na autostradzie nie było już potrzebne i nieprzyjemne. Kierowca był zły, że noc minęła, prowadził samochód z całych sił, a on wpadał w poślizg na zakrętach.

Tak więc las opadł, został gdzieś w tyle, a rzeka gdzieś zboczyła, w kierunku ciężarówki sypały się różne różnice: jakieś płoty z wartowniami i stosy drewna opałowego, wysokie słupy i jakieś maszty, i zwoje nawleczone na maszty, sterty gruzu, ziemia poprzecinana kanałami - jednym słowem czuło się, że Moskwa jest tuż za rogiem, a teraz pochyli się i obejmie.

Ryukhin trząsł się i rzucał, jakiś kikut, na którym się mieścił, od czasu do czasu próbując się wyślizgnąć spod niego. Ręczniki restauracyjne, rzucone przez policjanta i Panteleia, który odjechał wcześniej trolejbusem, wędrowały po całym peronie. Ryukhin próbował je zebrać, ale z jakiegoś powodu syknął ze złością: „Do diabła z nimi! Co ja naprawdę, jak głupiec, odwracając się? .. ”- kopnął ich stopą i przestał na nich patrzeć.

Nastrój jeźdźca był okropny. Stało się jasne, że wizyta w domu smutku wywarła na nim najcięższe piętno. Riukhin próbował zrozumieć, co go dręczy. Korytarz z niebieskimi światłami przyczepionymi do pamięci? Pomysł, że nie ma na świecie gorszego nieszczęścia niż pozbawienie rozumu? Tak, tak, oczywiście, i to. Ale to tylko ogólny pomysł. Ale jest coś jeszcze. Co to jest? Resentyment, ot co. Tak, tak, raniące słowa rzucone przez Bezdomnych prosto w twarz. A smutek nie polega na tym, że są obraźliwe, ale na tym, że kryje się w nich prawda.

Poeta już się nie rozglądał, ale wpatrując się w brudną, trzęsącą się podłogę, zaczął coś mamrotać, jęczeć, gryząc siebie.

Tak, poezja… Ma trzydzieści dwa lata! Rzeczywiście, co dalej? - A potem będzie komponował kilka wierszy rocznie. - Do starości? Tak, do starości. Co przyniosą mu te wiersze? Chwała? "Co za bezsens! Nie oszukuj siebie. Chwała nigdy nie przyjdzie do tego, kto komponuje złą poezję. Dlaczego są głupi? Prawda, powiedział prawdę! Ryukhin zwrócił się bezlitośnie do siebie: „Nie wierzę w nic, co piszę!”

Zatruty wybuchem neurastenii poeta zachwiał się, podłoga pod nim przestała się trząść. Riuchin podniósł głowę i zobaczył, że są już w Moskwie, a ponadto, że nad Moskwą świt, że chmura rozświetla się złotem, że jego ciężarówka stoi w kolumnie innych samochodów na zakręcie na bulwar, i że niedaleko niego stał na metalowym cokole mężczyzna, lekko przechylając głowę i obojętnie patrząc na bulwar.

Do głowy chorego poety napłynęły dziwne myśli. „Oto przykład prawdziwego szczęścia…” Tutaj Ryukhin stanął na całej wysokości na platformie ciężarówki i podniósł rękę, atakując z jakiegoś powodu żeliwnego mężczyznę, który nikogo nie dotykał, „niezależnie od tego, jaki zrobił krok życie, cokolwiek mu się przydarzyło, wszystko potoczyło się na jego korzyść, wszystko obróciło się ku jego chwale! Ale co zrobił? Nie rozumiem... Czy jest coś szczególnego w tych słowach: "Burza w ciemności..."? Nie rozumiem!.. Szczęście, szczęście! - Ryukhin nagle zakończył jadowicie i poczuł, że ciężarówka porusza się pod nim, - ten Biały Gwardia strzelił, strzelił do niego i zmiażdżył mu udo i zapewnił nieśmiertelność ... "

Kolumna ruszyła. Całkowicie chory, a nawet wiekowy poeta wszedł na werandę Gribojedowa w ciągu nie więcej niż dwóch minut. Ona jest już pusta. W kącie jakieś towarzystwo dopijało drinka, a pośrodku stał znajomy artysta w jarmułce i ze szklanką Abrau w dłoni.

Riuchin, obładowany ręcznikami, został bardzo serdecznie powitany przez Archibalda Archibaldowicza i natychmiast wyrwany z przeklętych łachmanów. Gdyby Ryukhin nie był tak udręczony w klinice i na ciężarówce, prawdopodobnie z przyjemnością opowiadałby, jak to wszystko wydarzyło się w szpitalu, i upiększał tę historię fikcyjnymi szczegółami. Ale teraz nie miał na to czasu, a poza tym, bez względu na to, jak spostrzegawczy był Ryukhin, teraz, po torturach w ciężarówce, po raz pierwszy ostro spojrzał w twarz pirata i zdał sobie sprawę, że chociaż zadaje pytania o Bezdomnym, a nawet wykrzykując „Ai-yay-yay!”, Ale tak naprawdę jest mu zupełnie obojętny los Bezdomnego i wcale go nie żal. „I dobrze zrobione! I słusznie! Ryukhin pomyślał z cyniczną, autodestrukcyjną złośliwością i ucinając swoją opowieść o schizofrenii, zapytał:

- Archibald Archibaldovich, poproszę wódkę...

Pirat zrobił współczującą minę, szepnął:

- Rozumiem... w tej chwili... - i pomachał do kelnera.

Kwadrans później sam Riuchin siedział pochylony nad rybą, popijając kieliszek za kieliszkiem, zdając sobie sprawę i uznając, że w jego życiu nic nie da się naprawić, można tylko zapomnieć.

Poeta spędził noc, podczas gdy inni ucztowali, i teraz zrozumiał, że nie można jej zwrócić. Wystarczyło podnieść głowę znad lampy do nieba, by zrozumieć, że noc odeszła na zawsze. Kelnerzy w pośpiechu zdarli ze stołów obrusy. Koty węszące po werandzie miały poranny wygląd. Dzień spadł na poetę niekontrolowanie.

Złe mieszkanie

Gdyby następnego ranka Stiopie Lichodiejewowi powiedziano to: „Stiopo! Zostaniesz zastrzelony, jeśli nie wstaniesz w tej chwili!” - Stiopa odpowiedziałby ospałym, ledwie słyszalnym głosem: „Zastrzel mnie, rób ze mną, co chcesz, ale nie wstanę”.

Nie mówiąc już o wstawaniu, wydawało mu się, że nie może otworzyć oczu, bo gdyby tylko to zrobił, błysnęłaby błyskawica i jego głowa natychmiast zostałaby rozerwana na kawałki. W tej głowie brzęczał ciężki dzwonek, między gałkami ocznymi a zamkniętymi powiekami unosiły się brązowe plamy z ogniście zieloną obwódką, a do tego mdłości zdawały się być połączone z dźwiękami jakiegoś irytującego gramofonu.

Stiopa próbował sobie coś przypomnieć, ale tylko jedno przyszło mu do głowy - że wczoraj i nikt nie wie, gdzie stał z serwetką w ręku i próbował pocałować jakąś panią, i obiecał jej, że nazajutrz i o godz. dokładnie w południe, przychodził ją odwiedzić. Pani odmówiła, mówiąc: „Nie, nie, nie będzie mnie w domu!” - a Stiopa uparcie nalegał na siebie: „Ale wezmę to i przyjdę!”

Stiopa zupełnie nie wiedział, co to za pani, ani która godzina, ani data, ani miesiąc, a co najgorsze, nie mógł zrozumieć, gdzie on jest. Próbował dowiedzieć się przynajmniej tego drugiego iw tym celu odkleił sklejone powieki lewego oka. W półmroku coś słabo błysnęło. Stiopa w końcu rozpoznał toaletkę i uświadomił sobie, że leży na wznak na swoim łóżku, czyli na dawnym łóżku jubilera w sypialni. Uderzył go tak mocno w głowę, że zamknął oczy i jęknął.

Wyjaśnijmy: Stiopa Lichodiejew, dyrektor Teatru Rozmaitości, obudził się rano w tym samym mieszkaniu, które dzielił ze zmarłym Berliozem, w dużym sześciopiętrowym budynku, spokojnie położonym na ulicy Sadowej.

Muszę powiedzieć, że to mieszkanie - nr 50 - od dawna cieszy się, jeśli nie złą, to w każdym razie dziwną reputacją. Dwa lata temu należała do wdowy po jubilerze de Fougère. Anna Frantsevna de Fougère, pięćdziesięcioletnia, szanowana i bardzo biznesowa dama, wynajmowała lokatorom trzy pokoje na pięć: jeden o nazwisku, jak się wydaje, Belomut, drugi o zaginionym nazwisku.

A dwa lata temu w mieszkaniu zaczęły się niewytłumaczalne incydenty: ludzie zaczęli znikać z tego mieszkania bez śladu.

Pewnego razu, w wolny dzień, do mieszkania przyszedł policjant, zawołał drugiego lokatora (którego nazwisko zaginęło) na korytarz i powiedział, że został poproszony o przyjście na chwilę na komisariat, żeby coś podpisać. Lokator kazał Anfisie, oddanej i wieloletniej gospodyni Anny Frantsevny, powiedzieć, że jeśli otrzyma telefon, że wróci za dziesięć minut, wyjdzie z grzecznym policjantem w białych rękawiczkach. Ale nie wrócił nie tylko po dziesięciu minutach, ale nie wrócił wcale. Najbardziej zaskakujące jest to, że oczywiście policjant zniknął wraz z nim.

Pobożna, a mówiąc szczerze przesądna, Anfisa tak otwarcie oświadczyła, bardzo zdenerwowanej Annie Francewnie, że to czary i że doskonale wie, kto wyciągnął lokatora i policjanta, tylko że nie chce rozmawiać w nocy. Cóż, czary, jak wiecie, dopiero się zaczynają, a tam nie można ich niczym zatrzymać. Drugi lokator zniknął, pamiętam, w poniedziałek, aw środę Belomut zapadł się pod ziemię, ale co prawda w innych okolicznościach. Rano jak zwykle przyjechało po niego auto do pracy i zabrało, ale nikogo nie przywiozło i sama nie wróciła.

Smutek i przerażenie Madame Belomut są nie do opisania. Ale, niestety, oba były krótkotrwałe. Tej samej nocy, wracając z Anfisą z daczy, do której z jakiegoś powodu pospiesznie udała się Anna Frantsevna, nie zastała w mieszkaniu obywatela Belomuta. Ale to nie wystarczy: drzwi obu pokoi, które były zajmowane przez małżonków Belomutów, zostały zapieczętowane.

Jakoś minęły dwa dni. Trzeciego dnia Anna Frantsevna, która przez cały czas cierpiała na bezsenność, ponownie pospiesznie wyjechała do daczy ... Nie trzeba dodawać, że nie wróciła!

Anfisa, pozostawiona sama sobie, po dość płaczu, położyła się spać o drugiej nad ranem. Nie wiadomo, co się z nią dalej działo, ale mieszkańcy innych mieszkań opowiadali, że w domu nr 50 przez całą noc słychać było pukanie, aw oknach paliło się światło elektryczne do rana. Rano okazało się, że Anfisy też nie ma!

Przez długi czas krążyły najrozmaitsze legendy o zaginionych i o przeklętym mieszkaniu w domu, jak na przykład, że ta sucha i pobożna Anfisa miała mieć na wyschniętej piersi dwadzieścia pięć dużych brylantów należących do Anny Francewnej w zamszowej torebce. Jakby w drewutni na tej samej daczy, do której pospiesznie udała się Anna Frantsevna, same odkryto niezliczone skarby w postaci tych samych brylantów, a także złotych pieniędzy królewskiej monety ... I tak dalej. Cóż, czego nie wiemy, nie możemy ręczyć.

Tak czy inaczej, mieszkanie stało puste i zaplombowane tylko przez tydzień, a potem wprowadzili się do niego - nieboszczyk Berlioz z żoną i ten sam Stiopa także z żoną. To całkiem naturalne, że gdy tylko weszli do przeklętego mieszkania, diabeł wie, co zaczęło się z nimi dziać. Mianowicie oboje małżonkowie zniknęli w ciągu miesiąca. Ale te nie pozostają bez śladu. O żonie Berlioza mówiono, że widziano ją w Charkowie z jakimś choreografem, a żona Stiopy rzekomo zjawiła się w Bożedomce, gdzie w trakcie ich rozmowy dyrektor „Rozmaitości” dzięki swoim niezliczonym znajomym zdołał załatwić jej pokój, ale pod jednym warunkiem, że jej duch nie był na ulicy Sadowej...

Stiopa jęknął. Chciał zadzwonić do gospodyni Grunyi i zażądać od niej piramidona, ale mimo to udało mu się dojść do wniosku, że to bzdura… Że Grunia oczywiście nie ma piramidonu. Próbował wezwać Berlioza o pomoc, jęknął dwa razy: „Misha… Misha…”, ale, jak sam rozumiesz, nie otrzymał odpowiedzi. W mieszkaniu panowała kompletna cisza.

Poruszając palcami stóp, Stiopa domyślił się, że ma na sobie skarpetki, drżącą dłonią przesunął po udzie, żeby sprawdzić, czy ma na sobie spodnie, czy nie, i nie ustalił.

W końcu, widząc, że jest opuszczony i samotny, że nie ma nikogo, kto mógłby mu pomóc, postanowił wstać, bez względu na to, jak nieludzkie wysiłki by to kosztowało.

Stiopa rozwarł zaklejone powieki i zobaczył to, co odbijało się w toaletce w postaci mężczyzny z włosami sterczącymi w różnych kierunkach, o nabrzmiałej fizjonomii pokrytej czarną szczeciną, z opuchniętymi oczami, w brudnej koszuli z kołnierzykiem i krawatem , w majtkach i skarpetkach.

Tak zobaczył siebie w toaletce, a obok lustra ujrzał nieznanego mężczyznę ubranego na czarno i w czarnym berecie.

Stiopa usiadł na łóżku i, o ile mógł, wytrzeszczył nabiegłe krwią oczy na nieznane.

Ciszę przerwał nieznajomy, który niskim, ciężkim głosem i z obcym akcentem powiedział:

- Dzień dobry, najprzystojniejszy Stepanie Bogdanowiczu!

Nastąpiła pauza, po której Stiopa, czyniąc straszliwy wysiłek, rzekł:

- Co chcesz? - i był zdumiony, nie rozpoznając własnego głosu. Wymówił słowo „co” wysokim tonem, „ty” basowym głosem, ale „jakieś” w ogóle nie wyszło.

Nieznajomy uśmiechnął się przyjaźnie, wyjął duży złoty zegarek z diamentowym trójkątem na deklu, zadzwonił jedenaście razy i powiedział:

- Jedenaście! I dokładnie za godzinę, kiedy czekam na twoje przebudzenie, bo wyznaczyłeś mnie, abym był z tobą o dziesiątej. Oto jestem!

Stiopa pomacał spodnie na krześle obok łóżka i szepnął:

„Przepraszam…” włożył je i zapytał ochrypłym głosem: „Powiedz, proszę, jak masz na nazwisko?”

Trudno mu było mówić. Przy każdym słowie ktoś wbijał mu igłę w mózg, powodując piekielny ból.

- Jak? Zapomniałeś mojego nazwiska? – tutaj nieznajomy uśmiechnął się.

– Przepraszam… – wychrypiał Stiopa, czując, że kac daje mu nowy objaw: wydawało mu się, że podłoga przy łóżku gdzieś się przejechała i że w tej chwili poleci głową w dół do piekła.

– Drogi Stiepanie Bogdanowiczu – zaczął gość, uśmiechając się przebiegle – żaden piramidon ci nie pomoże. Postępuj zgodnie ze starą mądrą zasadą traktowania podobnego za pomocą podobnego. Jedyne, co przywróci Cię do życia, to dwa kieliszki wódki z pikantną i gorącą przekąską.

Stiopa był przebiegłym człowiekiem i nieważne, jak bardzo był chory, zdawał sobie sprawę, że skoro został złapany w takim stanie, musi się do wszystkiego przyznać.

– Szczerze mówiąc… – zaczął, ledwo poruszając językiem – wczoraj byłem trochę…

- Ani słowa! - odpowiedział gość i odjechał z krzesłem na bok.

Stiopa, wytrzeszczając oczy, zobaczył, że na małym stoliku podano tacę, na której leżał pokrojony biały chleb, sprasowany kawior w wazonie, marynowane borowiki na talerzyku, coś w rondelku i wreszcie wódka w obszerna karafka jubilerska. Stiopę szczególnie uderzył fakt, że karafka była zaparowana od zimna. Było to jednak zrozumiałe – umieszczono go w misce wypełnionej lodem. Pokryte jednym słowem było czysto, umiejętnie.

Nieznajomy nie pozwolił, by zdumienie Stepina przerodziło się w ból i zręcznie nalał mu pół kieliszka wódki.

- I ty? Stiopa pisnął.

- Z przyjemnością!

Trzęsącą się dłonią Stiopa podniósł stos do ust, a nieznajomy jednym haustem przełknął zawartość stosu. Przeżuwając kawałek kawioru, Stiopa wycisnął z siebie słowa:

- A ty co... masz coś do jedzenia?

„Dziękuję, nigdy nie jem przekąsek” – odpowiedział nieznajomy i nalał drugiego. Otworzyli patelnię - zawierała kiełbaski w pomidorach.

I wtedy przeklęta zieleń rozpłynęła się przed jego oczami, zaczęto mówić słowa i, co najważniejsze, Stiopa coś sobie przypomniał. Mianowicie, że wczoraj właśnie w Schodni, na daczy autora szkiców Chustowa, ów Chustow wiózł taksówką Stiopę. Pamiętam nawet jak wynajęli tę taksówkę z Metropolu, był też jakiś aktor nie aktor... z gramofonem w walizce. Tak, tak, tak, to było na wsi! Pamiętam też jak psy wyły z tego gramofonu. Ale pani, którą Stiopa chciał pocałować, pozostała niewyjaśniona… diabli wiedzą, kim ona jest… wygląda na to, że pracuje w radiu, a może nie.

Wczoraj więc stopniowo się rozjaśniło, ale Stiopa był teraz znacznie bardziej zainteresowany dniem dzisiejszym, aw szczególności pojawieniem się nieznanej osoby w sypialni, a nawet przekąskami i wódką. To byłoby miło wyjaśnić!

- Cóż, mam nadzieję, że pamiętasz moje nazwisko?

Ale Stiopa tylko uśmiechnął się nieśmiało i rozłożył ramiona.

- Jednakże! Czuję, że po wódce napiłeś się porto! Przepraszam, czy można to zrobić!

– Chciałbym cię prosić, żeby to zostało między nami – powiedział przymilnym tonem Stiopa.

– Och, oczywiście, oczywiście! Ale oczywiście nie mogę ręczyć za Chustowa.

- Znasz Chustowa?

- Wczoraj w pańskim gabinecie widziałem tego osobnika przelotnie, ale wystarczy jedno spojrzenie na jego twarz, żeby zrozumieć, że to drań, awanturnik, oportunista i pochlebca.

"Dokładnie tak!" - pomyślał Stiopa, zdumiony tak trafną, precyzyjną i zwięzłą definicją Chustowa.

Tak, wczorajszy dzień był ulepiony z kawałków, ale mimo to niepokój nie opuszczał dyrektora Variety. Faktem jest, że w tym wczoraj ziewała ogromna czarna dziura. Tego właśnie nieznajomego w berecie, z twojej woli, Stiopa nie widział wczoraj w swoim gabinecie.

„Profesor czarnej magii Woland” - powiedział z powagą gość, widząc trudności Stepy, i opowiedział wszystko po kolei.

Wczoraj po południu przyjechał z zagranicy do Moskwy, natychmiast zjawił się Stiopie i zaproponował swoją wycieczkę w „Rozmaitości”. Stiopa zadzwonił do moskiewskiej obwodowej komisji rozrywkowej i zgodził się w tej sprawie (Stiopa zbladł i zamrugał oczami), podpisał z profesorem Wolandem kontrakt na siedem przedstawień (Stiopa otworzył usta), zgodził się, aby Woland przyszedł do niego w celu wyjaśnienia szczegółów o godz. dziś o dziesiątej rano... Oto przybył Woland!

Kiedy przyjechał, powitała go gospodyni Grunia, która wyjaśniła, że ona sama właśnie przyjechała, że już przyjedzie, że Berlioza nie ma w domu, a jeśli gość chce się widzieć ze Stiepanem Bogdanowiczem, to niech idzie do jego sam sypialnia. Stepan Bogdanowicz śpi tak mocno, że nie podejmuje się go budzić. Widząc stan Stepana Bogdanowicza, artysta wysłał Grunyę do najbliższego sklepu spożywczego po wódkę i przekąski, do apteki po lód i ...

- Och, co za bzdury! wykrzyknął gościnny wykonawca i nie chciał słuchać niczego innego.

Tak więc wódka i zakąska stały się jasne, a jednak żal było patrzeć na Stiopę: on zdecydowanie nic nie pamiętał z kontraktu i, za cholerę, nie widział wczoraj tego Wolanda. Tak, Chustow był, ale Wolanda nie.

– Pozwól mi rzucić okiem na umowę – poprosił cicho Stiopa.

- Proszę proszę…

Stiopa spojrzał na gazetę i zamarł. Wszystko było na swoim miejscu. Po pierwsze, własnoręczny podpis Stepina! Z boku ukośny napis dyrektora finansowego Rimskiego zezwalający na przekazanie artyście Wolandowi dziesięciu tysięcy rubli na poczet trzydziestu pięciu tysięcy rubli, które mu towarzyszyły za siedem występów. Co więcej: widnieje paragon od Wolanda, z którego wynika, że otrzymał już te dziesięć tysięcy!

"Co to jest?!" pomyślał nieszczęsny Stiopa i zaczęło mu się kręcić w głowie. Zaczynają się złowrogie zaniki pamięci?! Ale oczywiście po przedstawieniu umowy dalsze wyrazy zdziwienia byłyby po prostu nieprzyzwoite. Stiopa poprosił gościa o pozwolenie wyjścia na chwilę i, będąc w skarpetkach, wybiegł na korytarz do telefonu. Po drodze krzyknął w stronę kuchni:

Ale nikt nie odpowiedział. Tutaj zerknął na drzwi do gabinetu Berlioza, które znajdowały się obok frontu, i wtedy, jak to mówią, osłupiał. Na klamce drzwi zobaczył ogromną woskową pieczęć na linie. "Witam! - warknął ktoś w głowie Stiopy. „Tego wciąż brakowało!” I tu myśli Stiopy zaczęły biec wzdłuż podwójnego toru, ale jak to zwykle bywa podczas katastrofy, w jednym kierunku iw ogóle diabeł wie dokąd. Owsianka Head Stepin jest trudna nawet do przekazania. Tu i diabeł z czarnym beretem, zimną wódką i niesamowitym kontraktem - a do tego wszystkiego, jak kto woli, i pieczątki na drzwiach! To znaczy, jeśli chcesz komuś powiedzieć, że Berlioz coś zrobił, nie uwierzy, swoją drogą, nie uwierzy! Jednak pieczęć, oto jest! Tak jest…

I wtedy w mózgu Stiopy zaczęły pojawiać się najnieprzyjemniejsze myśli na temat artykułu, który przypadkiem namówił niedawno Michaiła Aleksandrowicza do publikacji w czasopiśmie. A artykuł, między nami, jest głupi! I bezwartościowe, a pieniądze są małe ...

Natychmiast po wspomnieniu artykułu przyszło mi na myśl jakąś wątpliwą rozmowę, która miała miejsce, jak pamiętam, dwudziestego czwartego kwietnia wieczorem właśnie w jadalni, kiedy Stiopa jadł obiad z Michaiłem Aleksandrowiczem. To znaczy, oczywiście, w pełnym tego słowa znaczeniu, tej rozmowy nie można nazwać wątpliwą (Stiopa nie wdawałby się w taką rozmowę), ale była to rozmowa na jakiś niepotrzebny temat. Byłoby całkowicie darmowe, obywatele, aby tego nie rozpoczynać. Przed wydrukiem nie ma wątpliwości, że tę rozmowę można by uznać za kompletną drobnostkę, ale po wydrukowaniu…

„Ach, Berliozie, Berliozie! - Stiopa gotował się w głowie. „Bo ci się to w głowie nie mieści!”

Ale długo nie trzeba było się smucić i Stiopa wykręcił numer w gabinecie dyrektora finansowego „Odmiany” Rimskiego. Sytuacja Stiopy była delikatna: po pierwsze, cudzoziemiec mógł się obrazić, że Stiopa sprawdza go po pokazaniu umowy, a z dyrektorem finansowym bardzo trudno było rozmawiać. W rzeczywistości nie możesz go zapytać w ten sposób: „Powiedz mi, czy zawarłem wczoraj umowę z profesorem czarnej magii na trzydzieści pięć tysięcy rubli?” Niedobrze o to pytać!

- Tak! — w słuchawce rozległ się ostry, nieprzyjemny głos Rimskiego.

– Cześć, Grigoriju Daniłowiczu – odezwał się cicho Stiopa – to jest Lichodiejew. Chodzi o to... um... um... Mam tego... er... artystę Wolanda... Więc... chciałem zapytać, co z dzisiejszym wieczorem?...

– Ach, czarny magu? — Rimski odpowiedział przez telefon — afisze już tu będą.

- Przyjdziesz wkrótce? — zapytał Rimski.

– Za pół godziny – odpowiedział Stiopa i odłożywszy słuchawkę, uścisnął w dłoniach rozpaloną głowę. Och, co za paskudna rzecz! Co jest z pamięcią, obywatele? ORAZ?

Dłuższe przebywanie w sali było jednak niewygodne, a Stiopa od razu obmyślił plan: za wszelką cenę ukryć swoją niesamowitą roztargnienie, a teraz pierwszym obowiązkiem jest chytrze zapytać cudzoziemca, co tak naprawdę zamierza dziś pokazać w Variety powierzone Stiopie?

Tu Stiopa odwrócił się od aparatury iw lustrze ustawionym w przedpokoju, którego od dawna nie wycierał leniwy Grunia, ujrzał wyraźnie jakąś dziwną osobę - długą jak tyczka i w pince-nez (och! , gdyby tu był Iwan Nikołajewicz! Rozpoznałby tę osobę od razu!). I został odbity i natychmiast zniknął. Zaniepokojony Stiopa zajrzał w głąb sali i po raz drugi zachwiał się, gdyż potężny czarny kot przeszedł w lustrze i również zniknął.

Serce Stiopy pękło, zachwiał się.

"Co to jest? pomyślał, czy ja wariuję? Skąd te refleksje?!” Zajrzał do sali i krzyknął przerażony:

- Grunia! Jakiego mamy tu kota? Skąd on jest? A ktoś jeszcze z nim??

„Nie martw się, Stepanie Bogdanowiczu” - odpowiedział głos, ale nie Grunin, ale gość z sypialni - „ten kot jest mój”. Nie denerwuj się. Ale Gruni tam nie ma, wysłałem ją do Woroneża, do jej ojczyzny, bo skarżyła się, że od dawna jej nie dajesz urlopu.

Te słowa były tak nieoczekiwane i absurdalne, że Stiopa uznał, że się przesłyszał. W kompletnej konsternacji wbiegł do sypialni i zamarł na progu. Włosy mu się poruszyły, a na czole pojawiły się kropelki potu.

Gość nie był już sam w sypialni, ale w towarzystwie. W drugim fotelu siedział ten sam typ, który wyobrażał sobie w holu. Teraz był wyraźnie widoczny: pierzasty wąs, lśniący kawałek pince-nez, ale żadnego innego kawałka szkła. Ale w sypialni okazało się, że jest jeszcze gorzej: na jubilerskim pufie trzecia osoba upadła w bezczelnej pozie, a mianowicie strasznej wielkości czarny kot z kieliszkiem wódki w jednej łapie i widelcem, na którym dał radę podważyć marynowanego grzyba, w drugim.

Słabe już światło w sypialni zaczęło zupełnie gasnąć w oczach Stiopy. „Tak się okazuje, że wariują!” pomyślał i chwycił nadproże.

- Widzę, że jesteś trochę zdziwiony, najdroższy Stepanie Bogdanowiczu? Woland wypytywał się Stiopy, który szczękał zębami, „ale tymczasem nie ma się czemu dziwić. To jest mój apartament.

Tutaj kot pił wódkę, a ręka Stepina pełzła po nadprożu.

– A ten orszak wymaga miejsca – ciągnął Woland – więc niektórzy z nas są tu w mieszkaniu zbędni. I wydaje mi się, że tym zbędnym jesteś ty!

- Oni, oni! - zaśpiewał ten długi w kratkę kozim głosem, mówiąc w liczbie mnogiej o Stiopie - w ogóle strasznie się ostatnio świńsko chowają. Upijają się, wchodzą w relacje z kobietami, wykorzystując swoją pozycję, nic nie robią i nic nie mogą zrobić, bo nic nie rozumieją z tego, co im powierzono. Władze ocierają się o punkty!

- Samochód na próżno jeździ państwowych! – wtrącił się również kot, przeżuwając grzyba.

I wtedy nastąpiło czwarte i ostatnie zjawisko w mieszkaniu, kiedy Stiopa, już osuwając się na podłogę, drapał nadproże osłabioną ręką.

Bezpośrednio z lustra toaletki wyszedł mały, ale niezwykle szeroki w ramionach, w meloniku na głowie iz kłami sterczącymi z ust, haniebny dla już i tak ohydnej fizjonomii. I wciąż ogniście czerwony.

„Ja”, ten nowy włączył się do rozmowy, „w ogóle nie rozumiem, jak on się dostał do dyrektora”, rudzielec coraz bardziej nosował, „to ten sam dyrektor, co ja biskup!”

„Nie wyglądasz na biskupa, Azazello” – zauważył kot, kładąc kiełbaski na swoim talerzu.

– To właśnie mówię – mruknął rudowłosy mężczyzna i zwracając się do Wolanda dodał z szacunkiem: – Pozwoli pan, że go wyrzucę z Moskwy do piekła?

- Wysiadać!! kot nagle zaszczekał, podnosząc futro.

A potem sypialnia zawirowała wokół Stiopy, a on uderzył głową w nadproże i tracąc przytomność pomyślał: „Umieram…”

Ale on nie umarł. Otworzył lekko oczy i ujrzał siebie siedzącego na czymś kamiennym. Wokół niego zrobiło się trochę hałasu. Kiedy dobrze otworzył oczy, zobaczył, że morze szumi, a co więcej, że fala kołysze się u jego stóp, i że jednym słowem siedzi na samym końcu mola i że pod nim było błękitne mieniące się morze. , a za nim - piękne miasto w górach.

Nie wiedząc, jak się zachować w takich przypadkach, Stiopa wstał na drżących nogach i przeszedł pomostem do brzegu.

Koniec bezpłatnego okresu próbnego.

Zagraniczny serial „Mistrz i Małgorzata” nakreślił granicę pod wielką ateistyczną rewolucją październikową…

Anna Kowalczuk jako Margarita. Kadr z serii filmów. Zdjęcie: kinopoisk.ru

Alexander Galibin i Anna Kowalczuk jako Mistrz i Małgorzata. Kadr z serii filmów. Zdjęcie: kinopoisk.ru

Siergiej Bezrukow jako Jeszua Ha-Notsri. Kadr z serii filmów. Zdjęcie: kinopoisk.ru

W czasach, gdy zakończył się ogólnorosyjski program serialu telewizyjnego, poznałem byłą moskiewską aktorkę Elizavetę Ivanovną Lakshinę, która dobrze pamięta Bułhakowa! Jest w doskonałym zdrowiu. Wesoły, energiczny. Upiekła strudel na herbatę na naszą wizytę. Kiedy rozmowa zeszła na Bułhakowa, potajemnie zamarłem - wow! - po raz pierwszy w życiu spotkałem osobę, która pamięta żyjącego Bułhakowa ...

„Stało się to w 1926 roku, miałem dwadzieścia lat,- powiedziała gospodyni. - Moskiewski Teatr Artystyczny zagrał „Dni turbin”. Sukces jest niezwykły. I dlatego zainteresowanie osobowością dramatopisarza było wyjątkowe. Koleżanki szeptały mi w sekrecie, że autor spektaklu nigdy nie stoi na straganach, ale zazwyczaj stoi na antresoli. Pospieszyłem na antresolę. Nie wiedziałem, jak wyglądał autor, ale od razu zwróciłem uwagę na nieznajomego, który stał pod ścianą. W słynnym Moskiewskim Teatrze Artystycznym szare panele. Miał na sobie wspaniały jasnoniebieski garnitur. A z całego wyglądu, z twarzy i oczu emanowała niesamowita, niewytłumaczalna energia. Widząc moje szeroko otwarte oczy, nieznajomy nie poruszył się, zapadł jeszcze głębiej w siebie i mocniej utkwił wzrok w scenie. Wiele lat później. Bułhakow zaczął drukować. I w końcu zobaczyłam jego zdjęcie w książce. To był on!”

Cóż, ta niewytłumaczalna energia Bułhakowa wciąż przyciąga wzrok całego kraju. W dniach pokazu wielomilionowe oczy Rosji utkwione były w wielkiej powieści i jej twórcy. Ocena serialu jest porażająca - to nie żart, według Gallup Media ponad 50 procent Moskali obejrzało Mistrza i Małgorzatę, a co piąty Rosjanin (i plus co drugi Ukrainiec) widział taśmę w całym kraju.

Wolanda

Woland z powieści pojawia się w Moskwie, nad Stawami Patriarchy, „w godzinie bezprecedensowo gorącego zachodu słońca”. Ten szczegół od razu odsyła znawcę do biblijnej frazy z proroctw Malachiasza: „Oto nadejdzie dzień, palący jak piec”. Dzień zagłady.

Każdy krok Wolanda naznaczony jest wyjątkowym bogactwem ukrytych znaczeń. Po pierwsze, dzisiaj jest 1 maja 1929 r., stolica światowego proletariatu obchodzi Międzynarodowy Dzień Robotniczy. Ale ani Bułhakow, ani Woland wyzywająco nie zauważają tego święta. Szatan pędził do Moskwy prosto ze szczytów zimnego Brocken, gdzie dzień wcześniej, 30 kwietnia, odbywał się wielki szabat. Wszystkie te realia od dawna odkrywają koneserzy powieści, ale wcale nie trzeba ujawniać tej teorii spiskowej w serialu ludowym. Z jakimś wyjątkiem.

Rozpoczęcie pracy to połowa sukcesu

Woland z ciekawością turysty idzie pustym zaułkiem na głos grzechu, na donośny głos redaktora Berlioza, który natchnął poetę, że „Jezus jako osoba w ogóle nie istniał na świecie”. Dlaczego Szatan wybrał Stawy Patriarchy? Jest kilka powodów. Po pierwsze, w pobliżu znajduje się Plac Triumfalny, miejsce lądowania czarnej kawalerii diabła. Do niedawna stał tu Łuk Triumfalny, tutaj Moskale uroczyście witali carów. Ale nadeszły nowe czasy. Łuk został usunięty. Zmieniono nazwę placu - teraz nosi on imię rewolucjonisty, niejakiego Janyszewa. Tak więc w gigantycznym Ogrodowym Pierścieniu (a krąg na ziemi to tradycyjna obrona przed złymi duchami) powstała wyrwa. Cóż, nadszedł czas, aby wejść do Matki Stolicy króla podziemi.

Ekran Wolanda jest oczywiście inny niż w powieści.

Oleg Basilaszwili jest ucieleśnieniem władzy, która nie ma barier na ziemi. I był raczej zmęczony wszechmocą. Ma więcej od Wielkiego biurokraty zła niż od psotnego Mefistofelesa czy imponującego księcia ciemności. Jest molem książkowym losu, księgowym Zemsty, więźniem własnej siły, nieufnym wobec przejawów kłamstwa i nietolerancyjnym zażyłości (to cechy samego Bułhakowa). Wydawałoby się, że panorama upadłej stolicy powinna radować serce diabła, mieszczanie, jak jeden mąż, są chwalebnie pogrążeni w grzechach, ale tu jest haczyk – w zapale walki z religijnym narkotykiem, razem z Chrystusem, głupcy wyrzucili istnienie złych duchów za burtę statku. Jest powód, by stracić głowę. Był Chrystus, był - Woland krzyżuje na ławce między dwoma ateistami.

Musimy oddać hołd odwadze Aleksandra Adabashyana, który podjął ryzyko występu w ryzykownej roli szefa MASSOLIT-u, towarzysza Berlioza. Nie dość, że – pah-pah-pah – utną głowę tramwajowi, to jeszcze odciętą głowę trzeba będzie publicznie zagrać na złotej tacy! Jednak odwaga Adabashyana jest znana, to smakosz prowokacji, smakosz gastronomii! Ale, niestety, to właśnie ta barwna scena wywołała u mnie pierwszy protest i irytację. Jak? Tak, tych, którzy nieprawidłowo siedzą na ławce.

Zajrzyjmy do księgi, czytamy: „Jeśli dobrze usłyszałem, raczyłeś powiedzieć, że Jezusa nie było na świecie? — zapytał cudzoziemiec, zwracając lewe zielone oko na Berlioza. Czy zgadzasz się ze swoim rozmówcą? - zapytał nieznajomy, zwracając się w prawo do Bezdomnego "...

Oznacza to, że Berlioz siedzi po lewej stronie Wolanda, a poeta po prawej.

W filmie jest dokładnie na odwrót. Myślisz, że to drobiazg? Nie mów. Dlaczego więc Bułhakow tak starannie układa rozmieszczenie postaci?

Tak, bo szatan w otoczeniu dwóch grzeszników kpiąco powtarza ewangeliczną scenę ukrzyżowania, gdzie po lewej stronie Chrystusa na lewym krzyżu siedział zbójca, który bluźnił Jezusowi. Stąd koncepcja lewicy, idea lewactwa, duch lewicy. To właśnie lewicowcy zadeklarowali się jako lewicowcy na znak wyzwania rzuconego Bogu („...i postawi owce po swojej prawicy, a kozły po swojej lewicy” Mt 25,33), a na rację miał pobożny rozbójnik, który uwierzył w Chrystusa i otrzymał od niego błogosławieństwo: „...dziś będziesz ze mną w raju”.

Oznacza to, że lewicowy Berlioz jest skazany na śmierć, a prawy (sprawiedliwy) poeta Iwan Bezdomny ma obiecane zbawienie.

Oczywiście nie wszyscy zauważą ten błąd, ale niestety dla mnie osobiście cała przestrzeń serialu grzeszy nieuwagą wobec symetrii moskiewskich realiów z rysunkami Nowego Testamentu.

Kim jest na przykład ta Annuszka, która rozbiła butelkę oleju słonecznikowego na gramofonie przed tramwajem? Kim jest ten „piękny dorożkarz”, który przejechał kołem tramwajowym po szyi nieszczęsnego bluźniercy? To moskiewska kontynuacja nowotestamentowej pary kobiet, która poprosiła Heroda o odciętą głowę Jana Chrzciciela - jego żony Herodiady i jej pięknej córki Salome.

Piłat i Jeszua

Według plotek, które stale towarzyszyły kręceniu serialu, aktor Oleg Jankowski odmówił zagrania proponowanego wyboru Chrystusa lub Wolanda, odwołując się do faktu, że „nie da się zagrać diabła, jak Pan Bóg”.

Cóż, w tych słowach jest trochę prawdy: nie da się grać na duchu.

Basilaszwili rozwiązał ten problem: grał nie tyle szatana, co w konsekwencji ciężar władzy absolutnej. Odgrywał zmęczenie od wieczności. Odgrywał męczące obowiązki księcia ciemności w stosunku do ciemności. Nudzi się śmiertelnie, dlatego jego pożywieniem jest śmiech, którym raczy go orszak błaznów Wolanda, a do tego diabelski ból w kolanie, będący skutkiem upadku z Nieba. Jednym słowem grał statycznie.

Cyryl Ławrow został postawiony w korzystniejszych warunkach – grał zamęt statyczny, wyrzuty sumienia: po raz pierwszy w życiu prokurator rzymski nie zgodził się z własną decyzją. Tu jest w co grać!

Roman Piłat jest pierwszym ewangelistą. Po wydaniu polecenia napisania po łacinie na tablicy przybitej do krzyża słowami „Jezus z Nazaretu, król żydowski”, Piłat jako pierwszy potwierdził pisemnie pojawienie się Mesjasza. Wszystkie kolejne cztery kanoniczne Ewangelie: Mateusza, Marka, Łukasza i Jana są w rzeczywistości zgodne z pierwszą Ewangelią Piłata.

Na ekranie Piłat jest sceptykiem, który od dawna zawiódł się na człowieku. Jest po uszy z niedowierzaniem. To posąg cynizmu, wyrzeźbiony z marmuru z Carrary. Doskonale zna wartość siebie i Rzymu, i wielkiego Cezara, cesarza Tyberiusza, który od zmysłów oszalał… Poczucie niesprawiedliwości wyroku, które wdarło się do duszy Piłata po spotkaniu z Jeszuą, obróciło posąg sceptycyzmu w żywe ruiny zmartwychwstałego człowieka. Jęczy, idąc boso po postrzępionych gruzach.

Czy muszę mówić, jaki ciężar spadł na Siergieja Bezrukowa w roli Chrystusa? Co więcej, złe duchy żartowały, że w listopadzie ubiegłego roku - przed serią "Mistrz i Małgorzata" - umieściły serial o Jesieninie z udziałem aktora w roli tytułowej. A spektakularne siniaki na twarzy Yeshua mimowolnie wyglądały jak ślady po wczorajszym piciu gorzały w National.

Głównym błędem Bortko i Bezrukowa jest próba zagrania osoby.

Basilaszwili uniknął tej pokusy – zagrał nie osobę, ale nieludzkie zmęczenie złem. Ławrow miał prawo zagrać człowieka, podobnie jak komicznie przebrani za postacie rycerze ciemności z orszaku Wolanda mieli prawo się wygłupiać. Bezrukow nie miał takich praw. Chrystus nie jest postacią, nie jest człowiekiem, nie jest prorokiem. Niestety, misterium Wcielenia, Syna Ojca, miało się rozegrać, a nie jeniec, nie uzdrowiciel, nie Żyd, nie poszukiwacz prawdy, nie przywódca małej sekty, a nawet nie powieść Jeszua. Warunkiem roli Chrystusa jest moim zdaniem tajemnica, a przynajmniej absolutna cisza bohatera.

Mistrz i Moskale

Bóg doskonałości tkwi w szczegółach.

W ten sposób orkiestracja serialu telewizyjnego czasami wykracza poza główne sceny, które Bortko nadał tekstowi powieści z pewną dozą służalczości. Nie odważył się użyć kongenialności, z jaką żartobliwie i bez wysiłku wystartował” serce psa". Reżyser za bardzo szanuje oryginał.

Bez wysiłku wyszły tylko przystawki do dania głównego.

A królem tych wszystkich klopsików i kraciastych spodni był Korowiow, którym po mistrzowsku dyrygował (a nie tylko grał) Aleksander Abdulow. Brawo! Jego demoniczny niepokój, apetyczna zuchwałość zniewagi, wodospad słów, póz, gestów - pod okiem przenikliwych oczu - zamieniał każdą scenę z jego udziałem w kasyno, w którym stawką jest twoja głowa, idioto. Hazardzując, rozdając wszelkiego rodzaju brudne sztuczki, zarządza Sądem Ostatecznym swojego błazna.
Z jakiegoś powodu dom na Sadovaya w serialu nie jest przerażający.

Tymczasem to dom na Sadovaya stał się bohaterem powieści. I wcale nie dlatego, że mieszkał w nim Bułhakow, nie. Było to pierwsze doświadczenie w Moskwie (i w kraju!) w organizowaniu nowego komunistycznego stylu życia. Dom wzorowej komuny robotniczej. To tutaj po raz pierwszy przetestowano model wspólnego życia ludzi. Zaznaczono tu punkty orientacyjne nowego sposobu życia: wspólna kuchnia, jedna toaleta dla wszystkich, spiżarnia w łazience, rozmowa telefoniczna tylko na korytarzu ze świadkami. Bułhakow, który cudem znalazł się w tym domu w 1924 roku na osobiste polecenie Krupskiej, widział na własne oczy wszystkie konsekwencje tego społecznego eksperymentu: wanny w strasznych czarnych plamach - wrzody od pękniętej emalii, garnki ogrzewane parkietem , i inne obrzydliwości.

Obserwując metamorfozy rozpieszczanych problemami mieszkaniowymi Moskali, Bułhakow ostatecznie utwierdził się w swoich podejrzeniach, że komunistyczny projekt zakończy się fiaskiem.

Tak jak w orszaku gra króla, tak rolę Mistrza odegrali przede wszystkim Władysław Gałkin jako bezbożny poeta Iwan Bezdomny i Anna Kowalczuk jako Małgorzata. Galkinowi znakomicie udało się zagrać sowieckiego bohatera w stanie szoku po zetknięciu się z inną rzeczywistością. Wchodzi do filmu jako twarz zbiorowego umysłu, jako duch sowieckiej wspólnoty, jako delegat poezji. Aktor złapał rytm ówczesnego życia - rytm ditty.

Wraz z prostakiem wcieliła się w rolę Mistrza i Małgorzaty. Ona, w wykonaniu Anny Kowalczuk, jest tak bezbłędna, tak idealnie pasuje do tego obrazu, że po prostu nie ma o niej nic więcej do powiedzenia. Smutna czystość i olśniewająca bezwstydność wolności, która – jak pisał Chlebnikow – „przychodzi naga” harmonijnie się w niej zbiegły.

Anna Kowalczuk poradziła sobie z nagością czystości. I można się tylko domyślać, jaką cenę zapłacono za tę harmonię dwóch zasad: pokory i pokusy, pychy i arogancji.
Moim zdaniem Galibin miał być prowadzony we wszystkich odcinkach serialu. Cóż, to też wymaga umiejętności. Nigdzie nie przesłonił własnego wizerunku próżnością aktora. I ta zasada komplementarności (sam czytelnik odgrywa rolę Mistrza) została pierwotnie ustanowiona przez Bułhakowa.

Daremnie Bortko wykrzykiwał: „Mistycyzm pojawia się tylko wtedy, gdy nie ma nic więcej do powiedzenia”. Wszystkie poprzednie próby sfilmowania powieści nie powiodły się również dlatego, że Rzecz nie zgadzała się z ceną. I w 2005 roku tak się stało. Czemu? Bo każdy z uczestników potajemnie zapłacił swojego krwawego szekla i raczej nie dowiemy się, który. Bułhakow ożywił powieść. Galibin rozstał się z głosem, dyrektor generalny kanału Rossija Zlatopolski odmówił reklamy - mimo że budżet dziesięcioodcinkowej taśmy okazał się dwa i pół razy wyższy niż planowano i wyniósł pięć milionów dolarów. Jestem pewien, że serial został opłacony w całości”.

Fragmenty artykułu Anatolija Korolowa „Ewangelia Michała”.

Powieść Michaiła Bułhakowa „Mistrz i Małgorzata” to jedno z największych dzieł literatury rosyjskiej XX wieku. Jest bardzo różnorodna, można ją czytać wiele razy, za każdym razem odnajdując nowe znaczenie. To powieść-tajemnica, powieść-objawienie, które zapada w pamięć na całe życie.

Wydarzenia rozgrywają się w latach 30. i 40. XX wieku. Diabeł przybywa do Moskwy ze swoją świtą, przed ludźmi jawi się jako cudzoziemiec. Woland zaczyna mówić o religii, o istnieniu Boga, mistycznie ingerując w losy ludzi. W teatrze „Variety” organizuje przedstawienie, w którym pokazuje absolutnie niesamowite sztuczki. Daje kobietom możliwość wyboru dowolnego stroju za darmo. Ale kiedy wychodzą z teatru, pozostają zupełnie nadzy, ich ubrania znikają. Osobowość Wolanda jest tajemnicza, nikt tak naprawdę nic o nim nie wie. I wymierza sprawiedliwość, karząc ludzi za chciwość, tchórzostwo, oszustwo, zdradę.

Drugą linią fabuły jest miłość. Małgorzata, żona ważnego urzędnika, spotyka Mistrza, nieznanego pisarza. Łączy ich zakazana, śmiertelna miłość, jednocześnie głęboka, spokojna. Mistrz pisze księgę o starożytnym mieście Jeruszalaim, w którym Poncjusz Piłat sądzi Jezusa Chrystusa. Krytycy wyśmiewają motywy religijne. W kraju zakazano czytania literatury religijnej, Ewangelii.

Powieść porusza temat istnienia Boga, wiary, sprawiedliwości. Woland wraz ze swoją świtą obnaża wiele ludzkich przywar, karząc winnych. Miłość Mistrza i Małgorzaty, szczera i oddana, jest w stanie przejść przez najtrudniejsze próby.

Pomimo tego, że powieść opisuje lata 30-40 XX wieku, poruszane w niej kwestie są aktualne do dziś. Z żalem można zauważyć, że nawet po wielu latach ludzie wciąż dążą do władzy, są gotowi przejść przez głowę w imię kariery i pieniędzy, kłamać i zdradzać. Powieść skłania do myślenia, że miłość, życzliwość i uczciwość są wciąż ważniejsze w życiu.

Na naszej stronie internetowej możesz pobrać książkę „Mistrz i Małgorzata” Bułhakow Michaił Afanasjewicz za darmo i bez rejestracji w formacie fb2, rtf, epub, pdf, txt, przeczytać książkę online lub kupić książkę w sklepie internetowym.

W godzinie gorącego wiosennego zachodu słońca W godzinie gorącego wiosennego zachodu słońca... - Akcja powieści o Mistrzu trwa nieco ponad trzy dni: od zachodu słońca w jakąś majową środę do zupełnych ciemności w nocy z soboty na niedzielę, a znaczenie wskazuje, że właśnie ta niedziela jest początkiem prawosławia Święta Wielkanocne. Te trzy dni są namalowane skrupulatnie dokładnie. Nie sposób jednak utożsamiać tego nowego czasu z historycznym: między 1917 a 1940 rokiem. ostatnia Wielkanoc wypadła 5 maja (w 1929 r.), aw tym przypadku wydarzenia na Stawach Patriarchy musiałyby odbyć się 1 maja, co jest całkowicie wykluczone przez wszystkie inne warunki działania. Jeśli w celu określenia czasu akcji zwrócimy się do pewnych materialnych faktów i wydarzeń opisanych w powieści, to łatwo zauważyć, że akcja tej powieści jest czasowo ambiwalentna: autor celowo łączy fakty z różnych razy – tak więc Katedra Chrystusa Zbawiciela (1931) jeszcze nie została wysadzona w powietrze, ale już wprowadzono paszporty (1932), jeżdżą trolejbusy (1934), zniesiono karty żywnościowe (1935), a jednocześnie time, torgsiny itp. nadal działają. nad Patriarszymi Stawami Stawy Patriarchy- Pionierzy. W czasach starożytnych miejsce to nazywało się Koza Bołoto (ślad pozostał w nazwach Kozikhinsky Lane); w XVII wieku tutaj znajdowała się osada patriarchy Filareta – stąd nazwa trzech stawów (por. Zaułek Trechprudny), z których do dziś zachował się tylko jeden. Tym samym sama toponimia łączy w sobie motywy Pana i diabła (Stawy Patriarchy – Kozie Bagno). // Od 1918 r. nastąpiła masowa zmiana nazw miast, ulic itp. Do 1972 r. w Moskwie zachowały się tylko 693 nazwy z 1344 wymienionych w przewodniku z 1912 r. Było to wymazywanie pamięci o przeszłości. Ze względu na stanowisko Bułhakowa i styl jego książki posługiwanie się starymi tytułami jest niezbędne. Te stare nazwy są nadawane z nowymi zamiennikami, chociaż po 1987 roku niektóre z nich zostały przywrócone. było dwóch obywateli. Pierwszy z nich - około czterdziestu lat, ubrany w szarą letnią parę - był niski, ciemnowłosy, dobrze odżywiony, łysy, nosił porządny kapelusz z ciastem w dłoni, a jego starannie ogoloną twarz zdobiły nadprzyrodzone duże czarne okulary w rogowych oprawkach. Drugi, barczysty, rudawy, kudłaty młodzieniec w kraciastej czapce założonej z tyłu głowy, miał na sobie kowbojską koszulę, przetarte białe spodnie i czarne pantofle.

Pierwszym był nie kto inny jak Michaił Aleksandrowicz Berlioz, Berlioz. - W obrazie Berlioza znajdują podobieństwa z tak wybitnymi postaciami tamtych lat, jak szef RAPP i redaktor magazynu. „Na służbie” LL Averbakh, redaktor czasopisma. „Czerwony Nowy” F. F. Raskolnikow, prof. Reisnera, redaktora pism teatralnych V. I. Bluma, D. Bednego i innych. Listę tę można uzupełnić postacią „komisariatu oświaty” A. W. Łunaczarskiego (por. jego spór z metropolitą Wwedeńskim i rozmowę Berlioza z Bezdomnym) oraz innych ideologów ten czas. Nie bez powodu, podobnie jak Jezus Chrystus, Berlioz ma dwunastu zastępców apostołów, członków zarządu Massolitu, którzy czekają na jego pojawienie się na swego rodzaju „wieczorku” u „Gribojedowa”. Temat Chrystusa i Diabła wprowadza także nazwisko, przywodzące na myśl francuskiego kompozytora romantycznego Hectora Berlioza, autora Symfonii fantastycznej (1830), z jego Procesją na egzekucję i Piekielnym szabatem (nazwy II i III części symfonii) (patrz. Gasparow B. Z uwag na temat struktury motywacyjnej Mistrza i Małgorzaty M.A. Bułhakowa // Daugava, 1988. nr 10–12; 1989. nr 1). Jednocześnie obraz Berlioza podkreśla duchową pustkę i powierzchowną edukację zaprzysiężonego oficjalnego ateisty, który nawet nie miał czasu i nie wiedział, jak myśleć o „niezwykłych” (tj. Niebanalnych) „zjawiskach” bycia. redaktor grubego pisma artystycznego i prezes zarządu jednego z największych moskiewskich stowarzyszeń literackich, w skrócie Massolit, Masolit. - Skróty wszelkiego rodzaju (skróty) były w latach 1914-1940 bardzo modne - była to swego rodzaju "choroba języka". Ukute przez Bułhakowa słowo „Massolit” dorównuje takim prawdziwym skrótom, jak VAPP czy MAPP (Ogólnounijny i Moskiewski Związek Pisarzy Proletariackich), MODPIK (Moskiewskie Towarzystwo Pisarzy i Kompozytorów Dramatycznych) i Mastkomdram (Warsztat Dramatu Komunistycznego). itp. a jego młodym towarzyszem jest poeta Iwan Nikołajewicz Ponyrew, który pisze pod pseudonimem Bezdomny. Bezdomny. - Iwan Nikołajewicz Ponyriew, który pisze „monstrualne” wiersze pod pseudonimem Bezdomny (we wczesnych wydaniach – Antosza Bezrodny, Iwanuszka Popow, Iwanuszka Bezrodny), jest typowym dla epoki, podobnie jak jego pseudonim, ukształtowany według popularnego schematu ideowego: Maksym Gorki (Aleksiej Peszkow), Demyan Biedny (Efim Pridvorov), Głodny (Epshtein), Bezlitosny (Iwanow), Pribludny (Ovcharenko) itp. Widzą w nim cechy wielu ludzi: D. Biedny, Bezymensky, Iv. Iv. Startseva i inni.Ale duchowa ewolucja tego bohatera jest dość niezwykła i przypomina losy innej postaci Bułhakowa - poety Iwana Rusakowa z Białej Gwardii.

Będąc już w cieniu lekko zielonych lip, pisarze rzucili się najpierw do kolorowo pomalowanej budki z napisem „Piwo i woda”.

– Daj mi narzana – poprosił Berlioz.

„Narzana nie ma” – odpowiedziała kobieta w budce iz jakiegoś powodu poczuła się urażona.

„Piwo zostanie dostarczone wieczorem” – odpowiedziała kobieta.

- Co tam jest? — zapytał Berlioza.

– Morelowy, ale ciepły – powiedziała kobieta.

- Chodź, chodź, chodź, chodź!

Morela dawała obfitą żółtą pianę, a powietrze pachniało fryzjerem. Po wypiciu pisarze natychmiast zaczęli czkać, zapłacili i usiedli na ławce twarzą do stawu, plecami do Bronnej.

Berlioz rozejrzał się smutno, nie rozumiejąc, co go tak przeraziło. Zbladł, otarł czoło chusteczką i pomyślał: „Co się ze mną dzieje? To się nigdy nie zdarzyło… moje serce jest niegrzeczne… Jestem przemęczony… Może czas rzucić wszystko do piekła i do Kisłowodzka… ”

Ale, niestety, był i długi, przez który widać, obywatel, nie dotykając ziemi, kołysał się przed nim zarówno w lewo, jak iw prawo.

- Niech cię! wykrzyknął redaktor. - Wiesz, Ivan, teraz prawie dostaję wylewu z gorąca! To było nawet coś w rodzaju halucynacji… – Spróbował się uśmiechnąć, ale jego oczy nadal były pełne niepokoju, a ręce drżały. Stopniowo jednak się uspokoił, wachlował się chusteczką i mówiąc dość wesoło: „No to tak…” – zaczął swoje przemówienie, przerwane wypiciem moreli.

Jak się później dowiedzieli, mowa ta dotyczyła Jezusa Chrystusa. Faktem jest, że redaktor zamówił u poety duży antyreligijny wiersz do następnej książki magazynu. … wiersz antyreligijny. – Antyreligijne wiersze, wiersze, karykatury itp. były wtedy i później bardzo rozpowszechnione. Poczesne miejsce w tego rodzaju literaturze zajmowała produkcja D. Bednego, który opublikował w 1925 r. swój „Nowy Testament bez skazy Ewangelista Demyan”, napisany według autora w „Tygodniu pasyjnym”. Takie ustalanie takich terminów na święta religijne było powszechną metodą propagandy antyreligijnej. Właśnie na zbliżającą się Wielkanoc Berlioz zamówił wiersz do Bezdomnego. Bezdomny dał w wierszu negatywny portret Jezusa Chrystusa, podobnie jak D. Biedny: „kłamca, pijak, kobieciarz” (Biedny D. Full. Prace zebrane. T. VIII. M.; L., 1926. C 232). Iwan Nikołajewicz skomponował ten wiersz w bardzo krótkim czasie, ale niestety redaktor wcale nie był z niego zadowolony. Bezdomny bardzo czarnymi kolorami zarysował głównego bohatera swojego wiersza, czyli Jezusa, a jednak, zdaniem redaktora, cały wiersz trzeba było pisać od nowa. A teraz redaktor dawał poecie coś w rodzaju wykładu o Jezusie, żeby podkreślić podstawowy błąd poety.

Trudno powiedzieć, co dokładnie zawiodło Iwana Nikołajewicza – czy malarska siła jego talentu, czy kompletna nieznajomość tematu, o którym pisał – ale Jezus okazał się, no cóż, całkowicie żywy, Jezus, który kiedyś istniał, tylko jednak Jezus jest wyposażony we wszystkie negatywne cechy.

Berlioz chciał udowodnić poecie, że najważniejsze jest nie to, jaki był Jezus, czy był dobry, czy zły, ale że tego Jezusa jako osoby w ogóle nie było na świecie i że wszystkie opowieści o nim były zwykłe wynalazki, najczęstszy mit.

Należy zauważyć, że redaktor był człowiekiem oczytanym i bardzo umiejętnie wskazywał w swoim przemówieniu do starożytnych historyków, na przykład do słynnego Filona z Aleksandrii, Filon z Aleksandrii- filozof i myśliciel religijny (ok. 25 pne - ok. 50 ne). Miał wielki wpływ na późniejszą teologię swoją doktryną logosu. o znakomicie wykształconym Flawiuszu Józefie, Józef Flawiusz (37 – po 100) – autor książek „Wojna żydowska”, „Żydowskie starożytności”, „Życie”. Czy z niewiedzy, czy świadomie, Berlioz kłamie: Chrystus jest wspomniany w Starożytnościach Żydów, chociaż wzmianka ta jest tak podtrzymywana w duchu chrześcijańskiej ortodoksji, że ta okoliczność zdawała się umożliwiać uznanie tego miejsca za późniejszą wstawkę. Jednak w arabskim tekście „Kroniki świata” biskupa Agapiusza tekst ten zachował się w innej wersji, co pozwala na rozpoznanie autorstwa I. Flawiusza. Według B. V. Sokołowa (komentarze w książce: Bułhakow M. Master and Margarita. L .: Higher School, 1989), Bułhakow był świadomy tej opcji, inni badacze (M. Iovanovich) odrzucają ją. nigdy nie wspomniał o istnieniu Jezusa w jednym słowie. Wykazując się solidną erudycją, Michaił Aleksandrowicz poinformował poetę między innymi, że to miejsce w księdze piętnastej, w rozdziale 44 słynnych Roczników Tacyta, które odnosi się do egzekucji Jezusa, to nic innego jak późniejsza fałszywa wstawka. Tacyt. – stwierdzenie Berlioza, że wzmianka o Chrystusie przez rzymskiego historyka Korneliusza Tacyta (ok. 55 – po 117) jest wstawką późniejszą, była stereotypowym chwytem ateistycznej propagandy (tzw. „hiperkrytycyzm”). Współczesna nauka historyczna nie trzyma się tej wersji.

W pustynnym zaułku rozbrzmiewał wysoki tenor Berlioza, a gdy Michaił Aleksandrowicz wspinał się do dżungli, do której mógł się wspiąć bez ryzyka skręcenia karku, tylko bardzo wykształcony człowiek, poeta dowiadywał się coraz ciekawszych i pożytecznych rzeczy o egipski Ozyrys, błogosławiony bóg i syn nieba i ziemi, Ozyrys (np. g i s. Usir) - syn boga ziemi Geb, brat i mąż Izydy, ojciec Horusa; bóg sił wytwórczych natury i król podziemi; uosabia dobroć i światło; zabity przez złego boga Seta, wskrzeszony przez Izydę lub Horusa. i o fenickim bogu Tammuzie, Tammuz (e w rzece Tamuz) jest bogiem płodności wśród ludów Azji Zachodniej, ukochanym i mężem bogini Inanny; spędza sześć miesięcy pod ziemią. i o Marduku, Marduk jest głównym bóstwem babilońskiego panteonu; bóg uzdrawiania, roślinności i wody. a nawet o mniej znanym budzącym grozę bogu Vitzliputzli, który był kiedyś bardzo czczony przez Azteków w Meksyku. Vitzliputsli (po prawej Huitzilopochtli) - „leworęczny kaliber”, najwyższe bóstwo Azteków; składano mu ofiary z ludzi.

I właśnie w chwili, gdy Michaił Aleksandrowicz opowiadał poecie o tym, jak Aztekowie wyrzeźbili z ciasta figurkę Witsliputslego, w zaułku pojawiła się pierwsza osoba.

Trzeba przyznać, że żaden z tych raportów do niczego się nie nadaje.

Po pierwsze: opisana osoba nie utykała na żadną nogę, a jej wzrost nie był ani mały, ani ogromny, ale po prostu wysoki. Jeśli chodzi o zęby, miał platynowe korony po lewej stronie i złote korony po prawej stronie. Był w drogim szarym garniturze, w zagranicznych butach, pasujących do koloru garnituru. Słynny przekręcił swój szary beret przez ucho, a pod pachą trzymał laskę z czarną gałką w kształcie głowy pudla. Wygląda na ponad czterdzieści lat. Usta są jakieś krzywe. Ogolony gładko. Brunetka. Prawe oko jest czarne, lewe z jakiegoś powodu zielone. Brwi są czarne, ale jedna jest wyższa od drugiej. Jednym słowem cudzoziemiec. ... cudzoziemiec ... - Mieszkańcy Moskwy patrzą na cudzoziemców jak na ludzi wyjątkowych, z którymi komunikacja jest niebezpieczna. Tę postawę wiarygodnie naśladuje Korowiow: „Przyjdzie… i albo nashpionit jak ostatni sukinsyn, albo wyczerpie wszystkie nerwy kaprysami”. Kierownik domu Bosom i szef moskiewskich pisarzy Berlioz są równie przerażeni na myśl, że cudzoziemiec będzie mieszkał w prywatnym mieszkaniu. Margarita zapewnia Azazello, że nigdy nie widuje się z obcokrajowcami i nie chce się z nimi komunikować.

Przechodząc obok ławki, na której siedzieli redaktor i poeta, cudzoziemiec zerknął na nich z ukosa, zatrzymał się i nagle usiadł na sąsiedniej ławce, o dwa kroki od kolegów.

„Niemiec…” – pomyślał Berlioz.

„Anglik…” pomyślał Bezdomny. – Posłuchaj, w rękawiczkach nie jest gorąco.

I cudzoziemiec rozejrzał się po wysokich domach, które okalały staw na placu, i stało się zauważalne, że widzi to miejsce po raz pierwszy i że go to zainteresowało.

Utkwił wzrok w górnych piętrach, które olśniewająco odbijały w szybach potłuczone i na zawsze odchodzące od Michaiła Aleksandrowicza słońce, po czym odrzucił je, gdzie wieczorem szkło zaczęło ciemnieć, uśmiechnął się do czegoś protekcjonalnie, zmrużył oczy, położył ręce na gałce, a podbródek na dłoniach.

- Ty, Iwan - powiedział Berlioz - bardzo dobrze i satyrycznie przedstawiłeś na przykład narodziny Jezusa, syna Bożego, ale rzecz w tym, że jeszcze przed Jezusem urodziło się wielu synów Bożych, jak fenickiego Adonisa, frygijskiego Attisa, Attis (gr. m i f.) to bóg pochodzenia frygijskiego (Frygia to starożytny kraj w północno-zachodniej części M. Azji), związany z orgiastycznym kultem wielkiej matki bogów, Kybele. Perska Mitra. Krótko mówiąc, żaden z nich się nie urodził i nie było nikogo, łącznie z Jezusem, i konieczne jest, abyście zamiast narodzin lub, powiedzmy, przybycia Mędrców, Magowie - mędrcy, wróżbici, magowie. Według Ewangelii Mędrcy przybyli ze Wschodu, aby oddać pokłon nowonarodzonemu Chrystusowi i przynieśli mu dary: złoto jak dla króla, kadzidło jak dla Boga i mirrę jak dla śmiertelnika (Mt 2,1-11). przedstawiałby śmieszne pogłoski o tej parafii. I z twojej historii wynika, że \u200b\u200bnaprawdę się urodził! ..

Spojrzeli na niego zaskoczeni.

Tutaj grzecznie zdjął beret, a przyjaciele nie mieli innego wyjścia, jak tylko wstać i ukłonić się.

„Nie, raczej Francuz…” – pomyślał Berlioz.

„Polak?…” – pomyślał Bezdomny.

- Czy mogę usiąść? cudzoziemiec grzecznie zapytał, a przyjaciele jakoś mimowolnie się rozstali; cudzoziemiec zręcznie usiadł między nimi i od razu wdał się w rozmowę:

- Jeśli dobrze usłyszałem, raczyłeś powiedzieć, że Jezusa nie było na świecie? – zapytał cudzoziemiec, zwracając swoje zielone lewe oko na Berlioza.

„Nie, dobrze słyszeliście”, odpowiedział uprzejmie Berlioz, „dokładnie to powiedziałem.

- Och, jakie to ciekawe! — wykrzyknął cudzoziemiec.

– Czego on, do diabła, chce? Bezdomny pomyślał i zmarszczył brwi.

- Czy zgadzasz się ze swoim rozmówcą? – zapytał nieznajomy, skręcając w prawo do Bezdomnych.

- Sto procent! - potwierdził, uwielbiając wyrażać się pretensjonalnie iw przenośni.

- Zdumiewający! - wykrzyknął nieproszony rozmówca i nie wiadomo dlaczego, rozglądając się jak złodziej i stłumiwszy swój niski głos, powiedział: - Wybacz moją obsesję, ale rozumiem, że między innymi nadal nie wierzysz w Boga? Zrobił przerażone oczy i dodał: „Przysięgam, nikomu nie powiem”.

„Tak, nie wierzymy w Boga” – odpowiedział Berlioz, uśmiechając się lekko z powodu strachu zagranicznego turysty – „ale można o tym mówić całkiem swobodnie.

Cudzoziemiec oparł się o ławkę i zapytał, nawet piszcząc z ciekawości:

- Czy jesteście ateistami?

„Tak, jesteśmy ateistami” – odpowiedział z uśmiechem Berlioz, podczas gdy Bezdomny pomyślał z wściekłością: „Tutaj, obca gęś!”

- Och, co za rozkosz! — zawołał zdumiewający cudzoziemiec i odwrócił głowę, patrząc najpierw na jednego pisarza, potem na drugiego.

„W naszym kraju ateizm nikogo nie dziwi” – powiedział grzecznie dyplomatycznie Berlioz. „Większość naszego społeczeństwa już dawno i świadomie przestała wierzyć w bajki o Bogu.

Tu cudzoziemiec coś takiego przerwał: wstał i uścisnął dłoń zdumionemu redaktorowi, wypowiadając przy tym następujące słowa:

Pozwól mi podziękować z głębi serca!

Za co mu dziękujesz? Mrugając, zapytał Bezdomny.

– Do bardzo ważnej informacji, która jako podróżnika bardzo mnie interesuje – wyjaśnił cudzoziemski ekscentryk, znacząco podnosząc palec.

Ta ważna informacja najwyraźniej zrobiła na podróżniku duże wrażenie, bo z przerażeniem rozglądał się po domach, jakby w obawie, że w każdym oknie zobaczy ateistę.

"Nie, on nie jest Anglikiem..." pomyślał Berlioz, a Bezdomny pomyślał: "Skąd on tak dobrze mówi po rosyjsku, to jest ciekawe!" – i znowu zmarszczył brwi.

„Ale pozwól, że cię zapytam” – odezwał się zagraniczny gość po niespokojnym namyśle – „a co z dowodami na istnienie Boga, których, jak wiadomo, jest dokładnie pięć? … A co z dowodami na istnienie Boga?... - Kwestia istnienia Boga jest jednym z centralnych problemów Mistrza i Małgorzaty (a także Białej Gwardii). Wiąże się z tym nie tylko spór Berlioza z Wolandem, ale i cała fabuła dzieła w obu jego częściach – współczesnej i starożytnej: Jeszua i Mistrz są nosicielami boskiej prawdy, Piłat i Berlioz to pragmatyści i relatywiści. Bułhakow wykorzystał w tym miejscu artykuł W. S. Sołowjowa o Kancie, umieszczony w Słowniku encyklopedycznym Brockhausa i Efrona. Zamiast wymienionych tam czterech dowodów (kosmologicznych, teleologicznych, ontologicznych i historycznych) Woland wymienia pięć, a następnie dowód kantowski (moralny) okazuje się być szóstym. „Siódmy dowód” to nic innego jak żart Wolanda, dowodzący nie istnienia Boga, ale zdolności Wolanda do przewidywania wydarzeń.

- Niestety! Berlioz odpowiedział z żalem. „Żaden z tych dowodów nie jest nic wart, a ludzkość już dawno przekazała je do archiwów. W końcu musisz przyznać, że w dziedzinie rozumu nie może być żadnego dowodu na istnienie Boga.

– Brawo! — zawołał cudzoziemiec. – Brawo! Całkowicie powtórzyłeś myśl niespokojnego starca Immanuela w tej sprawie. Ale oto ciekawostka: całkowicie zniszczył wszystkie pięć dowodów, a potem, jakby kpiąc z samego siebie, zbudował własny szósty dowód!

– dowód Kanta, Dowód Kanta... - Immanuel Kant argumentował, że „możliwe są tylko trzy sposoby udowodnienia istnienia Boga na podstawie rozumu spekulatywnego” (Kant Imm. Soch. w 6 tomach. Vol. 3. M., 1964. s. 516) ; odrzucając je, wydedukował dowód istnienia Boga z postulatu istnienia prawa moralnego.– sprzeciwił się wykształcony redaktor z bladym uśmiechem, – również nieprzekonująco. I nie bez powodu Schiller powiedział, że kantowskie rozumowanie w tej kwestii może zadowolić tylko niewolników, podczas gdy Strauss po prostu śmiał się z tego dowodu. Straussa. – David Friedrich Strauss (1808–1874), teolog niemiecki, w książce „Życie Jezusa” (1835–1836), z której korzystał Bułhakow (wydanie rosyjskie – St. Petersburg, 1907), zanegował autentyczność Ewangelii, ale nie osoba samego Chrystusa.

Berlioz mówił, a jednocześnie myślał: „Ale mimo wszystko, kim on jest? I dlaczego tak dobrze mówi po rosyjsku?

- Weź tego Kanta, ale za takie dowody przez trzy lata na Sołowkach! Solovki to popularna nazwa Wysp Sołowieckich na Morzu Białym, gdzie w XV wieku. powstał klasztor. Od początku lat 20. XX wieku. znajdowały się „obozy sołowieckie specjalny cel„(SŁOŃ), który zyskał straszliwą sławę wśród ludzi. W 1939 r. ostatnich sołowskich więźniów załadowano na barkę Clara, która „wypłynęła na otwarte morze i zniknęła” (zob. Ogonyok, 1988, nr 50, s. 18).- dość niespodziewanie uderzył Iwan Nikołajewicz.

- Iwan! — szepnął zawstydzony Berlioz.

Ale propozycja wysłania Kanta na Sołowki nie tylko nie zrobiła na cudzoziemcu wrażenia, ale wręcz go zachwyciła.

Berlioz wybałuszył oczy. „Na śniadaniu… Cantu?… Co on tka?” on myślał.

- Szkoda! — powiedział zrzędliwy poeta.

- I przepraszam - potwierdził nieznajomy z błyskiem w oku i kontynuował: - Ale nurtuje mnie pytanie: jeśli nie ma Boga, to pyta się, kto kontroluje ludzkie życie i całą rutynę na ziemi ?

„Sam człowiek rządzi” – pospieszył Bezdomny ze złością odpowiedzieć na to, co prawda, niezbyt jasne pytanie.

- Przepraszam - cicho odpowiedział nieznajomy - żeby dać radę, trzeba mieć przecież dokładny plan na jakiś, przynajmniej w miarę przyzwoity czas. Pozwól, że zapytam, jak może sobie radzić człowiek, który nie tylko nie ma możliwości ułożenia jakiegokolwiek planu nawet na śmiesznie krótki okres, powiedzmy tysiąc lat, ale nie może nawet ręczyć za własne jutro? I naprawdę — nieznajomy zwrócił się do Berlioza — wyobraź sobie na przykład, że ty na przykład zaczynasz zarządzać, rozporządzać zarówno innymi, jak i sobą, w ogóle, że tak powiem, smakujesz i nagle masz… khe ... khe ... mięsak płuca ... - tu cudzoziemiec uśmiechnął się słodko, jakby myśl o mięsaku płuca sprawiała mu przyjemność - tak, mięsak - powtórzył dźwięczne słowo, mrużąc oczy jak kot , - i teraz twoja kontrola się skończyła! Nikogo los prócz własnego już cię nie interesuje. Twoja rodzina zacznie cię okłamywać. Ty, przeczuwając, że coś jest nie tak, biegniesz do uczonych lekarzy, potem do szarlatanów, a czasem nawet do wróżbitów. Zarówno pierwszy, jak i drugi, a trzeci są całkowicie bez znaczenia, sam rozumiesz. A wszystko to kończy się tragicznie: ten, który do niedawna wierzył, że nad czymś panuje, nagle znajduje się nieruchomo w drewnianej skrzyni, a otaczający go ludzie, zdając sobie sprawę, że leżący nie ma już sensu, palą go w ogniu. piec. A zdarza się jeszcze gorzej: gdy tylko ktoś ma jechać do Kisłowodzka - tu cudzoziemiec zmrużył oczy na Berlioza - niby drobnostka, ale i tego nie może zrobić, bo nie wiadomo dlaczego nagle się poślizgnie i wpadnie pod tramwaj! Czy naprawdę można powiedzieć, że to on kontrolował się w ten sposób? Czy nie byłoby słuszniej myśleć, że zrobił to ktoś inny? - i tu nieznajomy zaśmiał się dziwnym śmiechem.

Berlioz słuchał z wielką uwagą nieprzyjemnej opowieści o mięsaku i tramwaju i zaczęły go dręczyć niepokojące myśli. „To nie jest obcy… to nie jest obcy…” – pomyślał – „to dziwny gość… ale zaraz, kto to jest?”

- Chcesz zapalić, rozumiem? – zwrócił się nagle do Nieznanego Bezdomnego. - Który wolisz?

- Masz inne, czy co? — zapytał ponuro poeta, któremu skończyły się papierosy.

- Co wolisz? powtórzył nieznajomy.

- Cóż, „Nasza marka”, "Nasza marka". - W latach 20. istniały trzy odmiany papierosów o tej nazwie: od najtańszych (9 paczek) do najdroższych (45 paczek) - z wizerunkiem budynku Mosselpromu na pudełku. Sugestia Wolanda, aby wybrać dowolną markę papierosów, jest porównywalna z sugestią Mefistofelesa Goethego, aby nazwać rodzaj pożądanego wina (Janowskaja L. Ścieżka twórcza Michaiła Bułhakowa. M., 1983, s. 270). Bezdomny odpowiedział ze złością.

Nieznajomy natychmiast wyciągnął z kieszeni papierośnicę i podał ją Bezdomnemu:

- Nasza marka.

Redaktora i poetę uderzyło nie tyle to, że w papierośnicy znalazła się „Nasza marka”, ile sama papierośnica. Był ogromnych rozmiarów, z czystego złota, a na jego wieczku, po otwarciu, diamentowy trójkąt błyszczał niebiesko-białym ogniem. … diamentowy trójkąt. – Trójkąt jest bardzo powszechnym symbolem, aw różnych systemach znakowych ma wiele różnych znaczeń. Na przykład może być postrzegany jako symbol chrześcijańskiej Trójcy i jako symbol kultury przedchrześcijańskiej; rogi trójkąta mogą symbolizować wolę, myśl, uczucie; skierowane w górę oznacza dobro, w dół zło - wskazuje więc na powiązanie tych pojęć moralnych. W dobrze znanym Bułhakowowi opowiadaniu A. W. Czajanowa „Wenediktow, czyli niezapomniane wydarzenia z mojego życia”, złoto-platynowe trójkąty symbolizują posiadanie ludzkich dusz. Niektórzy badacze (B. V. Sokolov, E. Bazzarelli, M. Iovanovich) kojarzą ten znak u Bułhakowa z masonerią, ale nie ma ku temu wystarczających podstaw.

Tutaj autorzy myśleli inaczej. Berlioz: „Nie, cudzoziemiec!” i Bezdomny: „Do diabła z nim, ech! ..”

Poeta i właściciel papierośnicy zapalili, ale niepalący Berlioz odmówił.

„Trzeba mu w ten sposób zaprotestować” — zdecydował Berlioz — „tak, człowiek jest śmiertelny, nikt temu nie zaprzecza. Ale chodzi o…”

Nie zdążył jednak wypowiedzieć tych słów, gdyż cudzoziemiec przemówił:

„Jakiś absurdalny sposób postawienia pytania…” – pomyślał Berlioz i zaprotestował:

Cóż, to przesada. Dzisiaj wiem mniej więcej dokładnie. Jest rzeczą oczywistą, że jeśli cegła spadnie mi na głowę na Bronnej...

– Cegła bez powodu – imponująco przerwał nieznajomy – nigdy nikomu nie spadnie na głowę. W szczególności zapewniam cię, że w żaden sposób ci nie grozi. Umrzesz inną śmiercią.

– Może wiesz, który? – zapytał Berlioz z zupełnie naturalną ironią, wdając się w naprawdę absurdalną rozmowę. - I powiedz mi?

– Chętnie – powiedział nieznajomy. Zlustrował Berlioza od stóp do głów, jakby chciał uszyć mu garnitur, i wymamrotał przez zęby coś w rodzaju: „Raz, dwa... Merkury w drugim domu... księżyc zniknął... szóstka - nieszczęście. .. wieczór - siódma..." „Raz, dwa… Merkury…”- Woland udaje, że poznaje losy Berlioza zgodnie z zasadami astrologii (o tych zasadach patrz: O około w B. Dekret. Op.); ale w rzeczywistości znał ją, a nawet poinformował Berlioza, zanim go o to poprosił. Tym samym jego astrologiczne wyliczenia okazują się farsą i błaznem.- i głośno i radośnie oznajmili: - Głowę ci utną!

Bezdomny patrzył dziko i gniewnie na bezczelnego nieznajomego, a Berlioz zapytał z krzywym uśmiechem:

– A kto dokładnie? Wrogowie? Interwencje?

- Nie - odpowiedział rozmówca - Rosjanka, członek Komsomołu.

„Hm…” mruknął Berlioz, zirytowany żartem nieznajomego, „no, przepraszam, to jest mało prawdopodobne.

„Ja też proszę o wybaczenie”, odpowiedział cudzoziemiec, „ale tak jest. Tak, chciałbym cię zapytać, co zamierzasz robić dziś wieczorem, jeśli to nie tajemnica?

- Nie ma tajemnicy. Teraz pojadę do siebie na Sadową, a potem o dziesiątej wieczorem odbędzie się zebranie w Massolicie, któremu będę przewodniczył.

– Nie, to niemożliwe – odparł stanowczo cudzoziemiec.

- Dlaczego?

– Bo – odpowiedział cudzoziemiec i przymrużonymi oczyma spojrzał w niebo, gdzie, uprzedzając chłód wieczoru, bezszelestnie rysowały się czarne ptaki – bo Annuszka już kupiła olej słonecznikowy, i to nie tylko, ale nawet rozlał. Annushka ... i rozlana ... - V. Levshin, który mieszkał w latach 20. w tym samym mieszkaniu z Bułhakowem, uważa, że pierwowzorem „plagi Annushki” była ich „gospodyni Annushka - zrzędliwa kobieta, zawsze upuszczająca i łamiąca się coś, najprawdopodobniej przyczyna jego koślawych oczu (lewe oko Annuszki, pokryte cierniem, jest do połowy zasłonięte niedowładną powieką) ”(patrz: Wspomnienia Michaiła Bułhakowa. P. 173). Więc spotkanie się nie odbędzie.

Tutaj, co jest całkiem zrozumiałe, pod lipami panowała cisza.

– Wybacz – odezwał się po chwili Berlioz, patrząc na obcokrajowca gadającego bzdury – co ma z tym wspólnego olej słonecznikowy... i co to za Annuszka?

— Iwan! — wykrzyknął cicho Michaił Aleksandrowicz.

Ale cudzoziemiec wcale się nie obraził i roześmiał się wesoło.

- Byłem, byłem i to nie raz! — zawołał, śmiejąc się, ale nie spuszczając z poety oczu, które się nie śmiały. - Gdzie mnie po prostu nie było! Żałuję tylko, że nie pofatygowałem się zapytać profesora, czym jest schizofrenia. Więc sam się od niego dowiesz, Iwanie Nikołajewiczu!

- Skąd znasz moje imie?

- Przepraszam, Iwanie Nikołajewiczu, kto cię nie zna? - Tu cudzoziemiec wyjął z kieszeni wczorajszy numer „Literaturnej Gaziety” i Iwan Nikołajewicz ujrzał na pierwszej stronie swój wizerunek, a pod nim własne wiersze. Ale wczoraj, wciąż przyjemny dowód sławy i popularności, tym razem wcale nie spodobał się poecie.

— Przepraszam — powiedział, a jego twarz pociemniała — czy możesz chwilę zaczekać? Chcę powiedzieć kilka słów mojemu przyjacielowi.

- Och, z przyjemnością! — wykrzyknął nieznajomy. - Tak dobrze tu pod lipami, a swoją drogą nigdzie mi się nie spieszy.

- Myślisz? szepnął z niepokojem Berlioz i pomyślał sobie: „Ale on ma rację…”

I poeta pociągnął Berlioza za rękę do ławki.

Nieznajomy nie usiadł, ale stał obok niej, trzymając w rękach małą książeczkę w ciemnoszarej okładce, grubą kopertę z dobrego papieru i wizytówkę.

Zmieszali się. „Cholera, wszystko słyszałem...” pomyślał Berlioz i grzecznym gestem pokazał, że nie ma potrzeby przedstawiania dokumentów. Podczas gdy cudzoziemiec popychał je do redakcji, poeta zdołał odczytać słowo „profesor” wydrukowane obcymi literami na wizytówce i pierwszą literę nazwiska - podwójne „B” - „W”. … podwójne „B” - „W”. – Według L. M. Janowskiej Bułhakow zastąpił łacińską literę „ve” literą „podwójne ve”, aby graficznie połączyć imię tej postaci z imionami bohaterki i bohaterki: odwrócona litera „podwójne ve” jest podobna do rosyjska litera „em”.

„Bardzo ładnie”, tymczasem redaktor mruknął zakłopotany, a cudzoziemiec schował dokumenty do kieszeni.

W ten sposób stosunki zostały przywrócone i cała trójka ponownie usiadła na ławce.

- Czy jest pan zaproszony do nas jako konsultant, profesorze? — zapytał Berlioza.

Tak, konsultant.

- Czy jesteś Niemcem? Zapytał bezdomny.

- Ja coś?.. - zapytał ponownie profesor i nagle pomyślał. Tak, prawdopodobnie Niemiec... Tak, prawdopodobnie niemiecki... - Te słowa Wolanda to kolejny szczegół, który zbliża go do Goethego (czyli niemieckiego) Mefistofelesa.- powiedział.

– Świetnie mówisz po rosyjsku – zauważył Bezdomny.

„Och, generalnie jestem poliglotą i znam bardzo dużą liczbę języków” – odpowiedział profesor.

- Jaka jest Twoja specjalność? — zapytał Berlioz.

„Jestem specjalistą od czarnej magii. … specjalista od czarnej magii- czyli czary związane z siłami piekielnymi, w przeciwieństwie do magii białej, związanej z siłami niebiańskimi.

„Na ciebie! ..” - zapukał do głowy Michaiła Aleksandrowicza.

- I... a zostałeś zaproszony do nas na ten specjał? zapytał, jąkając się.

„Tak, zaprosili mnie na to” – potwierdził profesor i wyjaśnił: „Oryginalne rękopisy czarnoksiężnika Herberta z Avrilaksky'ego z X wieku znaleziono tutaj w bibliotece państwowej. Herberta Awrilakskiego- wybitny przedstawiciel ruchu intelektualnego X wieku. (938-1003), naukowiec i teolog, od 999 - papież Sylwester II; był znany jako alchemik i czarnoksiężnik. Więc muszę je rozebrać. Jestem jedynym specjalistą na świecie.

- Ach! Czy jesteś historykiem? — zapytał Berlioz z wielką ulgą i szacunkiem.

I znowu zarówno redaktor, jak i poeta byli bardzo zdziwieni, a profesor skinął na niego, a kiedy pochylili się ku niemu, szepnął:

„Pamiętaj, że Jezus istniał.

„Widzisz, profesorze” – odpowiedział Berlioz z wymuszonym uśmiechem – „szanujemy twoją wielką wiedzę, ale sami jesteśmy innego zdania w tej sprawie.

„Nie potrzeba żadnych punktów widzenia”, odpowiedział dziwny profesor, „on po prostu istniał i nic więcej.

„Ale potrzebny jest jakiś dowód…” – zaczął Berlioz.

„I żadne dowody nie są wymagane”, odpowiedział profesor i mówił cicho, jego akcent jakoś zanikał: „To proste: w białym płaszczu z zakrwawioną podszewką, szurając kawaleryjskim krokiem, wczesnym rankiem czternastego dnia wiosennego miesiąca Nisan ... Nisan jest pierwszą synagogą i siódmym cywilnym miesiącem żydowskiego kalendarza księżycowego; składa się z 29 dni i odpowiada w przybliżeniu pod koniec marca - kwietnia. Wieczorem tego dnia (tj. 15 Nisan) przypada początek żydowskiej Paschy (lub Święta Przaśników), ustanowionej na pamiątkę wyjścia z Egiptu i trwającej siedem dni.